Der Lüge schöner Schein

war es, der die Antwort gab.
    »Weil Cowley nicht nur bestreitet, jemals in die Nähe von Lochart gekommen zu sein, sondern weil er für das Wochenende, an dem Sturgeon tatsächlich mit Selkirk zusammengetroffen ist, auch ein hübsches Alibi hat.«
    »Und Sturgeons Beschreibung nicht auf ihn zutrifft«, ergänzte Dalziel.
    »Wir haben ihm aber noch kein Bild von Cowley gezeigt, oder? War da nicht eines bei dem Artikel über den Mord an Lewis in der
Evening News
? Ferguson, schwirren Sie ab und schauen Sie, ob Sie noch ein Exemplar auftreiben können. Ist Sturgeon schon von Doncaster hierher verlegt worden?«
    »Ja, die haben gemeint, dass er heute ins Allgemeine gebracht werden kann«, sagte Dalziel.
    »Gut. Dann gehen wir ihn besuchen.«
    »So, so«, sagte Dalziel. »Machen wir das? Wissen Sie was? Ich glaub, diese Insulinspritze hat mir gut getan. Ich hatte immer diese Wahnvorstellung, ein Detective Superintendent zu sein, der über alle möglichen Leute zu bestimmen hat. Merkwürdig, nicht?«
    Seinen großen Stierschädel schüttelnd verließ er den Raum.
    »Was gibt’s da zu grinsen?«, sagte Pascoe zu Ferguson. »Sehen Sie zu, dass Sie diese Zeitung auftreiben, aber flott!«
     
    Von dem Moment an, da er beschlossen hatte, wieder gesund zu werden, machte Sturgeon rasche Fortschritte. Er saß im Bett, umgeben von Blumen und Obst, und in seine Wangen war schon wieder ein wenig Farbe zurückgekehrt. Er begrüßte sie herzlich, wie alte Freunde.
    »Alle haben sich sehr gekümmert. Auch um Mavis. Das ist das Beste dabei«, sagte er, als sie sich gesetzt hatten, Dalziel in den Sessel am Fußende und Pascoe auf die Bettkante.
    »Wir haben Ihnen auch was mitgebracht«, sagte Pascoe. Stück für Stück zeigte er ihm den Inhalt des Kartons.
    »Aye, das gehört mir. Das auch. Und das da. Aye, das ist alles von uns. Was ist mit den Briefmarken?«
    »Tut mir leid«, sagte Pascoe mitfühlend. »Keine Marken.«
    »Nicht? Na ja, die sind sie halt schnell losgeworden, weil sie was wert waren. Nicht so schlimm. Heißt das, dass Sie den erwischt haben, der’s war?«
    »Wir glauben, ja, Mr. Sturgeon. Ich möchte Sie bitten, sich dieses Bild genau anzusehen.«
    Pascoe zog einen Umschlag hervor, entnahm ihm einen Zeitungsausschnitt und reichte ihn Sturgeon.
    »Nein«, sagte Sturgeon. »Irgendwie bekannt. Sie wissen schon, wie wenn ich ihn auf der Straße gesehen hätte oder so was.«
    »Versuchen Sie’s damit.« Pascoe holte einen Kugelschreiber heraus und kritzelte die Brille und den struppigen Schnurrbart auf das Foto, die Sturgeon bei seiner Beschreibung von Archie Selkirk erwähnt hatte.
    Sturgeon sah es sich ratlos an.
    »Das ist sein Hobby«, sagte Dalziel liebenswürdig.
    »Schaut das irgendwie diesem Selkirk ähnlich?«, fragte Pascoe eindringlich. Dalziel stöhnte bei dieser Suggestivfrage.
    »Aye. Ein bisschen«, meinte Sturgeon vorsichtig. »Aber wenn Sie das bei Ihnen selbst machen, mein Junge, würden Sie ihm wahrscheinlich auch ähnlich sehen.«
    Im Fahrstuhl des Krankenhauses musterte Dalziel Pascoe eingehend.
    »Sie haben zweimal was aufs Haupt gekriegt«, stellte er fest und ging damit zum ersten Mal auf die Pflasterzwillinge ein, die Pascoes Kopf zierten.
    Er hob an, dem Superintendent über die Ereignisse zu berichten, doch Dalziel bremste ihn.
    »Ich hab Mr. Backhouse angerufen, nachdem Ihre interessante Nachricht über Ethereges Trinkgewohnheiten reingekommen ist. Schien recht enttäuscht, dass man mich nicht in den Tower gesperrt hat. Aber er hat mir erzählt, was Sie so getrieben haben.«
    Einen Augenblick lang war Pascoe gerührt über die Anteilnahme des Dicken.
    »Wenn ich Backhouse gewesen wäre, hätte ich Sie in Stücke gerissen«, fuhr er fort. »Sie glauben, dass dieser Pelman Ihr Mann ist?«
    »Könnte sein«, erwiderte Pascoe. Er wollte nicht allzu selbstsicher klingen.
    »Aye. Backhouse war anscheinend auch nicht ganz glücklich«, sagte Dalziel zu seiner Überraschung. »Auf jeden Fall war’s ein anstrengender Tag für Sie. Fangen Sie nicht an zu pfuschen und alles so hinzubiegen, dass es Ihnen in den Kram passt. Vergessen Sie Cowley. Gehen Sie früh ins Bett.«
    »Ja, vielleicht«, stimmte Pascoe zu.
    »Nicht nur vielleicht. Sie brauchen Ruhe, Sergeant. Verzeihung,
Inspector
. Jetzt, wo Sie befördert worden sind, sollte ich Sie vermutlich beim Vornamen nennen. Der Ritterschlag, was?«
    Sie waren beide mit dem Auto da. Auf dem Parkplatz klopfte ihm Dalziel auf die Schulter.
    »Schauen Sie,