Der Ruf Der Trommel

Genugtuung gab; offensichtlich hatte er die Frage nur aus Höflichkeit gestellt - er hatte nicht ersthaft damit gerechnet, daß ich etwas davon verstand.
    »Wie faszinierend«, sagte er dann aber und klang wirklich fasziniert. »Ihr bezieht Euch auf Organismen. Dann seid Ihr also eine Anhängerin von Mister Evan Hunters Theorie der miasmatischen Kreaturen?«
    Jetzt war es an mir, überrumpelt zu sein.
    »Äh… nicht exakt, nein«, sagte ich und wechselte das Thema.
    Wir verbrachten gemeinsam einen ganz angenehmen Abend; Jamie und Lord John tauschten Jagd- und Angelanekdoten aus und kommentierten den erstaunlichen Reichtum dieser Gegend, während ich Strümpfe stopfte.
    Willie und Ian spielten eine Partie Schach, welche letzterer zu seiner sichtlichen Genugtuung gewann. Seine Lordschaft gähnte mit aufgerissenem Mund, den er verspätet zu verdecken versuchte, als er den drohenden Blick seines Vater auffing. Er entspannte sich zu einem schläfrigen Lächeln gesättigter Zufriedenheit; er und Ian hatten nach ihrem reichlichen Abendessen allein einen ganzen Johannisbeerkuchen vernichtet.
    Jamie sah es und gab Ian mit hochgezogenen Augenbrauen ein Zeichen. Dieser erhob sich folgsam und zog Seine Lordschaft fort, um mit ihm das Matratzenlager im Kräuterschuppen zu teilen. Zwei weniger, dachte ich, während mein Blick fest entschlossen dem Bett auswich - blieben noch drei.
    Schließlich löste sich das knifflige Problem des Zubettgehens dadurch, daß ich mich in Anstand - oder zumindest in ein Nachthemd - gehüllt zurückzog, während Jamie und Lord John das
Schachbrett übernahmen und beim Schein des Feuers den letzten Brandy tranken.
    Lord John war ein viel besserer Schachspieler als ich - das schloß ich zumindest aus der Tatsache, daß sie eine gute Stunde für die Partie brauchten. Jamie konnte mich normalerweise in zwanzig Minuten schlagen. Das Spiel verlief größtenteils schweigend, wenn auch mit kurzen Anflügen einer Konversation.
    Schließlich führte Lord John einen Zug aus, lehnte sich zurück und streckte sich, als sei er zu einem Entschluß gekommen.
    »Ich nehme an, hier in der Abgelegenheit der Berge kommen kaum Störungen politischer Art vor?« fragte er beiläufig. Er blinzelte abschätzend auf das Schachbrett.
    »Ich beneide dich wirklich Jamie, so weit weg von den belanglosen Problemen, die die Kaufleute und den Landadel im Tiefland beschäftigen. Wenn dein Leben auch seine Härten hat - was zweifellos der Fall sein muß -,so hast du doch den nicht unbeträchtlichen Trost, daß du weißt, daß deine Anstrengungen bedeutsam und heldenhaft sind.«
    Jamie schnaubte kurz.
    »Oh, aye. Überaus heldenhaft, ganz bestimmt. Im Augenblick drehen sich wohl meine heldenhaftesten Anstrengungen um das Schwein in meiner Vorratskammer.« Er wies kopfnickend auf das Schachbrett, eine Augenbraue hochgezogen. »Du willst diesen Zug wirklich machen?«
    Grey kniff die Augen zusammen und sah Jamie an, dann blickte er nach unten und studierte das Schachbrett mit gespitzten Lippen.
    »Ja, das will ich«, antwortete er bestimmt.
    »Verdammt«, sagte Jamie, streckte mit einem Grinsen die Hand aus und stieß resignierend seinen König um.
    Grey lachte und griff nach der Brandyflasche.
    »Verdammt!« sagte er jetzt, denn er stellte fest, daß sie leer war. Jamie lachte, stand auf und ging zum Küchenschrank.
    »Versuch mal ein bißchen hiervon«, sagte er, und ich hörte, wie eine Flüssigkeit unter musikalischem Gluckern in einen Becher lief.
    Grey hob den Becher an seine Nase, atmete ein und nieste herzhaft, wobei er Tröpfchen über den ganzen Tisch versprühte.
    »Das ist doch kein Wein, John«, beobachtete Jamie nachsichtig. »Du sollst es trinken, aye? Nicht das Bouquet genießen.«
    »Das habe ich gemerkt. Himmel, was ist das?« Grey roch erneut daran, diesmal vorsichtiger, und wagte einen Probeschluck. Er blieb ihm im Hals stecken, doch er schluckte ihn langsam herunter.

    »Himmel«, sagte er noch einmal. Seine Stimme war heiser. Er hustete, räusperte sich und stellte den Becher vorsichtig auf den Tisch, wobei er ihn betrachtete, als könnte er explodieren.
    »Sag’s mir nicht«, meinte er. »Laß mich raten. Es soll schottischer Whisky sein?«
    »In zehn Jahren vielleicht«, antwortete Jamie und schenkte sich ebenfalls einen kleinen Becher ein. Er trank einen kleinen Schluck, spülte ihn durch seinen Mund und schluckte kopfschüttelnd. »Im Augenblick ist es Alkohol, und das ist alles, was ich zu seiner Verteidigung