Der raffinierte Mr. Scratch: Roman (German Edition)

inhalierte durch ein Glasröhrchen. Weißer Rauch stieg durch das Röhrchen auf.
    Mit einem Zug hatten seine Augen diese bodenlose Tiefe. Ein weiterer Zug, und er tauschte mit ihr und zündete ein neues Streichholz an.
    Es war mit nichts zu vergleichen, was Memory jemals getan hatte. Nach einem einzigen Zug schwebte sie über den Wolken.
    »Wahnsinn«, sagte sie und rollte den Kopf auf den Schultern.
    »Ja«, sagte Eliot Crump, und sie gingen nach draußen zu seinem Baumhaus.
    Zuerst konnte Memory nicht verarbeiten, wie die Berge weit weg zu sein schienen und zugleich nah genug, um sie in der Hand zu halten. Die Baumhausleiter führte durch grüne Äste und Zweige in die Höhe, doch das Hochklettern war nach einer Sekunde vorüber. Dann umfing sie tiefe Dunkelheit, und sie befanden sich im Baumhaus. Eliot hatte es gebaut. Es war eine Holzkonstruktion, die über ein Bergtal hinaus kragte.
    Das Tal war golden. Der Himmel drehte sich.
    Alles, worauf Memory sich konzentrierte, ließ sie Dinge erkennen, die sie vorher noch nie gesehen hatte. Sie spürte ihr verlorenes Gedächtnis dicht außerhalb ihrer Reichweite schweben.
    So saßen sie da, vollkommen ruhig und reglos.
    Gelegentlich machte der Rockstar des American Bird-Watching eine Bemerkung wie: »Das da ist ein gefleckter Braunachselstärling« (oder irgendwas in der Art) und fertigte Notizen und Bilder an.
    Und Memory sagte: »Da ist eine Krähe« oder »Da ist ein Rotkehlchen«, und Eliot machte pflichtergeben Bilder und schrieb Notizen nieder.
    »Morgen«, sagte er zu ihr, »fahren wir rüber nach Fulker’s Hollow und werfen einen Blick auf den Paradiesvogel.«
    »Aber es gibt keine Paradiesvögel in Vermont!«, widersprach Memory. So viel wusste sie. »Paradiesvögel sind tropisch!«
    Eliot nickte. »Bis auf diesen. Er war ein Haustier oder so, und jemand hat ihn fliegen lassen. Wusstest du, dass der Paradiesvogel ein vollendeter Mimiker ist?«
    »Wie eine Spottdrossel?«
    »Besser. Eine Spottdrossel imitiert nur andere Vögel. Der Paradiesvogel kann jedes Geräusch nachmachen, das er hört. Selbst Geräusche, die nicht von Tieren stammen. Dieser Vogel muss in der Stadt gelebt haben, bevor er entflogen ist. Die Leute gehen raus in den Wald, und plötzlich hören sie oben in den Zweigen einen Zug oder einen Müllwagen beim Zurücksetzen. Es wäre super, wenn ich ein Bild von ihm machen könnte. Es wäre der einzige Paradiesvogel in unseren Breiten, der je erfasst wurde.«
    »Du nimmst mich auf den Arm«, sagte sie anklagend.
    Er schüttelte den Kopf, und seine Haare hüpften. Der Sonnenuntergang hinter seinem Kopf versprühte Funken.
    »Nein«, sagte er. »Aber wo du es erwähnst …«
    Er bedachte sie mit einem goldenen Blick. Die Schatten in den Bäumen wurden lang.
    Sie zogen sich gegenseitig aus, mit langen Pausen und langen, faszinierten Blicken. Manchmal vergaßen sie glatt, was sie taten.
    Es dauerte fünfeinhalb Stunden.
    ***
    Als die Tour zu Ende war und die Band zurück im Studio von Bubble Records in San Francisco oder im Strandhaus von Memory, um neue Songs zu schreiben, stellte Memory fest, dass sie abgelenkt war. Sie fing an, eine Menge Geld auszugeben, um Eliot Crumps goldenen Drachen zu jagen. Sie gab außerdem eine Menge Geld aus für Flüge nach Osten, um sich mit dem Rockstar des Bird-Watching zu treffen.
    Der Teufel begleitete sie nicht. Er hatte selbst eine gute Zeit bei LSD und Koks und zog es vor, seine Tage mit Wanderungen am Strand zu verbringen. Der Strand bei Memorys Haus war felsig und voller kalter Gischt von mächtigen Brechern, die unablässig an die Küste donnerten. Er allein wagte es, in den gefährlichen Brandungsströmungen zu schwimmen, die Wellen zu durchbrechen und sich draußen auf dem Meer treiben zu lassen. Er behielt Memory geistig im Auge und wachte müßig über ihr wie durch ein tausend Meilen langes Kaleidoskop. Es schien ihr gut zu gehen. Sie machte das, was ihr bestimmt war. Alles war gut.
    In Vermont wanderten Memory und Eliot strahlend und relaxed zu Fulker’s Hollow. Sie beobachteten Atome und Moleküle. Keine Chance für einen riesigen Paradiesvogel, unbemerkt an ihnen vorbeizuschlüpfen.
    Sie waren tief in den Wäldern. Eliot trug ein Zelt auf dem Rücken.
    Sie verbrachten die Nacht im Wald. Durch den Dunst am nächsten Morgen, zwischen moosbewachsenen Klippen aus Granit, grün und grau, mit dem vibrierenden Drachen in den Adern, hörten sie unvermittelt einen Presslufthammer.
    »Ein Presslufthammer«, sagte