Der kuriose Fall des Spring Heeled Jack: Roman (German Edition)

fliehenden Engländern aus und ging in Flammen auf.
    Die übrigen Kreaturen sprangen auseinander, fort vom plötzlichen Inferno. Inmitten der Verwirrung riss sich Swinburne von Burton los, griff nach etwas auf dem Boden, hob es auf, warf sich durch die Tür im großen Torflügel und riss Burton dabei nach hinten um. Sie landeten ineinander verknäult vor dem Elektrizitätswerk, Fidget gefangen zwischen ihren Beinen.
    Der königliche Agent kam auf die Beine, packte die Tür und zog sie ins Schloss. Von außen gab es keine Möglichkeit, sie zu sichern, also blieb ihnen nur eines, solange die Werwölfe abgelenkt waren: Rennen!
    Er packte Swinburne, warf ihn sich über die Schulter und gab Fersengeld.
    Der kleine Basset wetzte neben ihm her, als er in westliche Richtung über einen Flecken Brachland auf ein paar Bahngleise zurannte. Hinter den Gleisen lagen die geschäftige Kingstown Road und die Chelsea Bridge.
    »Beeil dich! Sie kommen!«, rief Swinburne.
    Ein schneller Blick zurück bestätigte, was der Dichter sagte: Die Werwölfe jagten durch das Tor hinter ihnen her.
    Trotz seiner kurzen Beine legte Fidget eine erstaunliche Geschwindigkeit an den Tag und sprang ihnen voran über die Gleise. Burton versuchte mitzuhalten, aber Swinburnes Gewicht bremsteihn, und jetzt erkannte er zu seiner Rechten eine heranrasende Lokomotive. Keine Chance, so schien es, vor dem Zug auf die andere Seite zu kommen – sein Fluchtweg war versperrt, und die Wolfsmänner holten schnell auf.
    Er fasste einen Entschluss, sog tief die Luft ein und konzentrierte sich nur noch auf seine Beinmuskeln. Lauf! Lauf!
    Während der nächsten Sekunden geschah alles so schnell, dass sein Bewusstsein nicht mithalten konnte, aber die Ereignisse suchten ihn noch Monate danach im Schlaf heim.
    Die Lokomotive war direkt vor ihm.
    Er legte all seine Kraft in den Sprung.
    Seine Füße verließen den Boden.
    Klauen zerrissen den Rücken seiner Jacke und hinterließen blutige Furchen.
    Ein ohrenbetäubendes Pfeifen.
    Eine metallene Wand zu seiner Rechten.
    Brennend heißer Dampf.
    Steine bohrten sich in seine Haut.
    Die Welt drehte sich.
    Ein donnerndes Dröhnen.
    Verschwommene Räder flogen vorüber. Unter ihnen: Flammen.
    Der Lärm erstarb.
    Dampf, der sich langsam auflöste.
    Der graue Himmel.
    Ein Regentropfen auf seinem Gesicht.
    Ein Stöhnen an seiner Seite.
    Ein Moment der Stille.
    Dann: »Au! Verdammt noch mal! Das verfluchte Vieh hat mich schon wieder gebissen!«
    Sir Richard Francis Burton lachte. Es begann in seinem Magen und stieg durch die Brust auf, schüttelte seinen ganzen Körper, und er wollte nicht, dass es aufhörte. Er lachte über Indien. Über Arabien und Afrika. Er lachte über den Nil und die RoyalGeographical Society und den verdammten John Hanning Speke. Über Spring Heeled Jack und die Wolfsmänner und den Albino und den verdammten albernen Hund, der Swinburne ständig in den Knöchel biss. Er lachte seinen heißblütigen Zorn weg, seinen Ärger, seine Verwirrung und seinen Widerwillen, und als er schließlich aufhörte zu lachen, war er Sir Richard Francis Burton, der Agent des Königs, im Dienste für sein Heimatland, und es spielte keine Rolle mehr, dass er ein Außenseiter war oder sich wie ein Gegner der Außenpolitik des Empires fühlte. Er hatte eine Aufgabe.
    Sein Lachen verstummte. Er lag still im Gras und blickte in den grauen Himmel.
    London summte und brummte.
    Er setzte sich auf und untersuchte Swinburne. Der Dichter hatte das Bewusstsein verloren. Fidget, der Basset, saß an den Füßen des kleinen Mannes und kaute glücklich auf dessen Hosenbein herum.
    Die Bahnstrecke war verwaist, die Lokomotive war hinter einer Ansammlung von Lagerhäusern verschwunden, auch wenn die Gleise nach ihrer Durchfahrt noch vibrierten.
    Die Werwölfe waren nirgendwo zu entdecken, der Zug hatte sie alle davongetragen.
    Er stand auf, wuchtete seinen Freund wieder auf die Schulter, benutzte Oliphants Stock, um das Gleichgewicht zu bewahren und ging den Schotterabhang hinunter auf einen Holzzaun zu, hinter dem die Kingstown Road lag.
    Er war ein paar Minuten gelaufen, als plötzlich ein rhythmisches Dröhnen die Luft erfüllte. Burton drehte sich um und sah zurück zum Elektrizitätswerk. Eine unglaubliche Maschine erhob sich hinter den Mauern, scheinbar von einer aufwallenden Dampfsäule nach oben getragen, die aus der Unterseite des Gefährts austrat. Es war ein Rotorschiff, eine riesige ovale Platform aus grauem Metall mit runden Bullaugen