Der Ruf des Kuckucks: Roman (German Edition)

anspruchsvoll, weißt du.«
    Alle lächelten, nur Duffield nicht. Er trommelte wieder auf die Tischkante, während seine Beine im Takt auf und ab federten.
    »Mir ist langweilig«, verkündete er.
    Er musterte mit zusammengekniffenen Augen den Ausgang, und sein Gefolge beobachtete ihn sehnsüchtig, weil jeder sich wünschte, eingesammelt und mitgenommen zu werden.
    Duffield sah von Ciara zu Strike.
    »Wollt ihr mit zu mir kommen?«
    »Super«, quiekte Ciara. Sie stürzte ihren Cocktail hinunter und warf der Brünetten einen Raubkatzenblick zu.
    Gleich außerhalb des VIP -Bereichs wurde Duffield von zwei betrunkenen Mädchen aufgehalten; eine von beiden zog ihr Top hoch und wollte, dass er ihre Brüste signierte.
    »Keine Schweinereien, Schätzchen«, sagte Duffield und drängte sich an ihr vorbei. »Hast du ’nen Wagen, Cici?«, rief er über die Schulter hinweg, während er durch die Menge pflügte, ohne auf Zurufe und zeigende Finger zu achten.
    »Klar, Sweetie«, antwortete sie. »Ich ruf ihn gleich an. Cormoran, haben Sie mein Handy?«
    Strike fragte sich, was die lauernden Paparazzi aus der Tatsache machen würden, dass Ciara den Club mit Duffield verließ.
    Sie rief etwas in ihr iPhone. Als sie den Ausgang erreichten, sagte Ciara: »Einen Moment noch. Er schickt eine SMS , wenn er draußen steht.«
    Duffield und sie wirkten leicht nervös, wachsam, sich ihrer selbst bewusst wie Wettkämpfer vor dem Einzug in ein Stadion. Dann summte Ciaras Handy.
    »Okay, er ist da«, sagte sie.
    Strike machte Platz, um Duffield und ihr den Vortritt zu lassen, und hastete dann zur Beifahrertür, während Duffield im Blitzlichtgewitter und von spitzen Schreien aus der Warteschlange begleitet ums Wagenheck herumlief und sich auf den Rücksitz neben Ciara warf, der Kolovas-Jones beim Einsteigen geholfen hatte. Strike knallte die Beifahrertür zu, sodass die beiden Männer, die sich in den Wagen gebeugt hatten, um ein Foto nach dem anderen von Duffield und Ciara zu schießen, erschrocken zurücksprangen.
    Kolovas-Jones schien geradezu unverantwortlich lange zu brauchen, um ans Steuer zurückzukehren. Während draußen immer neue Blitze aufflammten, wirkte das Innere des Mercedes auf Strike wie ein Reagenzglas: abgeschlossen und exponiert zugleich. Objektive wurden an Seitenfenster und Frontscheibe gedrückt; grimmige Gesichter schwebten durchs Dunkel heran; schwarze Gestalten huschten an dem stehenden Fahrzeug vorbei. Hinter den Blitzen wogte neugierig und aufgeregt die nur schemenhaft erkennbare Meute der wartenden Clubbesucher.
    »Scheiße, gib endlich Gas!«, knurrte Strike in Richtung Kolovas-Jones, der den Motor aufheulen ließ. Die Paparazzi gaben widerstrebend die Straße frei, während sie weiter Bilder schossen.
    »Bye-bye, Arschlöcher«, sagte Evan Duffield vom Rücksitz aus, als sie anfuhren. Aber die Fotografen liefen neben dem Wagen her, Blitze explodierten auf beiden Seiten, und Strike war schlagartig in Schweiß gebadet. Plötzlich war er wieder mit dem rasselnden Viking-Schützenpanzer auf einer staubigen Schotterstraße unterwegs, während es im Himmel über Afghanistan wie von Feuerwerkskörpern knallte; er hatte einen Jugendlichen entdeckt, der mit einem kleineren Jungen an der Hand von der Straße vor ihnen wegrannte. Ohne richtig darüber nachzudenken, hatte er »Stopp!« gebrüllt und sich nach vorn geworfen, um Anstis, seit zwei Tagen Vater, der unmittelbar hinter dem Fahrer saß, zurückzureißen. Er erinnerte sich noch an Anstis’ überraschten Protest und den dumpfen Aufprall, mit dem er gegen die Heckklappe gekracht war, bevor der Viking mit einem ohrenbetäubenden Knall explodierte und die Welt zu Schemen aus Schmerz und Terror verschwamm.
    Der Mercedes bog um die Ecke in eine fast leere Straße ab; Strike merkte, dass er sich so verkrampft hatte, dass seine verbliebenen Wadenmuskeln schmerzten. Im Außenspiegel konnte er zwei Motorräder sehen, die ihnen folgten; beide mit Sozius. Prinzessin Diana und die Unterführung in Paris; der Krankenwagen mit Lula Landrys Leiche; an die getönten Scheiben gedrückte Kameras, als er vorbeirollte; das alles jagte miteinander vermengt durch seine Gedanken, als der Wagen über dunkle Straßen davonraste.
    Duffield zündete sich eine Zigarette an. Strike sah aus dem Augenwinkel, wie Kolovas-Jones seinen Fahrgast im Rückspiegel finster musterte, aber er protestierte nicht. Im nächsten Augenblick begann Ciara, flüsternd auf Duffield einzureden. Strike glaubte,