Der Schaedelschmied

Süden, Ob von Westen oder drüben, Der Zwerg schlägt sie alle, Der Zwerg schlägt sie alle.
    Ob unten, oben, draußen, drinnen, Der Zwerg kann immer nur gewinnen, Des Zwerges Kraft ist ohne Gleich, Des Zwerges Kraft ist ohne Gleich.
    Ob Troll, ob Elb, ob Mensch, ob Tier, Der Zwerg regiert sie alle vier, Allein dem Zwerg gebührt die Macht, Allein dem Zwerg gebührt die Macht.
    »Reim dich, oder ich vertilg dich! Altes Trollsprichwort«, sagte Jorge zu sich selbst. Auf offen zur Schau getragenen Rassismus reagierte er immer ein wenig verstört.
    Eine zweite Reihe besoffener Zwerge stimmte laut und schief in das fragwürdige Lied ein. Bierkrüge wurden in die Höhe gereckt, ständig brüllte irgendwo jemand: »Heil Hindrych!«.
    So köstlich das Krügerschwein gewesen war, Jorge begann sich plötzlich unwohl zu fühlen. Er packte seinen letzten Humpen und kippte sich das restliche Bier in den Rachen.
    Die Zecher, die das Lied angestimmt hatten, spendeten sich jetzt selbst Applaus. Am auffälligsten beklatschten sie einen aufgedunsenen Zwerg mit leuchtend roter Nase, der in ihrer Mitte saß. Auf seinem Filzhut wackelte nicht nur einer, sondern gleich drei der albernen Pelzbüschel hin und her. Befehlsgewohnt, mit halbgeschlossenen Augen, winkte er nach einer der umhereilenden Kellnerinnen. »Weib! Noch mal das Gleiche für meine lieben Freunde hier!« Seine Geste schloss die gesamte Reihe ein. »Geht auf mich!« Den Jubel seiner Sitznachbarn nahm er mit einem zufriedenen Grinsen entgegen.
    Jorge fiel auf, dass die meisten Personen in der Nähe des selbstverliebten Kerls nicht die beliebte grüne Tracht trugen. Sie waren in schmal geschnittene, teilweise deutlich zu enge dunkelbraune Gewänder gekleidet, die teuer und vornehm wirkten. Wer mochten die Mitglieder dieser grölenden Gesellschaft mit ihren fragwürdigen Liedern sein? Wahrscheinlich irgendwelche Beamte aus einer der unzähligen Behörden dieser absurden Stadt.
    Nach einem weiteren Lied, in dem es darum ging, dass man sämtliche Eiben, Menschen und sonstige nicht-zwergische Völker durch brutales Ertränken in einen verdienten Tod schicken möge (»Unsre Zeit wird kommen/Heil uns’resgleichen/Die Zeit wird kommen!«, behauptete der Refrain), kehrte die blonde Zwergin mit den Zöpfen schließlich auch an Jorges Tisch zurück.
    »Darf es noch was sein für Sie?« Mit der einen Hand ergriff sie die Platte mit den Gebeinen des Krügerschweins, mit der anderen die fünf leeren Bierkrüge.
    Jorge, der durchaus noch ein weiteres Krügerschwein hätte vertilgen können, schüttelte den Kopf. »Danke, ich bin versorgt. Ich hätte da nur noch mal eine kleine Frage …«
    Die Zwergin sah ihn genervt an. Sie hatte viel zu tun und konnte sich nicht damit aufhalten, die ganze Zeit mit einzelnen Gästen zu plaudern.
    »Wer ist der fette, rotnasige Kerl mit den drei Schniepeln am Hut? Hab ihn eine Weile beobachtet, der lässt ja eine Runde nach der anderen springen. Und das bei euren Preisen!«
    Die Zwergin schaute in die angegebene Richtung. »Das? Sie wollen wissen, wer das ist?« Plötzlich wirkte ihr pausbäckiges Gesicht verkniffen. »Warum interessiert Sie das?«
    »Ach, nur so. Reine Neugier. Er scheint eine angesehene Persönlichkeit zu sein. Und auch wohlhabend, so wie er mit Geld um sich wirft.«
    Die Zwergin stieß ein tiefes, volltönendes Lachen aus, das an das Muhen einer Kuh erinnerte. »Es würde mich wundern, wenn Graf Heitrych übermäßig wohlhabend wäre. Das Geschlecht der Heitrychs ist lange verarmt, trägt den Adelstitel seit Generationen nur noch der Form halber.«
    »Ein Graf also. Schau an, schau an.«
    »Graf Heitrych ist der Oberste Administrator des Amtes für Belüftungstechnik. Er ist dafür verantwortlich, dass noch die tiefste Ebene Barlyns mit Atemluft versorgt wird. Ein verantwortungsvoller Posten!«
    »Und offenbar ein anständig bezahlter. Verdient man als Luftminister denn so viehisch? Schau: Er hat schon wieder eine Runde für den ganzen Tisch springen lassen.«
    »Nun, das geht mich nichts an, mein Herr. Das ist Privatangelegenheit der Gäste. Graf Heitrych ist ein angesehener Bürger Barlyns …«
    »Schmeißt das Pack in einen tiefen See, auf dass ich es nie wiederseh«, sang die braun gekleidete Truppe.
    Jorge erhob sich und fuhr sich mit den Händen über den Bauch. »Das Krügerschwein war klein, aber vorzüglich«, sagte er. »Ein Lob an eure unterirdische, finstere Küche. Aber jetzt muss ich zurück in mein Scheusalkabinett,