Der Sog - Thriller

erlitten. Ich hätte mitfühlender sein sollen, dachte er. Morgen, wenn diese schrecklichen Kopfschmerzen vorbei waren, würde er den Mann anrufen und sich entschuldigen. Doch was die Kindermorde anging … auf keinen Fall würde er Reverend Hird mit Gerede von Ritualmorden aufregen.
    Er schaltete das Außenlicht aus.

16
    Suzette brütete während der ganzen Rückfahrt von der Kirche zur Lambeth Street in stummer Wut vor sich hin. Nicholas hielt vor dem Haus. Der Regen prasselte aufs Dach.
    » Du bist selbst dein schlimmster Feind, weißt du das?«, sagte sie.
    Er nickte. » Das hat Cate auch immer behauptet.«
    Suzette blinzelte. Er hatte es nicht gesagt, um ihr Mitgefühl zu wecken; es stimmte. Cate hatte ihn oft beschimpft, weil er handelte, ehe er nachdachte. Aber die Erwähnung von Cate stellte Suzettes Thermostat ein wenig tiefer.
    » Sie hatte Recht. Was hat sie an einem Trottel wie dir nur gefunden?«
    Er zuckte mit den Achseln. Dieses Rätsel hatte er nie lösen können.
    Suzette öffnete die Tür. » Kommst du mit rein, um Mum zu sehen?«, fragte sie.
    Er entschuldigte sich; die erzwungene Freundlichkeit seiner Mutter würde ihn so kurz nach der abwehrenden Feindseligkeit von Pritam Anand wahnsinnig machen. Er verabredete sich mit Suzette zu einem anständigen Frühstück am nächsten Morgen in dem Café beim Bahnhof, wo sie dann ihren Besuch bei Plough & Vine Health Foods planen wollten. Er winkte, sah sie durch den Vorgarten eilen und mitten durch Gavin Boye. Bei dem Anblick zog sich sein Magen zusammen. Er blickte rasch weg und fuhr los.
    Als er vor seiner Wohnung in der Bymar Street parkte, hatte sich der Regen zu einem gleichmäßigen Nieseln abgeschwächt. Er war halb die Treppe hinaufgegangen, als er innehielt. Was erwartete ihn da drin? Tiefkühlpizza und Fernsehkanäle voller unausgegorener Reality oder überdrehter Comedy. Ein gesundes und unverrückbares Fundament, wo Norden noch Norden war, das Zuhause sicher und Ehen dauerhaft … das Blendwerk abendlicher Fernsehunterhaltung war eine Verhöhnung der unangenehmen Dinge, die er heute erfahren hatte.
    Und was erwartete ihn hier draußen? Nacht. Schatten. Fragen.
    Garnock?
    Nicholas schauderte. Aber er war schon zweimal von der Spinne gebissen worden, und es ging ihm immer noch gut.
    Gut? Mein lieber Junge, gut ist hier wohl gar nichts.
    Er dachte, das Beste, was er tun konnte, war hineingehen und sich bis zur Besinnungslosigkeit zu betrinken.
    Doch er wollte nicht hineingehen. Seine Füße wollten sich unbedingt bewegen. Er schob die Hände tiefer in die Taschen, machte auf der Treppe kehrt und ging auf die Straße zurück.
    Der Regen hatte endlich ganz aufgehört, und ein Wind war so frei gewesen, die Luft zu bewegen, sie kalt zu machen und die schwarzen Wipfel der Bäume anzustoßen. Nicholas war wütend auf sich. Es hätte sehr viel besser laufen können bei Pritam. Suzette hatte Recht. Und nun hatte er einen Mann befremdet, der wirkte, als könnte man ihm trauen. Nicholas konnte dem Reverend keinen Vorwurf machen. Laut ausgesprochen, klang seine Theorie über die Morde wie von einem Fabeldichter. Der Stoff von Märchen aus dem 19. Jahrhundert, wo das Ende nicht glücklich und das Böse so stark wie das Gute war. Eine hundertfünfzig Jahre alte Frau tötet kleine Buben und Mädchen, um ihren eigenen Tod abzuwehren und, aus welchem Grund auch immer, ihren dunklen Wald unangetastet zu lassen.
    Wald. Flut. Spinnen. Kirche.
    Wie war nur alles so schnell so schiefgegangen? Vor vier Monaten hatten er und Cate noch ein beneidenswertes Leben geführt. War das das Problem? Dass sie die Frechheit besessen hatten, wahrhaft glücklich zu sein? Hatten sie die Götter beleidigt, indem sie ihre Freude an ihren simplen Plänen und ihrer schlichten Liebe zur Schau gestellt hatten? Eine Motorradfahrt. Eine Leiter. Ein Anruf. Halloween-Kind. Samhain-Kind.
    Kirche. Grüner Mann. Walpole Park. Ein von Blättern umkränztes Gesicht.
    Ein Sturz auf einer Betontreppe, und aus einer Tagwelt wird eine Nachtwelt. Die Toten wandern unbesänftigt umher, dazu verurteilt, auf der Stelle zu treten, während eine kosmische Startpistole abgefeuert, neu geladen und wieder abgefeuert wird, wieder und wieder … Grausam. Grausam.
    Sie sahen ihn, die Toten. Und sie wussten, dass er sie sehen konnte; sie beobachteten ihn. Vielleicht erwarteten sie Hilfe von Nicholas, einen Aufschub ihrer morbiden Programmwiederholungen. Aber er konnte ihnen nicht helfen. Noch konnten sie ihm etwas