Der Junge, der Träume schenkte

Scheißzuhälter wärst du ohne den Punisher heute noch.«
    Arty versuchte, seine Wut zu beherrschen. Er wandte sich von Bill ab und ging im Zimmer auf und ab.
    »Sieh mich an«, sagte da Bill und stand auf.
    Der Regisseur blieb stehen. Bill sah ihm fest ins Gesicht, während er sich ihm näherte. Sein Blick war finster und kalt. Arty wich ein wenig zurück, doch Bill packte ihn am Hals. »›Aus dir mache ich einen Star‹, stimmt, das hast du damals beim ersten Mal zu mir gesagt. Du hast es ständig wiederholt und nur geschwafelt, wie toll du wärst. Aber du hast dir nie überlegt, was ich wohl gedacht habe, bevor du es gesagt hast, als ich da lag, unter mir diese Nutte, und dich gesehen habe. Hast du je darüber nachgedacht, Arty?«
    »Du tust mir weh ...«, jammerte der Regisseur und versuchte vergebens, sich aus der Umklammerung um seinen Hals zu befreien.
    Bill lachte. »Willst du wissen, was ich dachte, als ich dich da stehen sah?« Für einen Moment betrachtete er ihn schweigend, bevor er sich mit den Lippen dem Ohr des Regisseurs näherte. »Dass ich dich töten würde, Arty«, flüsterte er. Er ließ Artys Hals los, setzte sich wieder hin und goss sich noch etwas zu trinken ein. »Darüber solltest du nachdenken. Hättest du nicht deine grandiose Idee gehabt, wärst du jetzt ein toter Zuhälter.«
    Arty lächelte schwach und ließ sich mit einem verlegenen Kichern in den anderen Sessel sinken. »Warum reden wir eigentlich über diese Dinge? Und wieso regst du dich so auf? Worüber reden wir denn? Zweitausend pro Film? Also gut, wenn es das ist, was ...«
    »Von jetzt an machen wir halbe-halbe«, schnitt Bill ihm das Wort ab.
    »Was?«
    »Hörst du nicht mehr gut, Arty?«
    »Entschuldige, überleg doch mal ... Ich habe eine Menge Kosten. Das Filmmaterial, die Leute am Set, die Hallenmiete ...«
    »Wir ziehen die Kosten ab, und was übrig bleibt, teilen wir gerecht auf.«
    »Du verstehst nicht ...«
    »Ich verstehe sehr gut. Wir werden ein Kassenbuch führen und jede Stecknadel aufschreiben. Und wenn die Leute am Set mehr Lohn fordern, besprechen wir das gemeinsam. Und wenn eine Filmrolle gekauft werden muss, entscheiden wir das zusammen. Und wenn ein neues Bühnenbild gebaut werden muss, zählen wir jedes Holzgestell und jeden Farbeimer. Jeden Cent werde ich kontrollieren, Arty. Und solltest du versuchen, mich übers Ohr zu hauen, reiß ich dir den Arsch auf und suche mir einen anderen Regisseur. Ist das klar?« Bill trank einen weiteren Schluck Whisky.
    Während er kopfschüttelnd nach Argumenten suchte, blickte Arty zu Boden. »Ich ... was du nicht verstehst ... Es geht hier nicht nur um Kassenbücher ... Die ganze Sache ist viel komplexer ...« Arty fuhr sich mit der Hand über die pockennarbige Wange. Er atmete tief durch. Dann hob er den Blick und sah Bill an. Sein Gesicht war rot. »Ich habe das Wissen!«, rief er mit schwacher Stimme.
    Über den Couchtisch hinweg packte Bill ihn am Kragen und zog ihn zu sich heran. »Und ich habe den Schwanz. Ich habe die Eier. Ich habe die Wut, Arty.« Er ließ ihn los. »Ich habe die Wut«, sagte er mit gedämpfter Stimme.
    Daraufhin schwiegen die beiden Männer. Bills Augen blitzten triumphierend.
    »Also gut«, gab Arty schließlich nach. »Wir sind Geschäftspartner.«
    Bill lachte. »Du hast die richtige Wahl getroffen, mein Freund.«
    Arty lächelte, bevor er ein ganzes Glas Whisky in einem Zug leerte. »Tja, das müssen wir mit den Zwillingen feiern.«
    »Meinetwegen nicht«, entgegnete Bill schulterzuckend. »Aber schön. Schlampen!«, rief er. »Kommt her!«
    Fröhlich wie immer öffneten die Mädchen die Badezimmertür.
    »Fangt ihr an«, sagte Arty und deutete mit dem Kinn auf das Bett.
    Die Mädchen ließen sich lachend in die Kissen fallen und begannen, sich zu küssen und auszuziehen.
    Arty stand vom Sessel auf und sah ihnen zu. Er wandte sich an Bill. »Komm her, Partner.«
    »Ich habe keine Lust. Treib du es mit ihnen.«
    Arty gab der Blonden einen Klaps auf den drallen Po. »Komm schon, Partner, hier gibt’s reichlich Fleisch«, sagte er und lachte. Daraufhin ließ er sich von den Mädchen aufs Bett ziehen, wo sie ihn auszogen und verwöhnten.
    Bill nahm einen weiteren Schluck und musterte Artys Erektion. So zuverlässig, so spontan, so selbstverständlich. Nun, da Bill jede Schlampe haben konnte, die er wollte, bekam er keinen mehr hoch. Die Erregung blieb aus. Er hatte sogar versucht, sie zu schlagen. Aber er war zu keiner brauchbaren Erektion