Der kleine Freund: Roman (German Edition)

dieser Geste zitterten wie bei einem alten Mann. Der Junge beugte sich vor und flüsterte Catfish etwas ins Ohr.
    Catfish lachte laut. »Verlieren – am Arsch«, sagte er. Mit einer lässigen, anmutigen Bewegung wandte er sich ab und schlenderte davon, nach hinten auf die Flipperautomaten zu.
    Der toughe Typ zündete sich seine Zigarette an und starrte quer durch den Saal. Hely fröstelte es, als sein Blick über ihn hinwegglitt, ohne ihn wahrzunehmen: wilde Augen mit viel Licht darin, die Hely an alte Bilder von konföderierten Soldatenjungen erinnerten.
    Der bärtige Mann drüben am Pooltisch hatte nur ein gesundes Auge, das mit dem gleichen silbrigen Licht leuchtete. Hely betrachtete die beiden über den Rand seines Comic-Heftes hinweg und bemerkte eine leichte Familienähnlichkeit zwischen ihnen. Auf den ersten Blick sahen sie zwar sehr verschieden aus (der bärtige Mann war älter und sehr viel schwerer als der Junge), aber sie hatten das gleiche lange, dunkle Haar und die gleiche sonnenverbrannte Haut, den stieren silbrigen Blick und den steifen Hals und eine ähnliche Schmallippigkeit beim Sprechen, als wollten sie schlechte Zähne verbergen.
    »Wie hoch willst du denn bei ihm reingehen?«, fragte Catfish, der eben wieder lautlos erschienen war.
    Der Junge lachte gackernd, und bei diesem spröden Lachen hätte Hely beinahe sein Comic-Heft fallen gelassen. Er hatte reichlich Zeit gehabt, sich an dieses schrille, höhnische Gelächter zu gewöhnen; lange, lange noch war es von der Brücke hinter ihm hergeklungen, als er durch das Unterholz stolperte und der Widerhall der Schüsse von den Bachböschungen schwirrte.
    Er war es. Ohne den Cowboyhut, deshalb hatte Hely ihn nicht
wiedererkannt. Das Blut schoss ihm ins Gesicht, und er starrte inbrünstig in sein Comic-Heft und auf das schreiende Mädchen, das sich da an Johnny Perils Schulter klammerte (»Johnny! Die Wachsfigur! Sie hat sich bewegt!«).
    »Odum ist kein schlechter Spieler, Danny«, sagte Catfish leise. »Finger hin, Finger her.«
    »Na, er könnte Farish schlagen, wenn er nüchtern ist. Aber nicht besoffen.«
    Ein doppeltes Blitzlicht puffte in Helys Kopf. Danny? Farish? Von Rednecks beschossen zu werden war schon aufregend genug, aber von den Ratliffs beschossen zu werden – das war noch viel besser. Er konnte es nicht erwarten, nach Hause zu kommen und Harriet davon zu erzählen. War dieser bärtige Waldmensch tatsächlich der sagenumwobene Farish Ratliff? Aber es gab nur einen einzigen Farish, von dem Hely je gehört hatte.
    Mit Mühe zwang sich Hely, weiter in seinen Comic zu schauen. Er hatte Farish Ratliff noch nie aus der Nähe gesehen, immer nur von weitem, aus dem fahrenden Auto auf ihn aufmerksam gemacht oder auf einem verschwommenen Foto in der Lokalzeitung. Geschichten über ihn hatte er aber sein Leben lang gehört. Vor Zeiten war Farish Ratliff der berüchtigtste Gangster in Alexandria gewesen, der führende Kopf einer Familienbande, die alle nur vorstellbaren Einbrüche und Diebstähle beging. Im Laufe der Jahre hatte er auch eine Reihe von erzieherischen Schriften verfasst und verbreitet, mit Titeln wie »Dein Geld oder dein Leben« (ein Protest gegen die von der Bundesregierung erhobene Einkommensteuer), »Rebellenstolz: Eine Antwort auf die Kritiker« und »Nicht MEINE Tochter!« All das hatte ein jähes Ende genommen, als es ein paar Jahre zuvor zu einem Zwischenfall mit einem Bulldozer gekommen war.
    Hely wusste nicht, warum Farish beschlossen hatte, den Bulldozer zu stehlen. In der Zeitung hatte gestanden, dass der Vorarbeiter auf einem Bauplatz hinter der Party Ice Company bemerkt hatte, dass die Maschine verschwunden war, und ehe man sich versah, entdeckte man Farish, wie er damit über den
Highway donnerte. Der Aufforderung anzuhalten folgte er nicht; stattdessen wendete er und setzte sich mit der Schaufel des Bulldozers zur Wehr. Als die Cops das Feuer eröffneten, schoss er über eine Kuhweide von dannen, riss einen Stacheldrahtzaun nieder und ließ panische Rinder in alle Himmelsrichtungen davonstieben, bis er den Bulldozer in einen Graben lenkte. Die Polizisten kamen über die Weide gerannt und schrien, Farish solle mit erhobenen Händen aus dem Fahrzeug kommen, und dann blieben sie wie angewurzelt stehen, als sie Farish in der Ferne sahen, wie er sich in der Kabine des Bulldozers eine .22er an die Schläfe hielt und schoss. In der Zeitung war ein Bild von einem Cop namens Jackie Sparks gewesen, der ehrlich erschüttert