Der König auf Camelot

wissen, worum’s überhaupt geht? In Old Ireland hat’s wirklich
schöne Kriege gegeben, aber da ging’s um einen Bullen oder irgend was, und jedermann
war von Anfang an mit dem Herzen dabei.«
    »Wieso seid Ihr dann die Kriege leid geworden?«
    »Weil sie durch diese Vielen einfach ruiniert worden sind.
Wer tötet denn schon einen Menschen, wenn er nicht weiß, worum’s geht? Oder
einfach nur so? Ich hab’ mich lieber an Einzelkämpfe gehalten.«
    »Das muß schon lange her sein.«
    »Aye«, sagte der Heilige bedauernd. »Die Kugeln, von denen
ich Euch erzählt hab’ – also: die Gehirne – , taugten nicht recht was, wenn sie
nicht im Einzelkampf beigebracht waren. Sie mußten wertvoll sein.«
    »Ich stimme mit Toirdealbhach überein«, sagte Gareth. »Was
hat’s schließlich für einen Sinn, arme Fußsoldaten zu töten, die keine Ahnung
haben? Viel besser war’s, wenn die Leute, die aufeinander wütend sind, selber
kämpfen würden, Ritter gegen Ritter.«
    »Aber auf die Weise gab’s doch überhaupt keine richtigen
Kriege!« warf Gaheris ein.
    »Es war’ absurd«, sagte Gawaine. »Um einen Krieg zu machen,
mußt du Leute haben, massenhaft Leute.«
    »Sonst kannst du sie ja nicht töten«, erklärte Agravaine.
    Der Heilige nahm einen weiteren Schluck Whisky zu sich,
summte ein paar Takte von Poteen, Good
Luck to Ye, Dear und sah Mutter Morlan an. Er spürte, wie eine neue
Ketzerei sich seiner bemächtigte, möglicherweise als Folge des Weingeists, und
sie hing mit dem Zölibat der Geistlichkeit zusammen. Einer Häresie hatte er
sich bereits schuldig gemacht, was die Form seiner Tonsur betraf; dazu kam die
übliche bezüglich des Osterdatums, weiterhin seine pelagianische Geschichte –
doch die jüngste ließ das Gefühl in ihm wach werden, als sei die Anwesenheit
von Kindern höchst überflüssig.
    »Kriege«, sagte er mit Abscheu. »Und wie wollen solche
Dreikäsehochs wie Ihr darüber reden? Wollt Ihr mir das mal sagen, wo Ihr nicht
größer seid als eine brütende Henne? Hinweg mit Euch, eh ich Euch einen bösen
Zauber anhänge.«
    Es war, wie die ›Alten‹ wohl wußten, sehr gefährlich,
Heilige zu verärgern oder zu reizen – also standen die Kinder geschwind auf.
    »Nicht doch«, sagten sie. »Eure Heiligkeit – nichts für
ungut, bittschön. Wir hatten nur Gedanken austauschen wollen.«
    »Gedanken!« rief er und griff nach dem Feuerhaken – und sie
entwischten im Handumdrehn durch die niedrige Tür und standen in den waagrechten
Strahlen der untergehenden Sonne auf der sandigen Straße, während hinter ihnen
aus dem dunklen Innern Bannflüche grollten, oder was immer das war.
     
    Auf der Straße suchten zwei mottenzernagte Esel in den
Ritzen einer Mauer nach Unkraut. Ihre Läufe waren zusammengebunden, so daß sie
sich kaum bewegen konnten, und ihre Hufe waren schlimm verwachsen, so daß sie
wie Widderhörner oder wie gebogene Schlittschuhe aussahen. Die Jungen
requirierten sie sofort – kaum hatten sie die beiden Tiere gesehen, da kam
ihnen schon eine neue Idee. Schluß mit dem Geschichtenerzählen und den
Kriegsdiskussionen – sie würden mit den Eseln zu dem kleinen Hafen hinter den
Dünen gehen. Wenn die Männer, die mit ihren currachs – Booten aus
Weidengeflecht, mit Häuten überspannt – draußen gewesen waren, einen guten Fang
anlandeten, würden die Esel zum Fischetragen wie gerufen kommen.
    Gawaine und Gareth mühten sich mit dem
fetten Esel ab; einer saß jeweils auf, während der andere das Tier mit Prügeln
antrieb. Gelegentlich tat der Esel einen Hopser; er weigerte sich indessen
standhaft, in Trab zu fallen. Agravaine und Gaheris saßen beide auf dem mageren
Grauohr; der Erstgenannte mit dem Gesicht nach rückwärts, um wütend auf das
Hinterteil des Esels einschlagen zu können. Er tat dies mit einem dicken
Schilfstengel, und dabei zielte er unter den Schwanz, wo es besonders schmerzte.
    Sie boten einen höchst sonderbaren
Anblick, als sie ans Meer kamen: die dürren Kinder, an deren scharfen Nasenspitzen
jeweils ein Tropfen hing und deren knochige Gelenke aus den Jackenärmeln
herausgewachsen waren – und die Esel, die in kleinen Kreisen umhertollten und
zwischendurch ausschlugen und einen Luftsprung vollführten. Sonderbar war es
deshalb, weil sich alles im Kreise drehte, weil alles einer einzigen Absicht
diente. Es war, als bildeten sie ein eigenes Sonnensystem in einem sonst
gänzlich leeren Weltraum, wie sie sich da inmitten der Dünen und des rauhen
Grases an