Der Krake

die tiefsten Orte lichtlos seien. Da gibt es diese Augenblicke des Phosphors in animalischer Bewegung. Somatisches Schimmern, und im tiefen Graben dieses Schlafs waren all diese Lichter kleine Träume.
    Ein langer Schlaf und flüchtige Blicke auf Visionen. Ehrfurcht, nicht Furcht.
    Dann und wann kehrte Billy an die Oberfläche zurück und schlug die fleischlichen Augen auf, nicht die des Traums, und zwei oder drei Male sah er Leute auf sich herabblicken. Er hörte immer nur das strudelnde Wasser in unmittelbarer Umgebung, außer einmal, in der Tiefe des Traums, gedämpft durch viele Meilen Meer, da hörte er eine Frau sagen: »Wann wird er wieder wach sein?«
    Ein Krill in der Nacht, das war er, ein einziges, winziges Auge, das ein von Präsenz geflecktes Nichtvorhandensein schaute. Plankton-Billy sah die Symmetrie des Augenblicks. Eine Blume fleischiger Glieder, die nach ihm griff. Schimmernde Flossen an einem Mantel. Rotes, gummiartiges Fleisch. So viel wusste er bereits.
    Er sah etwas Kleines oder Fernes. Dann, schwarz auf schwarz, kam es näher. Gerade Kanten, harte Linien. Eine winklige Anomalie in dem gekrümmten Abgrund.
    Es war das Museumsstück.
    Es war sein Krake, sein Riesenkalmar, still und stumm ... und noch immer in seinem Tank schwebend; der Tank und sein regloser, toter Inhalt trieben in der Tiefe. Sanken hinab an einen Ort, an dem es kein Tiefer mehr gab. Der Einstkalmar kehrte heim.
    Und dann war da eine letzte Sache, die sich selbst als solche hätte ankündigen können, so eindeutig war ihre Endgültigkeit. Ein Etwas unterhalb des sinkenden Tanks, auf den die winzige Billyheit von so weit oben und doch bereits tief im Dunkel hinabblickte.
    Unter dem Tank war etwas Extremes und Finsteres und Bewegliches, etwas, das so langsam emporstieg und so endlos.

15
    Collingswood, in deren Aufgabengebiet dergleichen fiel, hatte einige Stunden mit einer Frau verbracht, die sich selbst als »Sachkundige Beraterin« bezeichnete, und mit ihr über einige der Esoterika der Materialwissenschaft gesprochen. Die Frau hatte ihr per E-Mail eine Liste mit Namen von Forschern und Betrügern zukommen lassen. »So was ändert sich ständig«, hatte sie gewarnt. »Ich kann für keinen davon bürgen.«
    »Die ersten paar habe ich angerufen, Meister«, sagte Collingswood, »aber am Telefon war das ein bisschen problematisch, Sie verstehen? Einige haben mir weitere Namen genannt. Ich glaube, keiner von ihnen wusste, worum es mir ging. Ich muss sie persönlich sprechen. Sind Sie sicher, dass Sie mitkommen wollen? Haben Sie nicht genug Mist zu erledigen?« Was in Barons Kopf vorging, durchschaute sie kaum. Das war nicht verwunderlich: Nur die Unerfahrenen und Unbegabten verteilten ihre Gedanken verschwenderisch und dämlich in der gesamten Umgebung.
    »In der Tat«, sagte Baron. »Aber dafür haben wir ja unsere Mobiltelefone, nicht wahr? Das ist die beste Spur, die wir haben.«
    Baron in seiner Zivilkleidung, Collingswood in ihrer an ein Kostüm erinnernden Uniform, folgten sie einer Zickzackroute durch London, stets in der Hoffnung, sie könnten einen ihrer Informanten ausreichend überraschen und in redseliger Stimmung antreffen. Viele Namen standen nicht auf der Liste - Falttechnik und Massemantie waren die Arkana der Arkana, ein Nebenweg für Streber. Baron und Collingswood suchten Büros auf, Community Colleges und die Hinterzimmer diverser Läden an den Hauptgeschäftsstraßen. »Können wir uns irgendwo unter vier Augen unterhalten?«, pflegte Baron dort zu sagen, oder Collingswood eröffnete das Gespräch mit den Worten: »Was wissen Sie darüber, großen Mist klein zu machen?«
    Ein Name auf ihrer Liste gehörte einem Lehrer für naturwissenschaftliche Fächer. »Na los, Boss, gönnen wir der Klasse ein bisschen Spaß, ja?«, sagte Collingswood. Sie marschierte an den Schülern vorbei, die sie von ihren Plätzen hinter den Bunsenbrennern aus begafften. »George Carr?«, fragte Collingswood. »Was wissen Sie darüber, großen Mist klein zu machen?«
    »Macht Ihnen das Spaß?«, fragte Carr. Sie spazierten über den Schulhof. »Woran liegt's? Hat Ihnen irgendein Lehrer erzählt, sie würden es nie zu irgendwas bringen?«
    »Nee«, sagte sie. »Die wussten alle, dass ich es verdammt weit bringen würde.«
    »Was zum Teufel will die Kultisten-Schwadron von mir?«
    »Wir gehen nur ein paar Spuren nach, Sir«, sagte Baron.
    »Haben Sie Ihre Fähigkeiten je verramscht?«, fragte Collingswood. »Schrumpfung gegen