Der katholische Bulle: Roman (German Edition)

überlistet.
    Ich schloss die Haustür und trug Milch und Post in die Küche. Unter dem braunen Umschlag mit der Stromrechnung fand ich eine Postkarte. Ein Bild vom Haus der Eltern des amerikanischen Präsidenten Andrew Jackson in Boneybefore.
    Ein kleines, weiß getünchtes Haus, ähnlich dem …
    Ich drehte die Karte um.
    Am Vortag abgestempelt.
    Ich las.
    Eine Nachricht.
    Für mich.
    Vom Killer.
    In Kleinbuchstaben.
    »ich habe ihren namen herausgefunden, duffy. sie sind jung und sorgfältig. ihre besonnenheit enspricht der meinen. vielleicht sind wir gegensätze, die den denselben weg durch das λαβύρινθος nehmen. vielleicht sind wir gar nicht wirklich opponenten, sondern schloss und schlüssel, urewige duellanten, die aufgrund von gesetzen, die wir nicht verstehen, ins getümmel geworfen wurden. als bruder im spiegel habe ich einen wunsch an sie. lassen sie sich von niemandem vormachen, dass ich schwule hasse. ich hasse sie nicht, ich bedaure sie. meine aufgabe besteht lediglich darin, sie von dieser welt zu erlösen und sie ihrem gerechten urteil vor dem herrn zuzuführen. er, nicht ich, wird über ihr schicksal entscheiden.«
    Ich legte die Postkarte auf den Tresen, zog einen Gummihandschuh an, schaltete die Neonröhre ein und las die Karte noch einmal.
    λαβύρινθος .
    Natürlich hatten uns die Jesuiten Latein, Griechisch und Irisch – die großen Kultursprachen – eingebläut, aber ich konnte das Wort erst übersetzen, als ich es laut ausgesprochen hatte.
    La – bu, rin – thos … λαβύρινθος , das Labyrinth. Wir nehmen denselben Weg durchs Labyrinth. Du und ich. Theseus und der Minotaurus. Mensch und Ungeheuer. Ich legte die Postkarte beiseite und ging zum Telefonbuch im Flur. Die neueste Ausgabe. Ich suchte nach »Duffy, S.«, und tatsächlich gab es nur einen Eintrag: »Duffy, S., 113 Coronation Road, Carrickfergus, 67093.« Er hat meinen Namen von der Telefonzentrale und die Adresse aus dem Telefonbuch. Kein Superhirn.
    Ich rief McCrabban zu Hause an.
    »Hallo?«
    »Crabbie, ich bin’s.«
    »Sean. Was gibt’s, ist …«
    »Es geht los, Mann. Der Killer hat mir eine Postkarte geschickt. Fallbesprechung um neun Uhr dreißig. Ich lade den großen weißen Häuptling und die Sergeants Burke und McCallister hinzu. Alle Mann an Bord. Wenn Matty zu spät kommt, tret ich ihm in den Hintern.«
    »Sag ich ihm.«
    Ich legte auf und besah mir die Postkarte ein drittes Mal. Aye, für wen hältst du dich eigentlich? Mir so etwas zu schicken? Mit deinen toten Sprachen anzugeben? Du bist nichts Besonderes. Großer Hecht. Kleiner Teich. Mein verdammter Teich. Du wirst schon sehen, Kumpel. »Du wirst schon sehen.«
    Ich ging zum Wagen und stieg ein.
    Als ich an der Victoria Road ankam, fiel mir ein, dass ich ja unter den Wagen nach einer möglichen Bombe hätte schauen müssen. Ich trat auf die Bremse – vor den Dutzenden kleiner Raufbolde, die aus Reifen, Paletten und Möbeln einen Scheiterhaufen zum 12. Juli errichteten. Nicht, dass der Haufen noch weiterer Verbesserungen bedurfte – er war jetzt schon riesig genug, um, einmal angezündet, eine Gefahr für die ganze Siedlung zu sein.
    Die Kinder drehten sich um und gafften mich an. Schlitzohrige kleine Scheißer mit kahlrasierten Schädeln in Hardman-T-Shirts und Doc Martens. »He, guckt euch mal den BMW da an!«, rief einer von ihnen, und alle kamen sie auf den Wagen zu. Ein anderer hielt eine Dose roter Farbe in der Hand, die er gebraucht hatte, um die Bordsteinkanten rings um die Feuerstelle zu streichen, rot, weiß und blau. Der Pinsel zog eine Tropfspur auf dem Beton hinter ihm.
    Unter gar keinen Umständen würde ich vor ihren Augen aussteigen und den Wagen einer genauen Inspektion unterziehen. Ich gab Gas und fuhr weiter. Dumm, sehr, sehr dumm.
    Ein Quecksilberschalter funktioniert so, dass eine elektrische Ladung durch das Quecksilber fließt und so den Zünder auslöst. Ein pfannkuchengroßes Stück tschechisches Semtex oder libyscher C4-Sprengstoff reagiert auf die Zündung, was zu einem heftigen Ausbruch aus Hitze und Gas führt, der groß genug ist, um mich zu pulverisieren und den Wagen in Stücke zu reißen. Ich hatte Bilder von Sprengstoffanschlägen der IRA gesehen, bei denen das Fahrzeug fast zweihundert Meter weit durch die Luft geschleudert und die Insassen in Schlachtabfälle verwandelt worden waren.
    Ich fuhr weiter. Im Radio sang Dolly Parton eine alte Bluegrass-Nummer. Meine Fingerknöchel waren weiß. Die