Der Ministerpräsident - ein Roman

das gedacht.
    Der Applaus ließ nach. Er wurde leiser und vereinzelter. Doch dann brach er wieder neu hervor. Und ich winkte. Oder beschwichtigte. Manchmal klang der Applaus wie ein Weinen. Und ich tröstete. Und nickte. Und wartete auf den Beginn der Rede, denn meine Beine schmerzten. Also hielt ich mich an dem Pult. Und holte Luft. Doch der Applaus ging weiter. Er klang nun wie eine Entschuldigung. Wir entschuldigen uns. Wir schämen uns. Wir hatten ja keine Ahnung. Wie hätten wir das wissen können. Dass es Ihnen wieder so gut geht. So klang der Applaus, der immer weiterging, als müsste ich die Rede nun gar nicht mehr halten. Das Wichtigste war ja deutlich zu sehen: Er ist gesund. Er ist fit. Er ist wieder da … Also ging der Applaus weiter und weiter, und meine Beine waren taub.
    Dann hörte ich meine Stimme. Ursprings Stimme. Sie ertönte über Lautsprecher. Sie sprach in den Applaus hinein: Danke. Vielen Dank, sagte die Stimme, die gar nicht klang wie meine Stimme: Vielen Dank. Und die Stimme machte eine Pause, weil es nun still wurde. Vielleicht wurde es auch still, weil die Stimme eine Pause machte. Hannah hatte das genau berechnet. Stille – Pause. Pause – Stille. Und dann wieder Ursprings Stimme. Sie grüßte, sie dankte, sie hielt inne. Und meine Lippen taten das ebenfalls: Sie grüßten, sie dankten und sie hielten inne. Wie auch meine Hand nun grüßte und dankte und innehielt. Während Ursprings Stimme schon weitersprach. Sie sprach von Einkehr und Nachdenklichkeit und Dankbarkeit und Gott. Jawohl, Gott. Stille – Pause. Pause – Stille. Und meine Hand begleitete meine Lippen, und meine Lippen bewegten sich zu den Wörtern aus den Lautsprechern. Wörter wie Schöpfung. Und Bewahrung. Und Natur … Und mir fiel nun auf, dass ich für Natur eigentlich nie irgendetwas übrig gehabt hatte. Schon als Kind war mir die Natur ein Grauen gewesen. Eine stachelige Tristesse. Das Geblöke dümmlicher Tiere. Der Gestank von Ställen. Nicht enden wollende Spaziergänge. Unendliche Langeweile. Doch meine Lippen bewegten sich nun zur Natur. Ohne dass ich mit ihr irgendetwas anderes verbunden hätte als ein ödes Dorfleben, ein Leben verstummter Menschen und abweisender Blicke. Jeder Gang durch das Dorf schien eine Bodenlosigkeit, überhaupt hier zu sein und durch dieses Dorf zu gehen und nicht einfach wegzugehen. Warum geht er nicht endlich weg. So blickten die Menschen. Man bewegte sich an bellenden Hunden und grußlosen Gestalten vorüber. In den Gärten hingen Wäscheleinen, mit denen Kinder einander aufzuhängen übten. Und die Zimmer in den Gasthäusern, sie hießen – wie zur Warnung – Fremdenzimmer. Ausgerechnet Natur. Doch meine Lippen bewegten sich zu diesem Wort. Nur das war wichtig. Dass die Lippen in Bewegung blieben. Was immer auch gesagt wurde. Es bewegten sich Lippen. Und es hielten die Lippen inne, wenn etwas nicht gesagt wurde. So war es abgesprochen. Political play-back.
    Ich hörte das Wort Boot. Wir alle seien in einem Boot. Das Boot sei voll. Wir lassen niemanden hinein, in unser Boot. Ich nickte. Und ich dachte an Boote, die ich vor wenigen Nächten im Fernsehen gesehen hatte. Sie fuhren mitten im Meer, und sie waren ebenfalls voll. Viel mehr als nur voll. Sie waren mit Menschen überhäuft. Sie drohten ins Wasser zu fallen. Oder mit ihren Booten unterzugehen. Ich wollte das auch sagen. Dass auf dem Meer zahllose Boote sind, die ebenfalls voll sind und die sinken. Ich sagte das laut und deutlich ins Mikrophon hinein. Doch man hörte es nicht. Man hörte etwas anderes. Urspring sprach von Ehre und Freude und Dankbarkeit. Dankbarkeit gegenüber der Fraktion. Applaus. Dankbarkeit gegenüber meiner Frau. Applaus. Dankbarkeit gegenüber dem Leben. Langer Applaus. Eine Frau in der ersten Reihe klatschte unentwegt. Was immer ich auch sagte. Oder nicht sagte. Sie klatschte. Und sie nickte mit aufgerissenen Augen. Und ihr Körper bebte: Genau! So ist es! Er sagt es! Er sagt all das, was sie längst zu wissen glaubte. Und je mehr sie etwas zu wissen glaubte, desto begeisterter stimmte sie mir zu. Und ich lächelte sie an und sagte: Ich bin eigentlich gar nicht so. Doch sie hörte das nicht. Weil das Mikrophon, in das ich sprach, gar nicht eingeschaltet war. Und es gab wieder Applaus. Ein Zwischenapplaus, ein Aufmunterungsapplaus. Denn es folgten nun Aufzählungen, die mich nicht interessierten. Überdies, überdas, überdoch … Bis ich mich sagen hörte: Ich sage nur Pisa . Und indem ich, Claus