Der Schock: Psychothriller (German Edition)

nach dem Whiskey, schraubte bedächtig den Verschluss der Red-Label-Flasche auf. »Alles Mögliche halt, wie das eben ist auf so ’nem Internat.«
    »Alles Mögliche? Was soll das heißen?«
    »Na ja. Lauter schwierige Kinder auf einem Haufen halt, die von den Eltern abgeschoben werden, weil sie’s nicht hinkriegen, ihre Brut zu erziehen.«
    »Ich wollte jetzt keine Definition von ›Internat‹, ich wollte wissen, was da abgelaufen ist.«
    Statt zu antworten, nahm Gandalf einen tiefen Schluck. Der Whiskey glühte rotgolden im Schein des Feuers. Lichtreflexe brachen sich in der Flasche und strichen über Gandalfs Gesicht. Er setzte sie ab und schwenkte sie vor Jans Augen. »Na, weißt schon. Alkohol, Drogen, Partys, Mobbing …«
    Jan wandte den Blick ab, sah in den Nebel. Weit entfernt war ein Krankenwagen zu hören.
    »Gib mir die Flasche«, sagte Jan schließlich.
    »Willste jetzt doch was?« Gandalf grinste.
    Jan nickte nur, griff nach dem Whiskey, den Gandalf ihm reichte, und trank einen Schluck. Es brannte in seiner Kehle, seidig und kratzig zugleich, und schmeckte nach Torf, Rauch und Wacholder. Für 20 Euro durchaus trinkbar. Nur dass sie ihm an der Tankstelle fast 40 Euro dafür abgeknöpft hatten. Er hob die Flasche und neigte sie betont langsam, bis etwas Whiskey auf den Boden rann.
    Gandalf starrte ihn mit offenem Mund an.
    »Ich hab dir das Zeug nicht besorgt, damit du mir hier irgendwelchen halbgaren Kram erzählst. Da kann ich mit dem Zeug genauso gut das Unkraut gießen.«
    Gandalf machte ein grimmiges Gesicht. »Gib mir die Flasche, Jungchen, sonst hol ich sie mir, und das wird verdammt unangenehm …«
    »Nur diesmal wirst du mir dabei in die Augen sehen müssen.«
    Gandalf sah abwechselnd die Flasche an, dann wieder Jan. Sein Gesicht nahm einen zutiefst mürrischen Ausdruck an. »Schon gut, schon gut. Weiß nicht, ob’s Lory recht ist, deswegen … Musst es ja nicht gleich auf die Tour versuchen.«
    »Ach ja?«
    Schweigen. Über ihnen hupte ein Auto.
    »Also, was jetzt?«, fragte Jan.
    »Na ja«, sagte Gandalf, »im Internat, da ist wohl einer – gestorben.«
    »Ein Schüler?«
    »Nee, ’n Lehrer.«
    »Ja und?«
    »Ist nur so’n Gefühl gewesen«, sagte Gandalf zögerlich, »Lory hat immer gesagt, das wär’n Schwein, er hätt’s verdient. Und wie sie das so gesagt hat … na ja …«
    »Was denn? Was willst du damit sagen?«
    Gandalf warf ihm einen Blick zu, der schwer zu deuten war. Dann kratzte er sich am Hals. »Der Typ ist erschlagen worden. Im Wald, hinter der Schule, also dem Internat, meine ich.«
    »Erschlagen?« Jan ließ die Flasche sinken.
    Gandalf nickte.
    »Du … du meinst … Laura hatte damit etwas zu tun?«, fragte Jan konsterniert.
    »Das hab ich nicht gesagt.«
    »Aber gedacht.«
    Stille.
    »Wie alt war sie da?«, fragte Jan.
    »So fünfzehn, sechzehn. Danach ist sie wohl abgehauen von da, also aus diesem Internat. Zu der Zeit hab ich sie dann auch zum ersten Mal hier auf der Straße gesehen. Erzählt hat sie’s mir aber erst später. Viel später. Erzählt ja nich so schnell was von sich …«
    Jan blies die Wangen auf und ließ die Luft laut entweichen. Dann nahm er einen weiteren Schluck aus der Flasche. »Wie hieß denn das Internat?«
    »Ich weiß nicht mehr genau. Nordland … Nordschloss … irgendwas mit ›Nord‹ jedenfalls.«
    »Nordland«, flüsterte Jan. Der Whiskey stieg ihm zu Kopf. Die Halogenscheinwerfer eines Autos durchschnitten den Nebel und flogen am Rand der Brücke entlang. Für eine Sekunde meinte er, eine Gestalt im Dunkeln zu sehen, hinter Gandalf, dort, wo die Büsche wuchsen.
    Deine Phantasie geht mit dir durch, beruhigte er sich. »Was weißt du noch über Laura? Wie lange war sie im –« Jan hielt inne. Hatte es da nicht gerade im Gebüsch geknackt?
    »Gibst du mir mal die Flasche?«, fragte Gandalf.
    »Hast du das auch gehört?«
    »Was denn«, fragte Gandalf, »die Autos? Das ist immer so.« Er lehnte sich vor und griff am Feuer vorbei nach der Flasche in Jans Hand.
    Hinter Gandalfs Rücken löste sich eine Gestalt aus der Dunkelheit, großgewachsen, schwarz gekleidet, mit einer Kapuze, darin das Gesicht wie ein Muster heller Flecken zwischen streifenartigen schwarzen Ornamenten. Jans Finger klammerten sich um die Flasche.
    »Gib schon her«, murrte Gandalf und zog an dem Whiskey.
    Jan war wie gelähmt.
    »Komm schon, Mann.« Gandalf rüttelte an der Flasche, die goldene Flüssigkeit darin schwappte hin und her. Die Gestalt