Der Priester

paar hundert Meter hoch. Zwischen den Hecken, den alten Trockenmauern und den Häusern bot sich gelegentlich eine Aussicht, die einem das Herz aufgehen ließ: auf den flachen, bebauten Stadtkessel, in rosiges Licht getaucht, das sanft aus Westen darauf fiel. Und östlich davon auf das dunkelgrüne Meer, nur durchbrochen durch die weißen Tupfen der Segelboote oder die Kielwasser der großen Schiffe, die in den Dubliner Hafen oder nach Dun Laoghaire einfuhren.
    »Als ich klein war, ist mein Dad oft mit mir hier rausgefahren«, schrie er, um den Motor und den Fahrtwind zu übertönen. »Tief im Herzen war er immer ein Landei und hat jede Gelegenheit genutzt, die Stadt zu verlassen.«
    Sie sah ihn an und nickte eifrig.
    »Meiner auch«, sagte sie und sah dann rechtzeitig wieder nach vorne, um ein paar Gänge runterzuschalten. »Und wir mussten immer mit. Die ganze Familie. Er hat uns jeden Sonntag in den Wagen gesetzt, dann sind wir nach Pine Forest, Enniskerry, Powerscourt oder über den Sally Gap gefahren. Und im Sommer waren wir oft auf Tagesausflügen in Brittas.«
    »Da waren wir auch.« Mulcahy grinste, als ihm seine halbe Kindheit im Nu durch den Kopf ging und er einen Stich im Herzen spürte und dachte, dass er viel zu lange viel zu weit weg gewesen war. »Ansonsten noch hin und wieder in Rush oder Skerries. Ich glaube aber, mein Vater hat alles nördlich der Liffey als eine Art Ausland angesehen. Eigentlich ist er da nur hingefahren, um zu arbeiten, vielleicht noch aus Neugier, allerdings nie wirklich zur Erholung. Selbst wenn es nur für ein paar Stunden war, ist er lieber nach Dalkey, Killiney oder Bray gefahren. Aber nie nach Howth oder Malahide. Ich meine sogar, ich wäre als Teenager zum ersten Mal in Howth gewesen, als ich da auf eigene Faust hingefahren bin.«
    »Nort’siders – dey’re nuttin’ bu’ a buncha bleedin’ knackers«, rief sie ihm lachend in breitestem Dubliner Akzent zu, die glänzenden, roten Lippen stramm über die kleinen, strahlend weißen Zähne gespannt. Er wollte entsprechend antworten, als der Wagen einen Kamm erreichte und sie einen Ausblick vor sich hatten, der ihm den Atem verschlug. Das Gelände vor ihnen hatte sich schlagartig verwandelt: Aus grauen Felsen und Nutzwald war ein weites, braunes Plateau aus Farn und Moor geworden, das sich meilenweit in Richtung Wicklow und die eigentlichen Berge erstreckte.
    »Ich finde es einfach wunderbar hier oben«, rief sie in den Wind, schaltete in den fünften Gang und trat das Gaspedal durch. Sie waren vollkommen allein auf dem grauen Band, das sich fünf bis sechs Kilometer vor ihnen zum Sally Gap erstreckte. Kein anderes Auto war zu sehen. Keine Menschenseele befand sich in der stillen, leeren Landschaft, durch die sie rasten, als die Sonne hinter ihnen immer weiter an den Rand der Welt herabsank.
    Schließlich hielten sie am Blue Light oben am Hang in Sandyford am Fuß des Barnacullia. Ein uralter Pub, der bei seinem letzten Besuch vor vielleicht zwanzig Jahren noch an den Saustall erinnert hatte, der er früher tatsächlich einmal gewesen war. Inzwischen war er allerdings von Dubliner Nachtschwärmern wiederentdeckt und aufgehübscht worden, was in diesem Fall eine Verbesserung war. Besonders was das Essen betraf. In der Bar war es voll, eng und laut, aber draußen, in der warmen Abendluft, fanden sie einen Tisch, der ihnen relative Ruhe und einen wunderbaren Blick über Dublin bot, der sogar noch beeindruckender wurde, als sich die Nacht über die Stadt senkte und Millionen Lichter unten glitzerten wie eine Schale voller Diamanten.
    Sie wartete, bis sie das Essen bestellt hatten, der Kellner den Wein gebracht hatte und Mulcahy ein paarmal daran genippt hatte, bevor sie das Thema ansprach.
    »Und was haben Sie am Harcourt Square gemacht – falls da nicht gerade ein Außenposten der Drogenfahndung eingerichtet worden ist.«
    »Ich wurde nur vorübergehend dahin abgestellt. Ich hoffe, dass ich mich in ein paar Tagen wieder meinem eigentlichen Aufgabenbereich widmen kann.«
    »Und der wäre?«
    »Wie meinen Sie das?«
    Seit sie das Auto verlassen hatten, schien sich ihre Stimmung völlig verändert zu haben. Die sorglose Miene war einem inquisitorischen Stirnrunzeln gewichen, und er fühlte sich immer unwohler. Er wandte sich ab und blickte über die funkelnde Stadt.
    »Hören Sie, Siobhan, ich dachte, wir hätten uns darauf geeinigt, nicht mehr über die Arbeit zu reden.«
    »Das hatten wir.« Sie wartete genau so lange, bis er