Der Schacht

ruhig und kalt, seine Augen starrten Jamaica an. »Amanda existiert verflucht noch mal nicht, weil Jonathan sie erfunden hat. Da war nie eine Amanda in Texas. Alles nur Mist. Er hat sie sich ausgedacht. Er hat sie wie die Braut von Frankenstein aus den Teilstücken von anderen Personen zusammengesetzt. Er hat sich in seinem Kopf eine ideale Frau geschaffen, die ihm das Herz brach, damit er nie das Risiko eingehen musste, sich je mit einer realen Person auseinandersetzen zu müssen. Er hat sich so in sich selbst verkrochen, dass er auf solche Ideen kam. Immer war da die Amanda-Geschichte, auf die er zurückkommen konnte und sagen konnte: Hier war die Liebe meines Lebens, und seht euch an, wie ich das alles ruiniert habe. Er konnte sich die Leute mit der Geschichte auf Distanz halten. Er erntete Mitleid mit der Geschichte. Die Frauen fickten mit ihm sogar aus Mitleid. Er konnte es damit vor sich selbst rechtfertigen, dass er nie versuchte, jemanden kennenzulernen, weil niemand so gut sein konnte wie diese Idealfigur, weil niemand seine Liebe so verdiente wie diese Fantasiefigur, die er Amanda getauft hatte. Das war der Grund, warum ich ihn dazu überredet habe, hierherzukommen. Das war der Grund, warum ich mich geweigert habe, ihm zuzuhören, wenn er wieder mit dieser Amanda-Geschichte anfing. Ich habe ihm sogar die verdammte Überfahrt bezahlt, damit er aus Fort Worth rauskam. Gottverdammt. Wenn er bloß bei diesem Amanda-Mist geblieben wäre, dann wäre er … Verstehst du, was ich meine?«
    Er wusste nicht, was er mit seinen Händen anfangen sollte, und so verschüttete er mit ihnen seinen Kaffee. Hallo Miss war in Sekundenbruchteilen da, um alles aufzuwischen.
    »Du redest wie jemand, der gerade versucht, sich selbst die Schuld zu geben«, sagte Jamaica, sobald die Serviererin wieder weg war. »Tu es nicht. Das ist Energieverschwendung.«
    Ihm fielen keine Vorwürfe mehr ein.
    »Wir geben uns solche Mühe, uns selbst irgendetwas zu beweisen«, sagte sie. »Und dann, wenn wir das endlich erledigt haben, gehen wir hin und ändern die Regeln, und wir müssen ganz von vorn anfangen.«
    Sein Blick verschleierte sich, er blickte sie nicht mehr an, sondern durch sie hindurch. Seine Augen waren wie die Fensterfront des Bottomless Cup – dahinter tobte ein Sturm.
    »Kennst du dich mit Dinosauriern aus? Da gibt es den Brontosaurus. Jeder ist zufrieden, bis sich einer überlegt, dass er passender Apatosaurus heißen müsse. Das ändert nichts daran, was er ist. Es gab mal eine Zeit, da konnte man nicht erklären, warum Bienen fliegen können. Sie haben eine miserable Aerodynamik, und trotzdem weißt du genauso gut wie ich, dass die Dinger fliegen können. Und so wird dann massenhaft Geld ausgegeben, bis sie nachgewiesen haben, warum sie fliegen können. Ein Riesenaufwand – und was hat es gebracht? Und jetzt werden die größeren Regeln über den Haufen geworfen – Schrödingers Katze, Occams Skalpell. Das alles läuft auf das Gleiche hinaus. Wenn draußen im Wald ein Baum umfällt, macht das ein Geräusch? Würde es etwas ändern, wenn ein Mensch als Zeuge dabei wäre? Würde er überhaupt auf den Boden fallen, wenn Newton nicht die Schwerkraft postuliert hätte?«
    Er war durcheinander und plapperte vor sich hin. Es war nicht dazu angetan, einen Sinn zu ergeben, aber Jamaica glaubte zu verstehen, worauf es hinauslief.
    »Das kannst du der großen, weiten Welt verkünden, J. B.« Sie nagelte ihn mit dem Blick ihrer grünen Augen fest. »Scheiße passiert nun mal. Manchmal ohne jede Erklärung. Die Trottel nennen es dann ›Gottes Wille‹. Sie wollen nur nicht darüber nachdenken, das ist der Grund. Es ist immer möglich, über Dinge nicht nachzudenken. Wenn man will, kann man sein ganzes Leben damit verbringen, sich Whip-Hand-Platten anzuhören, bei McDonald’s zu essen und nie irgendetwas zu tun. Aber – und jetzt hör mir mal genau zu – man kann die Dinge auch zu Tode denken. Das ist genauso schlecht, wie gar nicht zu denken. Und wenn du dir die Sache mit Jonathan wieder und wieder durch den Kopf gehen lässt und das nur dazu führt, dass du dir selbst Vorwürfe machst, was für einen Sinn hat das dann? Scheiße passiert nun mal.«
    Sein Blick war gesenkt, ausweichend.
    »Sprich mir nach: Scheiße passiert nun mal.«
    Seine Stimme zitterte: »Scheiße … passiert.«
    »Jetzt kommen wir voran.«
    Ein heftiger Wind fuhr gegen die Scheiben, und das Licht flackerte und tauchte das Restaurant in Grau. Jeder unterbrach