Der Kontinent der Lügen

das
Gesicht derjenigen erhellte, die ›du am meisten
liebst‹.
    Sie waren nicht dort. Deshalb ist es für Sie auch leicht, zu
sagen: »Quinjins Tochter war ja nicht wirklich in dem
Brunnen. Sie war nicht wirklich im Begriff, zu ertrinken.
Quinjin ist schlichtweg einer Suggestion erlegen; er hat sich einfach
von einer Art Hypnose in Bann schlagen lassen.«
    Sie haben leicht reden.
    Die Glieder von Lilits Ketten klirrten gegeneinander und spielten
ein Lied, wie es ein Geier singen würde. Brecher aus Blut
bespritzten den Felsen. Das Wimmern, das aus dem Brunnen heraufdrang,
war das traurigste Geräusch, das ich je gehört hatte.
    Alles war so real, so hyperreal, als ob ich mein Leben bisher in
einem Zustand der Betäubung verbracht hätte und soeben
aufwachen würde. Im Rückblick würde ich den
Lotosfaktor mit der berühmten optischen Illusion vergleichen,
bei der die Konturen eines Pokals plötzlich in zwei einander
gegenüberstehende Profile umschlagen. Figur wird zu Hintergrund,
Hintergrund zur Figur. So kam es, daß Der lauernde
Lügner für mich zur absoluten Wahrheit wurde,
während meine reale Vergangenheit nur noch die Erinnerung an
einen Traum war.
    Hat der Pokal mehr Ähnlichkeit mit einem Pokal als die
Profile mit Profilen? Wenn der Schatten auch noch die letzte
Eigenschaft der Materie annimmt – ihr Gewicht, ihre Struktur,
den Geruch und ihr innerstes Wesen – wer wirft dann wen?
    Endlich waren mir die Wolken gnädig; sie verhüllten
erneut die Sonne und tauchten Lilit in Dunkelheit.
    Weitere Worte bahnten sich ihren Weg durch den miasmatischen Atem
des lauernden Lügners. »Du brauchst einen Schlüssel,
Schläfer. Ich weiß, wo er ist.«
    »Sag es mir!«
    Er wies auf seinen Ziegenbock, der das feurige Gras abweidete.
    »Der Schlüssel ist im Ziegenbock, Schläfer. Du
brauchst ihn nur herauszuholen.«
    Der lauernde Lügner kramte in seinem Umhang und brachte einen
Dolch zum Vorschein, dessen Klinge ein Sägezahnlächeln und
dessen Griff eine Fassung für Juwelen war, die wie Augen
aussahen.
    »Vielleicht kannst du das hier brauchen«, sagte er und
reichte mir den Dolch.
    Über der sechstönigen Melodie hörte ich das Blut im
Brunnen steigen.
    Meine wackligen Beine trugen mich zu dem Ziegenbock. Die Augen im
Griff des Dolches zwinkerten mir zu. Die Klinge saugte das
Sonnenlicht ein.
    Hyperreal. Wirklicher als die Wirklichkeit.
    Der Ziegenbock hörte auf zu grasen und blickte auf. Seine
Augen waren dunkel, feucht und ausdruckslos. Unter seinem Maul, das
zu einem unbewußten Lächeln verzogen war, saß ein
strähniger Bart. Ich stellte erleichtert fest, daß sich
keins seiner Hörner – weder das im Uhrzeigersinn noch das
gegen den Uhrzeigersinn gekrümmte – mit meiner Waffe zu
messen können schien.
    Und das Blut stieg weiter.
    Der Ziegenbock machte ein paar Sätze, meckerte, lief zur
Hecke und flitzte durch das Tor. Ich folgte ihm dicht auf den
gespaltenen Hufen.
    Hinter dem Tor waren weitere Hecken. Diesmal nicht eine einzelne
Linie, sondern eine Reihe pflanzlicher Wände, die in
verwirrenden Winkeln zueinander standen; einige Durchlässe
führten in Sackgassen, andere in weitere Gänge.
    Ein Labyrinth.
    Ein Labyrinth aus Hecken.
    Ein Irrgarten, dessen Verzweigungen sich wölbten und
dahinschlängelten wie Muskeln, die durch zerfetzte Haut quollen.
Ein Irrgarten, dessen Dornen eine Million Injektionsnadeln waren, die
nur darauf warteten, mir namenlose botanische Gifte ins Blut zu
jagen. Ein Irrgarten, in dessen verschlungenem Innerem der vitale
Ziegenbock offenbar verschwunden war. Ich rannte wie ein Irrer –
ich rannte nicht, sondern ich wurde gehetzt, gehetzt von meiner
Angst, meinem Zorn –, ohne an etwas anderes zu denken als an
Lilits mißliche Lage, ich wollte die Risse in meiner Haut nicht
spüren, als die Dornsträucher mich festhielten, wollte
nicht sehen, wie mein warmes Blut an meinen Armen hinablief –
ich rannte, rannte – nach links nach rechts nein nein Sackgasse
umkehren noch mal abbiegen Sackgasse nein nein links nein nein
Sackgasse halt nicht den Dolch fallenlassen zurück halt den
Dolch fest Scheiße Gott hilf mir abbiegen nein nein noch mal
umkehren Sackgasse abbiegen los jetzt schnell schnell ja ja gut das
Zentrum das Zentrum gut das Zentrum gutes Zentrum…
    Im Zentrum des Irrgartens stand der Ziegenbock. Er mampfte das
grünmalgrüne Gras.
    Heckenwände erhoben sich zu allen vier Seiten, und in jeder
der vier Ecken stand ein marmorner Akt des Typs, den wir mit