Der Himmel schweigt

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Autoren: Martin Delrio

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hilfreichen Datenprofile oder Alternativpläne in der Schublade haben. Wir sollten auf alles gefasst sein.«
    »In der Zwischenzeit«, befahl Tara, »können wir schon einmal die Truppen mobilisieren. Und dann warten wir ab, wohin wir sie in Marsch setzen müssen.«
    Juni 3133, Sommer
    »Auf, auf, auf!«
    Das Licht flammte auf. Will Elliot wurde von dem gebrüllten Befehl und dem gellenden Heulen einer Alarmsirene aus dem Tiefschlaf gerissen und hob die Hand vors Gesicht, um die Augen vor der plötzlichen Helligkeit zu schützen. Gleichzeitig wälzte er sich aus dem Bett. Inzwischen war er zu gut trainiert, um zu zögern, wenn er die Stimme eines Truppführers hörte.
    »Bewegung!«, brüllte der Truppführer. Die Kaserne hallte von dem Lärm sich öffnender und schließender Spindtüren wider. »Auf die Beine, anziehen, volle Gefechtsmontur, Kampfausrüstung. Fünf Minuten. Kommt in die Gänge, Herrschaften!«
    Will öffnete den Bettkasten. Darin lag seine Uniform. Er zog sie hastig über, dann stieg er in Socken und Stiefel. Einem plötzlichen Impuls folgend stopfte er sich ein zusätzliches Paar saubere Socken in die Tasche. Sie beulten die Uniform aus, bei einer Inspektion wäre das niemals durchgegangen, aber irgendwie glaubte er nicht, sich im Augenblick darüber sorgen zu müssen.
    Sobald er angezogen war, lief er aus dem Schlafraum. Im Gang reihte er sich in einen stetigen Strom von Soldaten auf dem Weg zur offenen Tür der Waffenkammer ein. Das dichte Gedrängel so vieler Personen, die unbeirrt in dieselbe Richtung unterwegs waren, erinnerte ihn an einen Schwarm Aale, die zur Laichzeit den Fluss hinaufschwammen. Aale starben in den Laichbetten ... Vielleicht war das doch kein so guter Vergleich.
    In der Waffenkammer warteten die Gaussgewehre in den Halterungen.
    »Eliott, William A.«, meldete sich Will, als er den Tresen erreichte. »Vier-neun-eins-null-sieben.«
    »Hier ist Ihre Waffe, Elliot«, bekam er zur Antwort. »Den Flur runter, Magazin und Reservemunition fassen.«
    »Muss ich nichts abzeichnen?«
    »Nein, weiter. Der Nächste! Schneller, Leute!«
    Will nahm sein Gaussgewehr und hielt es mit beiden Händen, während er im Laufschritt weiterhastete. Er wusste noch immer nicht, was los war, doch es schien ernst. Das war das erste Mal, dass er für das Gewehr nicht hatte unterschreiben und es unter den Augen des Waffenmeisters hatte inspizieren müssen.
    Vor ihm waren an einer Seite des Korridors Kisten mit den Metallkugeln aufgestapelt, die das Donnerschlag-Gaussgewehr der Infanterie verschoss. Ein Truppführer stand bei den offenen Kisten.
    »Munition fassen und weitergehen«, befahl der Unteroffizier.
    Will packte sich Munition und Akkus und stopfte sie in die Taschen der Gefechtsmontur. Er war schon halb die Treppe zum Paradeplatz hinab, als ihm klar wurde, dass er das Material automatisch da verstaut hatte, wo sein Truppführer es ihm in der Grundausbildung eingedrillt hatte. Jetzt verstand er den Grund für den Drill und dafür, wie die gellende Stimme des Truppführers und die Liegestütze für auch nur die kleinste Abweichung die Lektion unterstrichen hatten.
    Jetzt trottete er über den Platz, trotz der ungewöhnlichen Uhrzeit ohne eine Spur von Müdigkeit. Selbst in der Grundausbildung hatten sie alle gewusst, dass es früher oder später Ärger geben würde. Nur von wo dieser Ärger kam, das war eine andere Frage, und niemand hatte von den Rekruten eine Antwort darauf erwartet.
    Vermutlich, weil die auch sonst keiner hatte, dachte Will und erreichte seinen Platz in der Formation des Scout- und Scharfschützenzugs. Aber es sah ganz danach aus, dass sie die jetzt bekommen würden.
    Jock Gordon stand schon auf seinem Platz, ein Hüne von einem Kerl in entspannter Haltung. Er war der jüngste Sohn einer Bauernfamilie aus der Korn- und Milchviehregion im Nordosten und war zum Militär gegangen, weil er es satt hatte, auf einem Stück Land zu arbeiten, das bereits unter seinen drei älteren Brüdern aufgeteilt war.
    Will stellte sich neben Jock. Einen Augenblick später erschien Lexa McIntosh an seiner andere Seite.
    »Was ist los?«, fragte sie. Lexa galt als Ärger auf Beinen, und kam aus dem Hinterland Kearnys, mit schwarzbrauner Haut und gerade groß genug für das Militär, aber eine Wucht mit jeder Waffe, die sie hoch genug heben konnte, um zu zielen. Als eine der Scharfschüt-zinnen des Teams benutzte sie an Stelle des Donnerschlag-Gaussge-wehrs ein