Der Pakt der Wächter: Roman

tropft. Der Mann drückt sie auf die Bank.
    Der Pfarrer sieht Hassan verwirrt und verzweifelt an. »Was machen Sie da?«, fragt er.
    Einer von Hassans Männern zündet sich eine Zigarette an. Sigmund Skarnes will protestieren, mit Verkünderstimme sagen, dass das Rauchen in dieser brandgefährdeten Holzkirche selbstverständlich streng verboten ist, aber ich sehe, wie in ihm die Erkenntnis siegt, dass er als Landpfarrer nichts tun oder sagen könnte, was diesen Mann dazu bringen würde, seine Zigarette auszumachen.
    Hassans Schritte hallen von den Wänden wider, als er durch den Mittelgang läuft. Er stößt den Pfarrer vor sich her. Ich zähle die Schritte. Wenige Meter vor mir bleibt er stehen.
    »Wo sind die Thingvellirrollen?«
    Die Stimme klingt rau, aber keineswegs drohend. Er hat mir eine Frage gestellt und erwartet eine Antwort. Und er ist es gewohnt, dass die Leute tun, was er von ihnen verlangt.
    »Ich habe sie nicht.«
    »Aber Sie können mir sicher sagen, wo sie sind!«
    »Sie waren auf Island. Aber ich kann nicht sagen, wo sie inzwischen sind.«
    »Ach ja? Wie geht es Ihrem Finger?«
    Seine Stimme erinnert mich an das Knurren der Untoten in den Katakomben.
    Ich versuche mir meine Panik nicht anmerken zu lassen, aber ich kann nicht schlucken. Einer von Hassans Handlangern lacht. Ich weiß nicht, ob über Hassans Frage oder meine Reaktion.
    Hassan nimmt meine linke Hand in seine Pranke. Fast zärtlich, väterlich. Ich habe die Fingerschiene schon vor einer ganzen Weile abgenommen, als der Arzt meinte, der Bruch wäre gut verheilt.
    Hassan nimmt den kleinen Finger und betastet ihn prüfend. Ich stöhne, ein bisschen, weil es wehtut, hauptsächlich aber vor Angst. Er lässt den Finger überraschend wieder los.
    Im nächsten Augenblick fesseln zwei der Männer meine Handgelenke mit einem Kabelbinder an den runden Sockel der Holzfigur.
    Meine Knie geben nach.
    »Bjørn? Was wollen die von Ihnen?«, fragt der Pfarrer ängstlich.
    Ich bin nicht in der Lage zu antworten.
    Hassan sieht sich die Laurentiusfigur neugierig an. »Ist da noch eine Kopie drin?«
    Noch eine Kopie von was? Dann fällt mir ein, dass er wahrscheinlich meint, ob in der Figur eine weitere Abschrift der Thingvellirrollen steckt. Der Gedanke ist mir überhaupt noch nicht gekommen.
    »Ich glaube nicht.«
    »Wo sind die Thingvellirrollen?«
    Mein Atem geht heftig. Der Duft von Hassans Aftershave mischt sich mit dem Geruch nach Holz und Teer. Vor der Kirche, in einem anderen Universum, ist das Pfeifen eines Zuges zu hören, der durch das Tal fährt.
    »Sie haben zehn Finger«, stellt Hassan trocken fest.
    Ich werfe unwillkürlich einen Blick auf meine blassen Hände. Meine Nägel machen nicht viel her. Ich kaue sie seit meiner Kindheit. Jetzt balle ich die Hände in einem schützenden Reflex zu Fäusten.
    »Ich habe alle Zeit der Welt«, fügt er hinzu. »Wo sind sie?«
    »Die Rollen sind diebstahlsicher untergebracht. I’m sorry .«
    Obwohl ich versuche, es wie eine simple Mitteilung klingen zu lassen, die einfache Feststellung einer beklagenswerten Tatsache, kommt nur ein klägliches Wimmern heraus.
    »Danach habe ich nicht gefragt.«
    Mit einem Nicken holt er zwei seiner Männer zu sich. Jetzt passiert es, denke ich. Meine Lunge haben ihren Dienst eingestellt. Wie ein Marathonläufer am Ende seiner Kräfte schnappe ich nach Luft. Ich stehe kurz vor einer Ohnmacht. Was vielleicht besser wäre. Schaltet mich aus, denke ich. Zieht einfach den Stecker raus.
    Ich male mir aus, wie sie mir einen Finger nach dem anderen brechen. Zuerst den kleinen Finger. Dann den Ringfinger. Mittelfinger. Zeigefinger. Daumen.
    Danach werden sie sich meine rechte Hand vornehmen.
    Mir wird speiübel vor Angst. Lass mich ohnmächtig werden, denke ich. Die Erniedrigung ist mir scheißegal. Lass mich das Bewusstsein verlieren und erst wieder wach werden, wenn die Gefahr vorüber ist und Hassan und seine Gorillas die Stabkirche von Ringebu geplündert haben und über alle Berge sind.
    Die Männer stehen um den heiligen Laurentius herum und sehen sich die Figur sehr genau an. Sie unterhalten sich mit gedämpften Stimmen.
    Der Pfarrer ist ziemlich durch den Wind. Er starrt mich fragend an. Ich schüttele warnend den Kopf.
    Hassan rüttelt an der Figur. Einer der Männer greift nach einem Meißel in meiner Werkzeugkiste.
    »Moment mal!«, ruft der Pfarrer.
    Jetzt ist auch ihm klar, was die Männer vorhaben.
    Der Araber drückt den Meißel zwischen St. Laurentius und den