Der Monstrumologe und der Fluch des Wendigo

Freude. Frische Spuren! Die Welt hatte nicht die ganze Menschheit verschluckt; hier war der Beweis, dass wir nicht allein in der Unermesslichkeit waren. Sie schlängelten sich über unseren Pfad, gingen von rechts nach links, zwei Paar, das eine auffällig kleiner als das andere, klein genug, um die Abdrücke eines Kindes zu sein. Die Bedeutung dieser Tatsache erschloss sich dem Doktor zuerst.
    »Oh nein, Will Henry! Nein!«
    Er fiel gegen einen Baum. In seinen Barthaaren hatte sich Eis gebildet; Schnee überzog seine Augenbrauen. Anders als die rosigen Wangen und die leuchtend rote Nase war der Rest seines Gesichts entsetzlich abgespannt und blass, die Falten auf seiner Stirn tief wie Schluchten.
    »Es sind unsere«, murmelte er. »Wir sind im Kreis gelaufen, Will Henry.«
    Langsam glitt er zu Boden und balancierte dabei seine Fracht zärtlich auf seinem Schoß. Ich stand neben ihm, bis zu den Knöcheln im Schnee versunken, und so groß war der Verlust in seinen Augen, dass ich mich abwandte. Der Wald um uns herum war weiß, und der Schnee fiel unablässig weiter, Flocken groß wie Vierteldollarstücke, eine herzzerreißend schöne Landschaft. Plötzlich stiegen mir Tränen in die Augen – keine Tränen des Kummers oder der Verzweiflung, sondern Tränen des Hasses, der Wut, eines Abscheus, der aus der tiefsten Tiefe meiner Seele aufstieg. Der Doktor hatte unrecht gehabt. Seine wahre Liebe war nicht gleichgültig. Sie erfreute sich der Brutalität ihres Wesens. Sie genoss unseren langsamen, qualvollen Tod. Es gab keine Gnade, keine Gerechtigkeit, nicht einmal einen Zweck. Sie brachte uns um, einfach weil sie es konnte.
    »Ist schon in Ordnung, Sir«, sagte ich durch meine klappernden Zähne. »Ist schon in Ordnung. Wir werden hier unser Lager aufschlagen. Ich mache jetzt das Feuer, Sir.«
    Er gab keine Antwort. Ich hätte ebenso gut versuchen können, den Baum zu trösten. Indes fand ich meinen eigenen Trost in der auferlegten Arbeit selbst, der Stupidität des Sammelns des Anzündmaterials für das Feuer (eine unangenehme Aufgabe, die sich in den drei Fuß hohen Verwehungen als schwieriger als sonst herausstellte), des Freiräumens einer Stelle ein gutes Stück weg von jedem Baum, des Aufschichtens des feuchten Holzes. Der Wind arbeitete gegen mich, der Wind und der nasse Wald, denn kaum hatte ich das Streichholz angezündet, da war es nur noch ein glimmender, ohnmächtiger Docht. Warthrop tauchte neben mir auf und zeigte mit einem Ruck seines Kopfs auf Chanler. »Ich mache es; gib auf ihn acht.«
    »Ich kann das, Sir«, sagte ich eigensinnig. »Ich weiß, wie es geht.«
    »Tu, was ich dir sage!« Er griff nach der Schachtel, und sie flog ihm aus den Fingern, als ich sie zurückzog. Die Zündhölzer regneten in den Schnee, und der Monstrumologe fluchte lauthals, wobei seine Stimme seltsam gedämpft war, niedergetrampelt vom Wind.
    »Nun sieh, was du angerichtet hast!«, schrie er. »Geh! Bring die Zunderbüchse aus dem Rucksack des Sergeants! Mach fix, Will Henry!«
    Ich fand keine Zunderbüchse in Sergeant Hawks Ausrüstung. Als Nächstes durchwühlte ich den Inhalt des Rucksacks des Doktors. Nichts. Mein Herz ging schneller. Was war mit ihr geschehen? Wann hatte ich sie zum letzten Mal gesehen? War es an dem Abend gewesen, als der Sergeant verschwunden war? Hatte Hawk die Zunderbüchse mitgenommen, und wenn ja, warum?
    Ich spürte, wie jemand von hinten auf mich zukam. Im Schnee kauernd, reckte ich den Hals und drehte den Kopf. Ein paar Fuß von mir entfernt war der Doktor stehen geblieben. Im schimmernden Zwielicht konnte ich ihn kaum sehen.
    »Nun, Will Henry?«
    »Ich kann sie nicht finden, Sir.«
    »Sie muss da sein.«
    »Das dachte ich auch, Sir, aber sie ist es nicht. Sie können selbst nachsehen, wenn Sie wollen.«
    »Ich möchte nicht.« Ich konnte sein Gesicht nicht sehen. Ich konnte seinen Ton nicht deuten. Irgendwie machte es das Ganze schlimmer.
    »Wenn wir ein Messer hätten, würde ich dir die Kehle damit durchschneiden.«
    »Es ist nicht meine Schuld, Sir. Der Wind …«
    »Ich habe es dir überlassen. Ich dachte, so etwas Simples wie ein Lagerfeuer anzuzünden ginge nicht einmal über deine beschränkten Fähigkeiten hinaus.«
    »Sie haben die Streichhölzer fallen lassen«, legte ich dar, wobei ich versuchte, mit ruhiger Stimme zu sprechen.
    »Und du hast unsere Zunderbüchse verloren!«, brüllte er.
    »Ich habe sie nicht verloren!«
    »Dann ist sie wohl aus dem Rucksack gehüpft und hat sich