Der katholische Bulle: Roman (German Edition)

war.
    Er ließ seine Hände in mein Hemd gleiten und fuhr mir über den Rücken. Er sieht aus wie ein Mädchen, sagte ich mir. Dabei stimmte das überhaupt nicht. Er erforschte mit der Zunge meinen Mund. Ich war verwirrt, schuldbewusst, wollte mehr.
    »Ich bin keine Schwuchtel«, sagte ich.
    »Halt den Mund und genieß es«, erwiderte er.
    Ich glitt mit der Hand über seine Wirbelsäule. Dann legte ich sie auf seinen festen, mädchenhaften Hintern und schloss die Augen. Ließ mich von ihm küssen. Entspannte mich.
    Einen Augenblick lang holten wir Luft.
    »Und?«, fragte er, lehnte seinen Kopf gegen meine Stirn und grinste.
    »Jetzt habe ich endlich mal was Neues zu beichten«, sagte ich.
    Er lachte. »Ein katholischer Knabe! Wie charmant.«
    »Ich … ich geh jetzt besser«, murmelte ich.
    »Sicher?«
    »Ja.«
    »Nächstes Mal vielleicht.«
    »Vielleicht.«
    Ich ging die sieben Meilen nach Carrickfergus an der Shore Road entlang. Es goss in Strömen. Ich versuchte, ein Taxi anzuhalten, doch es hielt keins an, und jedes einzelne Telefon unterwegs war mutwillig zerstört worden.
    Ich ging ins Dobbins, ließ mir ein Pint Guinness geben und saß dampfend am Kamin. Ich war der einzige Gast. Ich starrte in die Flammen und den schwarzen Kamin, und die Torfbriketts wurden grau und dann weiß.
    Alle Zeitungsstände hatten geschlossen, also bat ich Derek hinter der Theke, mir Zigarettenblättchen, Streichhölzer und Tabak zu verkaufen. Ich ging zum Carrickfergus Castle und nahm die Schmugglerstufen bis hinunter an das schwarze Wasser des Lough. Ich nahm ein Blättchen und krümelte etwas Tabak darauf. Dann wickelte ich das Haschisch aus dem Cellophan, erhitzte es in einer Streichholzflamme, krümelte die Hälfte davon auf den Tabak und drehte mir einen Spliff.
    Ich zündete ihn an, saß da, beobachtete den Verkehr auf dem Lough und den Armeehubschrauber, der gelegentlich von Krisenpunkt zu Krisenpunkt knatterte. Das Cannabis war harter Stoff, und als ich über den Hafenparkplatz ging, den Marine Highway überquerte und zu Lauras Haus kam, war ich ordentlich zugedröhnt.
    Ich klopfte an die Tür, klopfte und klopfte.
    Es hatte angefangen zu stürmen, Blitze schlugen in die Stromkabel auf der anderen Seite des Lough. Der Regen war eisig und fiel waagerecht.
    Laura öffnete die Tür. Sie trug einen orientalischen Bademantel und ein Handtuch um den Kopf gewickelt, auf diese rätselhafte Weise, wie das nur Frauen können.
    »Was willst du?«, fragte sie.
    »Ich weiß nicht … Was will man überhaupt? Heideggermeint, der Tod ist nach dem Sein der Kernpunkt des Lebens. Wir können unseren eigenen Tod nicht erfahren, aber fürchten.«
    Laura schüttelte den Kopf. »Nein, Sean, was willst du von mir? Was machst du hier?« Eine Strähne löste sich aus dem Handtuch. Sie sah wunderschön aus.
    »Kino«, sagte ich. »Der Film mit den Läufern. Lass uns gehen, bevor sie das Kino anzünden.«
    Sie verschränkte die Arme vor der Brust und schnüffelte. »Ich habe deine Blumen bekommen«, sagte sie.
    »Darf ich reinkommen?«, fragte ich.
    Sie schüttelte den Kopf, lächelte aber. »Ruf mich an. In ein, zwei Tagen«, erklärte sie und machte die Tür zu.
    Ich ging aufs Revier. Das obere Stockwerk war dunkel. Ich sah auf meinem Schreibtisch nach. Ein Fax von Special Branch, die Antwort auf Mattys Anfrage: Sie hatten nichts über Freddie Scavanni und auch nichts von den Gerüchten gehört, dass Tommy Little etwas mit der Innenrevision der IRA zu tun hatte. Genies.
    Dann machte ich mich auf den Weg zur Coronation Road und kam dabei über die Eisenbahngleise. Am Barn Halt blieb ich stehen. Ich überquerte die Gleise zur Belfaster Seite. Ein Blitz schlug in das Stromkabel auf dem 180 Meter hohen Schornstein des Kraftwerks Kilroot ein.
    »Ihre Mutter sitzt im Zug und schaut aus dem Fenster nach Lucy, sieht sie aber nicht. Wie zum Teufel soll das gehen? Ein paar Sekunden vorher hat sie doch der Typ vom Auto aus gesehen.«
    Ich ging zu dem kleinen Unterstand. Drei Wände und ein Dach, mehr nicht. Darin konnte man sich nicht verstecken.
    »Haben die verdammten Außerirdischen sie geholt?«, brüllte ich das Gewitter an.
    Ich stand da, wurde nass, war angewidert von meiner eigenen Blödheit. Ich ging in den Unterstand und zündete den Spliff wieder an. Ich setzte mich auf den Beton.
    Der Zug zur Fähre, Express von Belfast nach Larne, flog vorbei.
    Der Fährenanschluss. Schon wieder.
    Der Anschluss zur Fähre.
    Aber natürlich!
    Ihre Mutter hatte sie