Der Ruf des Kuckucks: Roman (German Edition)

Ihres Wissens haben alle, die tagsüber gekommen sind, das Haus auch wieder verlassen?«
    »Oh yeah«, bestätigte Wilson. »Alle ins Besucherbuch am Empfang eingetragen.«
    »Wie oft wird der Code für die Eingangstür geändert?«
    »Er ist nach ihrem Tod geändert worden, weil die halbe Met Police ihn beim Abschluss der Ermittlungen kannte«, sagte Wilson. »Aber nicht in dem Vierteljahr, in dem Lula dort gewohnt hatte.«
    »Darf ich fragen, wie er gelautet hat?«
    »Neunzehn sechsundsechzig«, antwortete Wilson.
    » WM -Finale in Wembley?«
    »Yeah«, sagte Wilson. »McLeod hat oft darüber gemotzt. Wollte ihn geändert haben.«
    »Wie viele Leute dürften vor Lulas Tod den Türcode gekannt haben?«
    »Nicht allzu viele.«
    »Lieferanten? Briefträger? Der Kerl, der die Zähler abliest?«
    »Solche Leute lassen wir immer vom Empfang aus ein. Die Hausbewohner benutzen den Code normalerweise nicht, weil wir sie auf dem Bildschirm sehen und ihnen die Tür öffnen. Das Tastenfeld ist nur für den Fall da, dass wir hinten im Pausenraum sind oder oben bei irgendwas helfen.«
    »Und die Wohnungen haben jeweils einzelne Schlüssel?«
    »Yeah. Und unabhängige Alarmanlagen.«
    »War Lulas Alarm eingeschaltet?«
    »Nein.«
    »Was ist mit der Schwimmhalle und dem Fitnessraum? Sind die alarmgesichert?«
    »Für die gibt’s bloß Schlüssel. Wer hier einzieht, bekommt sie zusammen mit den Wohnungsschlüsseln. Und einen Schlüssel für die Tür zur Tiefgarage. Aber die ist alarmgesichert.«
    »War die Anlage eingeschaltet?«
    »Keine Ahnung … Ich war nicht dabei, als sie überprüft wurde. Aber ich denke schon. Der Kerl vom Kundendienst hatte ja am Vormittag erst alles kontrolliert.«
    »Waren in der fraglichen Nacht sämtliche Türen abgeschlossen?«
    Wilson zögerte.
    »Nicht alle. Die Tür zur Schwimmhalle war offen.«
    »Hat denn jemand die Schwimmhalle an diesem Tag benutzt, wissen Sie das?«
    »Ich kann mich nicht daran erinnern, dass irgendwer sie benutzt hätte.«
    »Wie lange war sie also offen?«
    »Weiß nicht … Vor mir hatte Colin Nachtdienst. Er hätte sie kontrollieren müssen.«
    »In Ordnung«, sagte Strike. »Sie haben gesagt, Sie hätten den Mann, den Mrs. Bestigui gehört haben will, für Duffield gehalten, weil Sie die beiden schon früher hatten streiten hören. Wann war das?«
    »Kurz bevor sie sich getrennt haben, vielleicht zwei Monate vor ihrem Tod. Sie hatte ihn aus der Wohnung geworfen, und er hat an die Tür gehämmert und getreten, wollte sie mit Gewalt aufbrechen, hat sie übel beschimpft. Ich bin raufgegangen, um ihn rauszuwerfen.«
    »Haben Sie Gewalt angewendet?«
    »War nicht nötig. Als er mich hat kommen sehen, hat er sein Zeug aufgelesen – sie hatte ihm seine Jacke und die Schuhe nachgeworfen – und ist an mir vorbei zur Treppe gestolpert. Er war total zugedröhnt«, sagte Wilson. »Glasige Augen, wissen Sie? Schweißgebadet. Schmuddeliges, vorne über und über bekleckertes T-Shirt. Hab nie verstanden, was sie in diesem Scheißkerl gesehen hat. Da kommt übrigens Kieran«, fügte er ein wenig entspannter hinzu. »Lulas Fahrer.«

7
    Ein Mann Mitte zwanzig schob sich durch das winzige Café. Er war klein und schlank und außergewöhnlich gut aussehend.
    »Hey, Derrick«, sagte er, und dann hoben der Fahrer und der Sicherheitsmann zum Gruß die Hände, schlugen ein und legten die geballten Fäuste aneinander, bevor der Neuankömmling sich neben Wilson setzte.
    Das Meisterwerk Kolovas-Jones, Ergebnis eines rätselhaften ethnischen Cocktails, glänzte mit bronzefarbenem Teint, fein ziselierten Wangenknochen, einem dezenten Nasenhöcker, dicht bewimperten haselnussbraunen Augen und glatt zurückgekämmtem schwarzem Haar. Unterstrichen wurde sein blendendes Aussehen durch das konservative Hemd und die Krawatte, die er trug, und sein Lächeln war bewusst bescheiden, als versuchte er, andere Männer zu entwaffnen und ihren Ressentiments zuvorzukommen.
    »Wo steht dein Wagen?«, fragte Wilson.
    »Electric Lane.« Kolovas-Jones wies mit dem Daumen über die Schulter. »Hab ungefähr zwanzig Minuten Zeit. Muss bis vier wieder im West End sein. Na, wie geht’s?«, fügte er hinzu, indem er Strike die Hand schüttelte. »Kieran Kolovas-Jones. Und Sie sind …?«
    »Cormoran Strike. Derrick meint, dass Sie …«
    »Ja, ja«, sagte Kolovas-Jones. »Ich weiß nicht, ob’s wichtig ist, wahrscheinlich nicht, aber die Polizei hat sich ’nen Scheiß darum gekümmert. Ich will nur sicherstellen,