Der raffinierte Mr. Scratch: Roman (German Edition)

Titel: Der raffinierte Mr. Scratch: Roman (German Edition) Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Michael Poore

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darüber reden. Er belegte Two-John mit einem Spruch, der ihn vergessen ließ, dass er da war.
    Der Rolling Stone bedachte das Strandkonzert mit einem kurzen Bericht in der Aprilausgabe.
    Einige Boulevardblätter erwähnten Memorys Zusammenbruch.
    Die Zeitungen waren längst nicht so cool wie die Menge am Strand.
    ***
    Eliot Crump, der verdammte Bastard, brannte mit irgendeinem Teenager nach Indien durch, um dort Vögel zu beobachten. Memory las in den Boulevardblättern davon.
    Sie war tiefer verletzt, als sie es für möglich gehalten hätte, und so begann sie, Heroin zu schießen, anstatt den Drachen zu jagen. Es war viel stärker so. Und sie wollte es stärker.
    Das Haus, in dem sie sich eine Überdosis setzte, wurde eine Station auf der Hollywood Tour.
    Es war eine nette Party. Das Wasser war golden in dem Indoor-Swimmingpool. So warm.
    Auf manchen Partys liefen jede Menge Nackte herum, und dies war eine davon. Memory gehörte nicht zu ihnen. Sie gehörte nie dazu.
    Sie trug Pelz. Mit nichts darunter. Als wollte sie schwimmen. Sie schwamm immer.
    Diesmal bildete das Gold einen Tunnel, und der Tunnel rief verlockend nach ihr.
    Er klang wie ein Presslufthammer. Wie eine Steckschlüsselknarre. Wie ein Helikopter. Und wie Musik natürlich, und wie Schaufeln, die die Erde aufgruben.
    Atme, sagte das Gold.
    Und Memory atmete.
    Der Pool, unter Wasser, war wie ein blauer Himmel. Wie Luft.
    Das Gold wurde zu einem Hammer, der ihre Brust von innen zerschmetterte.
    Es war eines von diesen Dingen, die man weiß und zugleich nicht weiß, wenn man klinisch tot ist. Sie wusste, und wusste nicht, dass sie freudig eine ganze Lunge voll Poolwasser eingeatmet hatte, während sie in ihrem Pelz tiefer sank.
    Möglicherweise hätte sich der Teufel veranlasst gesehen, zu intervenieren und mit dem Finger zu schnippen, doch sie hatten ihn in Atlanta zurückgelassen, wo er hinter einem Piggly-Wiggly-Supermarkt kotzte.
    Von da an fielen die Dinge auseinander.
    Memory verschwand in einem Hospital, dann verschwand sie ganz.
    Jason Livingston schloss sich noch in der gleichen Woche einer europäischen Band an. Diese Band war auf Amerikatournee und trug Springteufel auf den Köpfen.
    William Tell startete eine Solokarriere.
    Two-John kehrte zurück in seinen Sumpf. Die Gerüchteküche meldete, dass er seine Gitarre in einer Krypta in New Orleans eingemauert habe, sodass nicht hinauskonnte, was immer in ihr war.
    Der Teufel verließ die Gegend, um anderen Geschäften nachzugehen. Ihm blieb keine Wahl angesichts drei oder vier kostspieliger Drogengewohnheiten, für die er Mittel benötigte. Wie viele andere Leute in jenen Tagen hatte er den Eskapismus entdeckt. Wie viele andere Leute in jenen Tagen war er zu dem Schluss gelangt, dass die Welt ein Ort geworden war, von dem man nur noch fliehen konnte.
    Er fragte sich, ob die neue Welt, das neue Bewusstsein, das er sich für die Menschen gewünscht hatte, noch immer dort draußen wartete. Es fühlte sich an wie ein verpasster Zug, und manchmal machte ihn das durch all den Nebel hindurch traurig.
    Manchmal hingegen dachte er, dass sie den Zug vielleicht doch noch nicht verpasst hatten. Es war lediglich ein anderer Zug, das war alles. Es hatte nichts mit der Welt zu tun. Es war mehr persönlich. Innerlich. Das neue Bewusstsein war eine wunderbare, berauschende Isolation.
    Und weil er der Teufel auf Drogen war, eröffneten sich ihm eine Menge neuer Möglichkeiten. Er konnte beispielsweise wieder im Himmel sein, wenn er wollte. Er konnte schlafen. Er konnte hell strahlen wie die Sonne oder sich verstecken und warten, bis alles vorbei war. Wie Memory oder Purple Airplane konnte er aufleuchten wie ein Meteorit und glorreich auseinanderfliegen. Wenn er sich nur genug anstrengte, konnte er in seinem Herzen eine Illusion verspüren, die sich wie Liebe anfühlte.
    Äußerlich verlor er seine Sonnenbrille, und die Haremshose löste sich allmählich auf. Seine Haare wurden strähnig. Er stank.
    Innerlich brannte er. Manchmal war er Feuer, manchmal Asche.
    Wie die Band und wie Memory hatte er angefangen, sich in einen Geist zu verwandeln.

18
Träume
von
Feuer und Blut
Virginia, 1831
    Weiße Männer können nicht anders, als grausam sein , dachte Nat Turner.
    Es war wie ein Fluch, mit dem Gott sie belegt hatte. Vielleicht wollte er ihnen damit etwas zeigen.
    Nat hatte schon als Kind lesen gelernt. Er kannte die Bibel in- und auswendig, und er hatte mehr Bücher gelesen als die meisten weißen Männer und war