Der Schacht

die Beziehung beendet hat.«
    »Ist das nicht immer so?«
    Das konnte Jonathan nicht bestreiten. »Aber ich glaube mittlerweile, dass es nichts nützt, wenn man daneben steht und zusieht, wie eine Beziehung zusammenschrumpelt, verfault und schließlich vom Baum fällt. Selbst wenn sie kompostiert und sich völlig auflöst, dann versucht man immer noch, sich einzureden, dass sie noch da ist und dass sich eigentlich gar nichts geändert hat. Die Hoffnung währet ewiglich. Die Schuldgefühle auch. Aber wenn es vorbei ist, dann ist es vorbei … Ich bin zwar noch kein Profi, was diese Erkenntnis angeht, aber ich mache Fortschritte.«
    »Du bist darin noch schlechter, als ich es bin«, sagte Bash. Sein neues Bier war schon wieder leer.
    »Wir reden über dich und deine Wohnungsgenossin, großer Bruder.«
    Bash hatte einen neuen Glanz in den Augen, der sagte, dass es jetzt Zeit für einen Terminal-Turbo war. »Tu nicht so, als wüsstest du alles besser. Ich bin stärker als du, du Knirps. Mini-Knirps!«
    »Na komm, schlag mich. Prügel meine Meinung aus mir heraus.«
    »Ich habe nicht größer gesagt, Winzling.«
    »Ähem.« Jonathan zielte mit seiner Quietly-Flasche auf ihn, und verfiel in seine Imitation des komischen Chinesen: »Mistel, du velsuchst, Auto ohne Benzin zu fahlen, und Auto sein sogal Datsun.«
    »Falsch, Kumpel.« Er erhob sich und machte rüde Geräusche, wobei er den Arsch vorstreckte. »Sieh dir erst mal an, wie Truck-Zilla ganze Busse plattmacht!« Er war jetzt wieder selbstsicher und in bester Laune.
    Jonathan prostete zurück. »Du meinst, ich soll zusehen, wie die Hindenburg auf dem platten Arsch landet, Bleichgesicht.«
    Bash grüßte ihn fröhlich mit dem internationalen Begrüßungszeichen, das er zwischen Zeige- und Ringfinger trug. »Terminal-Turbo für zwei?«
    »Jau.« Jonathan stellte die Schneekugel zurück, griff nach dem Magic-8-Würfel und drehte ihn, ohne sich wirklich eine Frage zu überlegen.
    Friss Scheiße, Hohlbirne.
    Bash bestückte die Krups und löffelte die vierfache Dosis hinein. Er schraubte die Verschlüsse von Schnapsflaschen auf und summte vor sich hin.
    Jonathan besorgte sich einen neuen Keks. Das war immer noch besser, als ein Spiel gegen den Magic 8 zu spielen, das er nicht gewinnen konnte. Rechne mit unerwarteten neuen Ereignissen.
    »Hast du das Foto gesehen, das Jessica angeschleppt hat?«, fragte Bash aus der Küche. »Die haarlose Katze? Eine verdammt seltene Züchtung. Man vermutet, dass es nur ungefähr hundert davon auf der ganzen Welt gibt. Eine Katze ohne Fell. Sie sah aus wie ein Dämon, mit spitzen Ohren, faltiger Haut und hungrigem Blick. Gefährlich. Hässliches Biest.«
    »Habe ich wohl verpasst.«
    Er hatte Amandas Katze gehasst. Sie hatte sie Puff genannt, zu einer Zeit, als sie noch zu klein gewesen war, um zu merken, was für ein idiotischer Name das war. Puff war ein orangefarbener Kater. Amanda ließ ihn zwischen ihren Beinen schlafen. Dutzende von Malen hatte Jonathan zugesehen, wie Amanda im Schlaf die Beine spreizte, um Puff Platz zu machen, der sich gegen sie schmiegte, Wärme und Druck ausübte und, wie Jonathan vermutete, eine sanfte purrende Vibration, eine Art von banalem Ersatz für sexuelle Vereinigung und Gebären. Der Eindringling musterte Jonathan dann durch halb geschlossene, geschlitzte Teufelsaugen. Er schmiegte sich in den warmen Sattel, der Jonathan in immer stärkerem Maße verwehrt blieb.
    »Ich war immer der Meinung, dass Hunde und Katzen über gleich viel natürliche animalische Intelligenz verfügen«, sagte Jonathan. Er musste irgendetwas sagen, um zu zeigen, dass sein Verstand nicht wieder auf Wanderschaft gegangen war. »Katzenbesitzer behaupten, Katzen sind intelligenter. Bei Hundebesitzern ist es genauso. Wahrscheinlich kann man in Hunden leichter menschliche Verhaltensmuster wiederfinden. Sie führen die Blinden. Sie ziehen ertrinkende Kleinkinder aus zugefrorenen Bächen. Katzen … Katzen starren nur unsichtbaren Monstern hinterher.«
    Unsichtbare Monster. Das war Amandas Erklärung dafür gewesen, warum Puff in der Gegend herumsaß und minutenlang auf eine leere Ecke starrte.
    »Ich mag die Art nicht, wie sie mit ihrer Beute spielen.« Bash stellte unter Beweis, dass er mittlerweile in der Lage war, Milch aufzuschäumen. Der Terminal-Turbo war im Landeanflug. »Sie werfen sie hin und her und quälen sie, bevor sie sie zerlegen. Alles nur aus Spaß an der Freude. Ganz gewöhnlicher Sadismus. Das ist angeboren, liegt