Der kleine Freund: Roman (German Edition)

zwei
Gestalten, die ihm halb den Rücken zugewandt hatten; sie waren von den Pooltischen zum Comic-Regal herübergeschlendert, um sich unter vier Augen zu unterhalten. Den einen erkannte Hely: Catfish de Bienville – ein Slumlord und so etwas wie Lokalprominenz; er trug sein rostrotes Haar in einer riesigen Afrofrisur und fuhr einen spezialangefertigten Gran Torino mit getönten Scheiben. Hely sah ihn oft hier in der Billardhalle, und an Sommerabenden stand er auch draußen vor der Autowaschanlage herum und redete mit Leuten. Er hatte Gesichtszüge wie ein Schwarzer, aber seine Haut war nicht dunkel; er hatte blaue Augen und Sommersprossen und war so weiß wie Hely. Aber vor allem erkannte man ihn an seiner Kleidung: Seidenhemden, Schlaghosen und Gürtelschnallen so groß wie Salatschüsseln. Die Leute erzählten, er kaufe die Sachen bei Lansky Brothers in Memphis, wo angeblich auch Elvis einkaufte. Jetzt trug er trotz der Hitze eine Smokingjacke aus rotem Cord, eine weiße Schlaghose und Plateauschuhe aus rotem Lackleder.
    Aber nicht Catfish hatte gesprochen, sondern der andere: unterernährt, tough, mit abgekauten Fingernägeln. Er war kaum mehr als ein Teenager, nicht zu groß, nicht zu sauber, mit kantigen Wangenknochen und strähnigen Hippie-Haaren mit Mittelscheitel, aber er hatte eine angeschmuddelte, unterschwellig bösartige Coolness an sich, fast wie ein Rockstar, und er hielt sich sehr aufrecht, als wäre er jemand Wichtiges, was er aber offensichtlich nicht war.
    »Woher kriegt der sein Spielgeld?«, fragte Catfish ihn im Flüsterton.
    »Behindertenrente, schätze ich«, sagte der hippiehaarige Typ und schaute auf. Seine Augen waren von einem verblüffenden, silbrigen Blau, und ihr Blick hatte etwas Starres und Unbewegliches.
    Anscheinend redeten sie über den armen Carl Odum, der eben auf der anderen Seite des Raumes mit dem Dreieck die Bälle aufbaute und sich erbot, gegen jeden anzutreten, der wollte, und um jede Summe zu spielen, die der Gegner verlieren wollte. Carl, ein Witwer mit – wie es schien – neun oder
zehn schmutzigen kleinen Kindern, war nur ungefähr dreißig, aber er sah doppelt so alt aus. Gesicht und Hals waren von Sonnenbränden zerstört, und seine blassen Augen waren rosig umrandet. Bei einem Unfall unten in der Eierverpackungsfabrik hatte er ein paar Finger verloren, nicht lange nach dem Tod seiner Frau. Jetzt war er betrunken und prahlte damit, dass er jeden Anwesenden an die Wand spielen werde. »Hier ist meine Brücke«, sagte er und hielt die verstümmelte Hand hoch. »Das ist alles, was ich brauche.« Dreck saß in den Linien seiner Handfläche und unter den Nägeln der beiden verbliebenen Finger, des Daumens und des Zeigefingers.
    Odum richtete diese Bemerkungen an den Typen, der neben ihm am Tisch stand, einen bärtigen Riesen. Er war ein Bär von einem Kerl in einem braunen Overall mit einem zerfransten Loch in der Brust, wo das Namensetikett hätte sitzen müssen. Er kümmerte sich überhaupt nicht um Odum, sondern blickte starr auf den Tisch. Lange dunkle Haare, grau durchzogen, hingen ihm bis über die Schultern. Er war sehr groß, und die Haltung seiner Schultern wirkte irgendwie unbeholfen, als säßen die Arme nicht bequem in ihren Gelenken; sie hingen steif herab, an den Ellenbogen leicht gekrümmt, und die Hände baumelten schlaff herunter, ungefähr so, wie die Pranken eines Bären baumeln würden, wenn er sich auf den Hinterbeinen aufrichtete. Hely konnte den Blick nicht von ihm wenden. Mit seinem buschigen schwarzen Bart und dem braunen Overall sah er aus wie irgendein verrückter südamerikanischer Diktator.
    »Alles, was mit Pool oder Poolspielen zu tun hat«, erklärte Odum eben. »Ich schätze, das muss man wohl als zweite Natur bezeichnen.«
    »Tja, manche von uns haben solche Gaben«, sagte der große Kerl in dem braunen Overall mit einer tiefen, aber nicht unangenehmen Stimme, und dabei hob er den Kopf, und Hely sah mit Schrecken, dass das eine Auge ganz unheimlich aussah: milchig blind und zur Seite gerichtet.
    Sehr viel näher, nur ein paar Schritte weit von Hely entfernt, schleuderte sich der tough aussehende Junge die Haare
aus dem Gesicht und sagte angespannt zu Catfish: »Zwanzig Kröten die Runde. Immer wenn er verliert.« Geschickt schüttelte er mit der anderen Hand eine Zigarette aus der Packung, eine kunstvoll schnelle Drehung des Handgelenks, als ob er würfelte. Hely registrierte aufmerksam, dass seine Hände trotz der geübten Coolness