Der katholische Bulle: Roman (German Edition)

vollgestopfte Hinterzimmer. Billy schaltete den Fernseher aus und schmiss den Alten raus. Dann setzte er sich hinter den Tisch.
    »Shane, komm mal her!«, rief er, und sein junger, blonder Assistent kam herein. Shane setzte sich neben Billy uns gegenüber. Er war reizend, hübsch, irritierend, und vielleicht lag sogar eine Spur Jupiter und Ganymed in ihm. Vielleicht.
    »Und Sie sind?«, fragte ich Shane.
    »Shane Davidson. Davidson mit D.«
    »Sergeant Duffy möchte wissen, ob Dienstagnacht das letzte Mal war, dass wir Tommy Little gesehen haben«, erklärte Billy.
    Shane drückte die Augen zusammen. »Natürlich«, sagte er und sah Billy mit einem Blick an, den ich nicht deuten konnte. Auch Matty bemerkte ihn und nickte mir ganz, ganz leicht zu.
    »Verdammte Scheiße, Sie haben sich doch wohl nicht mit Tommy zerstritten und ihn umgelegt, oder?«
    »Lesen Sie keine Zeitung, Mann? Tommy ist von einem Irren umgenietet worden, der es auf Schwuchteln abgesehen hat. Ich sage zwar Irrer, aber in Wahrheit denken wohl die meisten Menschen, dass er allen einen Gefallen getan hat, könnte ich wetten«, meinte Billy.
    »Außerdem würden wir den Teufel tun und uns mit Tommy Little anlegen!«, fügte Shane hinzu.
    »Aye. Die großen weißen Häuptlinge würden uns umlegen, bevor es die IRA täte«, sagte Billy.
    »Und was genau hat Tommy für die IRA gemacht? Welche Position hatte er inne?«, wollte ich endlich wissen.
    Billy lachte und schlug mit der Hand auf den Tisch. »Der Bursche ist seit vier Tagen tot, und ihr wisst nicht, wer er war? Himmel, seid ihr die Keystone Cops oder so?«
    »Was war Tommy Littles Job bei der IRA?«, beharrte ich.
    »Sie wissen es wirklich nicht?«, wiederholte Shane, und sein Boss lachte schallend.
    »Nein.«
    »Tommy Little war der Kopf der FRU«, erklärte er.
    »Tommy Little war der Kopf der militärischen Innenrevision der IRA?«, sagte ich ungläubig.
    »Genau.«
    »Das heißt, ein Posten im Armeerat.« Matty schnappte nach Luft.
    »Sie sehen also, warum derjenige, der Tommy umbrachte, nur ein Irrer sein kann, oder?«, fragte Billy.
    Ja, das sah ich auch so.
    Alle anderen Annahmen waren damit hinfällig.
    Tommy Little war der Kopf der FRU – der inneren Sicherheitstruppe der IRA. Die FRU war dafür verantwortlich, Polizeispitzel und MI5-Maulwürfe innerhalb der Organisation zu enttarnen. Die am meisten gefürchtete Truppe auf der ganzen Insel. Furchteinflößender als die sonstigen Paras, die Sondereinheiten oder gar das SAS.
    Erwischte dich die IRA, schossen sie dir in die Kniescheibe oder gleich in den Kopf. Erwischte einen die FRU und hatte sie den Verdacht, dass du Spitzel oder Doppelagent warst, dann konnte der Spaß eine Woche dauern. Folter mit Schweißgerät, Hammer, Bohrer, Säure, Elektroschocks. Kastration. Blenden. Amputation. Das waren so die Methoden der FRU, um die Wahrheit herauszufinden.
    Nur ein Irrer würde sich jemals mit dem Oberboss der FRU anlegen. Der Gegenschlag würde schnell und furchtbar werden. Dazu musste man verrückt sein.
    Ich stand auf. Matty auch.
    »Hier, die Herren, bedienen Sie sich.« Billy bot jedem von uns ein halbes Dutzend Stangen Zigaretten an.
    Ich schüttelte den Kopf.
    »Na los, es wird einen Dockarbeiterstreik geben. Bis morgen sind alle Zigaretten aus den Läden verschwunden«, sagte Billy.
    »Ach, scheiß drauf«, meinte ich und nahm mir eine Stange Marlboro. Matty nahm eine Stange Benson & Hedges, und wir nahmen eine Dose Virginia-Pfeifentabak für Crabbie mit. Dann verließen wir das Büro und traten hinaus in den schlachtschiffgrauen Nachmittag von Rathcoole.
    »Zurück zum Rover?«, fragte Matty.
    »Lass uns noch ein Stück zu Fuß gehen und einen klaren Gedanken fassen.«
    Wir gingen zwischen den verwohnten Häusern und den bröckelnden Wohntürmen aus den Sechzigern hindurch. Alles wirkte farblos und schien keine zwanzig Jahre nach Errichtung in Trümmern zu liegen. Ein riesiges, entsetzlich schiefgelaufenes Experiment im sozialen Wohnungsbau.
    »Was glaubst du, wo die Frauen sind, Matty?«, fragte ich ihn. »Hier sind nur Männer. Keine Frauen, keine Kinder.«
    »Die sind im Haus, waschen Wäsche, schlagen die Kleinen, brutzeln Fritten.«
    Vor einem sechs Meter hohen Graffito blieb ich stehen: »Dreht euch nicht um, Rathcoole KAI geht um.«
    »Was soll denn KAI heißen?«
    »Kill All Irish.«
    »Kill All Irish. Wie nett. Rathcoole kommt vom irischen Rath Cuile, das heißt: ›im Inneren der Ringfestung‹. Früher war das mal der