Der kleine Freund: Roman (German Edition)

deswegen ruf ich nicht an«, fuhr er hastig fort, denn Harriet begann, fassungslos irgendwas vor sich hin zu stammeln. »Pass auf, Harriet. Wir haben nicht viel Zeit. Dieser Prediger mit der Narbe im Gesicht ist in diesem Moment unten auf dem Platz. Sie sind zu zweit. Ich hab sie gesehen, als ich mit Dad von Essie nach Hause kam, aber ich weiß nicht, wie lange sie noch da sind. Die haben einen Lautsprecher. Ich kann sie hier zu Hause hören.«
    Harriet legte den Hörer auf die Theke und ging zur Hintertür. Tatsächlich wehte von der rankenumwucherten Veranda das blecherne Echo eines Lautsprechers herein; jemand schrie, und undeutlich hörte man das Rauschen und Knistern eines schlechten Mikrofons.
    Als sie wieder zum Telefon zurückgekehrt war, hörte sie Hely rau und verschwörerisch atmen.
    »Kannst du rauskommen?«, fragte sie.
    »Wir treffen uns an der Ecke.«
    Es war nach sieben, aber noch hell draußen. Harriet spritzte sich an der Spüle ein bisschen Wasser ins Gesicht und ging zum Werkzeugschuppen, um ihr Fahrrad zu holen. Sie brauste die Einfahrt hinunter, und der Kies prasselte unter ihren Reifen, bis ihr Vorderrad – bump  – auf die Straße stieß, und dann sauste sie davon.
    Hely wartete mit seinem Rad an seiner Ecke. Als er sie von weitem kommen sah, fuhr er los. Harriet trat noch heftiger in die Pedale und hatte ihn bald eingeholt. Die Straßenlaternen brannten noch nicht, und die Luft roch nach geschnittenen Hecken und Ungezieferspray und Geißblatt. Rosenbeete loderten in Magenta- und Karmesinrot und Tropicana-Orange im schwindenden Licht. Sie jagten vorbei an schläfrigen Häusern und zischelnden Rasensprengern. Ein kläffender Terrier schoss hinter ihnen auf die Straße und verfolgte sie mit fliegenden Beinchen einen oder zwei Blocks weit, ehe er zurückblieb.
    Sie bogen scharf um die Ecke der Walthall Street. Der breite Giebel von Mr. Lillys holzverkleidetem viktorianischem Haus schob sich ihnen im Fünfundvierzig-Grad-Winkel entgegen wie ein Hausboot, das auf einer grünen Uferböschung gestrandet und seitwärts gekippt war. Harriet ließ sich von ihrem Schwung durch die Kurve tragen, und der Duft der Kletterrosen  – Wolken von lieblichem Rosa, die in mächtigen Wellen vom Spalier der Veranda fluteten – wehte würzig und flüchtig an ihr vorüber, als sie eine oder zwei Sekunden lang im Leerlauf dahinschwebte und sich dann wieder antrieb, hinaus in die Main Street mit ihren weißen Fassaden und Säulen im satten Licht, eine lang gestreckte, großartige Perspektive bis zum Town Square. Dort hoben sich das dünne weiße Gitterwerk und die Pfosten von Pavillon und Orchesterplattform im Zwielicht der lavendelblauen Ferne hart vom tiefblauen Leintuch des Himmels ab: ein Bild der Ruhe, wie die von hinten beleuchtete Kulisse für das High-School-Theaterstück (Unsere kleine Stadt), wenn man von den beiden Männern in weißen Hemden und schwarzen Hosen absah, die dort auf und ab schritten, mit den Armen fuchtelten, sich im Gehen vorbeugten und zurückbogen und schrien. Ihre Wege führten sie kreuz und quer in alle vier Ecken einer X-Formation und trafen sich in der Mitte. Sie führten sich auf wie zwei Versteigerer: Laut verstärkte, rhythmische Phrasen liefen aufeinander zu, prallten zusammen und lösten sich voneinander in zwei selbständigen Linien, Eugene Ratliffs nuschelnder Bass und der hohe, hysterisehe
Kontrapunkt des jüngeren Mannes, ein Country-Genäsel mit den scharf gezupften is und es der Berge:
     
    » – deine Mama –«
    » – dein Daddy –«
    » – dein armes kleines Baby, das unter der Erde liegt –«
    »du willst mir sagen, sie kommen zurück?«
    »Ich will dir sagen, sie kommen zurück.«
    »Du willst mir sagen, sie werden auferstehen?«
    »Ich will dir sagen, sie werden auferstehen.«
    »Die Schrift will dir sagen, sie werden auferstehen.«
    »Christus will dir sagen, sie werden auferstehen.«
    »Die Propheten wollen dir sagen, sie werden auferstehen.«
     
    Während Eugene Ratliff mit dem Fuß aufstampfte und in die Hände klatschte, dass sich in seiner grauen Entenschwanzfrisur eine fettige Strähne löste und ihm ins Gesicht fiel, warf der Junge mit dem wilden Haar die Hände in die Höhe und fing an zu tanzen. Er zitterte am ganzen Leib, und seine weißen Hände zuckten, als ob der elektrische Strom, der aus seinen Augen loderte und ihm die Haare zu Berge stehen ließ, jetzt durch seinen ganzen Körper knisterte und ihn in regelrechten Krämpfen auf dem