Der Ikarus-Plan - Ludlum, R: Ikarus-Plan

zum erstenmal genau an. »Wissen Sie, ich meine das keineswegs abwertend – wahrhaftig nicht -, aber für eine so geheime Operation des Außenministeriums kommen Sie mir reichlich jung vor. Sie sind doch bestimmt noch keine dreißig.«
    »Aber nahe dran«, antwortete der Begleiter. »Und ich verstehe mich ziemlich gut auf das, was ich tue.«
    »Nämlich?«
    »Bedaure, kein Kommentar, Sir. – Wie steht es jetzt mit dem Essen? Es ist ein langer Flug.«
    »Wie wär’s mit einem Drink?« fragte Kendrick.
    »Wir haben Getränke an Bord – ein Zugeständnis an Zivilpersonen.« Lächelnd winkte der junge Mann dem Steward der Air Force, einem Corporal, der im Heck der Maschine auf einem Notsitz Platz gefunden hatte. »Ein Glas Weißwein und einen Canadian auf Eis, bitte.«
    »Einen Canadian?«
    »Den trinken Sie doch am liebsten, nicht wahr?«
    »Sie haben ja nicht nur Ihre Haus-, sondern darüber hinaus auch noch Fleißaufgaben gemacht.«
    »Wir sind unermüdlich.« Der Begleiter nickte dem Corporal zu, der sich in die winzige Bordküche verzog. »Das Essen ist leider vorgefertigt, die übliche Bordmahlzeit«, fuhr er fort. »Das liegt an den Budgetkürzungen, die das Pentagon verfügt hat – und
an gewissen Lobbyisten der Fleisch- und Produktionsgüter-Industrie. Filet Mignon mit Spargel hollandaise und Salzkartoffeln.«
    »Das müssen ja enorme Kürzungen gewesen sein.«
    »Und rührige Lobbyisten«, setzte der Begleiter mit einem Grinsen hinzu. »Nachtisch gibt es auch.« Der Steward brachte die Getränke und ging dann an ein Telefon im Heck, an dem ein weißes Lämpchen aufleuchtete. Der Begleiter hob sein Glas. »Zum Wohl.«
    »Ebenfalls. Haben Sie auch einen Namen?«
    »Suchen Sie sich einen aus.«
    »Verstehe. Wie gefällt Ihnen Joe?«
    »Bestens. Einverstanden. Freut mich, Sie kennenzulernen, Sir.«
    »Da Sie offensichtlich wissen, wer ich bin, sind Sie im Vorteil. Sie können mich bei meinem Namen nennen.«
    »Nicht auf diesem Flug.«
    »Wer bin ich dann?«
    »Offiziell ein Wissenschaftler, der Geheimschriften entziffert. Sie heißen Axelrod, und Ihr Ziel ist die Botschaft in Dschiddah, Saudi-Arabien. Der Name hat nicht viel zu bedeuten, er ist hauptsächlich für das Logbuch des Piloten bestimmt. Wenn jemand etwas von Ihnen will, wird er Sie einfach mit >Sir< ansprechen. Namen sind auf diesen Flügen verpönt.«
    »Dr. Axelrod?« Die Frage des Corporals ließ ›Joe‹ erblassen.
    »Doktor?« wiederholte Kendrick leicht erstaunt und sah ›Joe‹ fragend an.
    »Offenbar sind Sie Doktor der Philosophie«, sagte ›Joe‹ leise.
    »Das freut mich«, flüsterte Kendrick und blickte dann zum Steward auf. »Ja, was gibt’s?«
    »Der Pilot möchte Sie sprechen, Sir. Folgen Sie mir bitte ins Cockpit.«
    »Aber gern.« Kendrick klappte das Tischchen hoch und reichte ›Joe‹ sein Glas. »Mit einem hatten Sie wenigstens recht, Junge«, sagte er leise zu dem Mann vom Außenministerium. »Er hat >Sir< gesagt.«
    »Es gefällt mir trotzdem nicht«, erwiderte ›Joe‹ ruhig, aber mit Nachdruck. »Alle für Sie bestimmten Nachrichten müssen zuerst an mich durchgegeben werden.«
    »Wollen Sie eine Szene machen?«

    »Zum Teufel damit! Der Kerl ist auf’m Egotrip. Er möchte sich seine ungewöhnliche Fracht aus der Nähe ansehen.«
    »Die was?«
    »Vergessen Sie’s, Dr. Axelrod. Denken Sie nur daran, daß keine Entscheidungen getroffen werden dürfen, die ich nicht vorher abgesegnet habe.«
    »Sie sind ein zäher Bursche.«
    »Einer der zähsten, Herr Ab... Dr. Axelrod. Außerdem bin ich kein Bursche. Nicht, wenn es um Sie geht.«
    »Soll ich dem Piloten sagen, was Sie empfinden?«
    »Sie können ihm ausrichten, daß ich ihm seine Rangabzeichen und seine Eier abschneide, wenn er das noch einmal macht.«
    »Da ich als letzter an Bord gekommen bin, habe ich ihn nicht kennengelernt, aber ich vermute, er ist Brigadegeneral.«
    »Für mich ist er Brigadescheiße.«
    »Gütiger Himmel!« sagte Kendrick leise auflachend. »Interne Machtkämpfe in vierzigtausend Fuß Höhe. Darüber bin ich nicht besonders glücklich.«
    »Sir?« sagte der Steward besorgt.
    »Ich komme schon, Corporal.«
    Über dem kompakten Cockpit der F-106 Delta lag die schwache Glut unzähliger winziger grüner und roter Lichter, Skalen-und Nummernscheiben. Pilot und Kopilot waren auf den beiden Vordersitzen angegurtet, der Navigator saß rechts, einen gepolsterten Ohrhörer ans linke Ohr geklemmt, die Augen auf einen gerasterten Computer-Bildschirm