Der Sonntagsmonat

Entfernung eine recht ordentliche Leistung ist. Woody, rot im Gesicht von der Sonnenuntergangsglut und der Erinnerung an die Messe, wie sie nach Gottes Willen gelesen werden sollte, donnerte nicht unvorhersehbar seinen Fünf-Meter-Putt halb so viele Meter an der Hangseite vorbei, und in jäher Verwirrung puttete er zu kurz zurück und brauchte so verschwenderische vier gegenüber meinen beherrschten drei Schlägen. Ein Punkt noch, und wir würden alle square stehen. Unsere Freunde staunten. Ich war ein Wuntertäter, selbst falls ich verlieren sollte.
    Und natürlich verlor ich nicht. Rein, schwebend, geläutert von aller Schlacke, trieb mein Schwung den Ball das sirrende Siebtel einer Meile dem Rand der Sonne entgegen. Woody, in Not, aber nicht vernichtet, schlug seinen Ball eine Mulde weniger weit, aber ganz gerade. Er erreichte das Loch (Arnos und Jamie Ray trödelten neben uns her wie Männer, die Erdnüsse mit der Nase vor sich herschieben) als erster, und eine Wolke trübte vorübergehend mein Gefühl der Transzendenz, als ich sah, daß sein Schlag wunderbar gelungen war und der Ball so heftig hinter der Fahne auftraf, daß er zurückrollte. Doch aus Liebe zu Ihnen, Ms. Prynne – unter anderen –, nahm ich ein Eisen 7 und starrte aus der Höhe meines knappen, nicht zu hastigen Rückschwungs auf den Ball auf seiner kristallischen Fläche von funkelndem Sand und Gras, bis er schneller als eine schmelzende Schneeflocke verschwand. Unter mir sprang ein Rasenstückchen weg, was gewöhnlich bei mir nicht vorkommt. Für einen erklärten Liebhaber von unten (sein, liegen, verharren) habe ich einen seltsamen Widerwillen dagegen, den Ball unten zu treffen; ich kann nicht glauben, daß der Ball sich von selbst erhebt. Ich kann nicht glauben, daß die Welt sich ohne mich weiterdreht. Ich kann nicht glauben, daß irgendeine Frau ohne mich je glücklich sein wird. Ich kann nicht glauben, daß ich nicht in Wirklichkeit fünfzehn Milliarden Lichtjahre im Durchmesser und wie ein Sattel geformt bin etc.
    Ich behielt den Kopf oben. Oh, mit was für einer erhabenen Kometenkurve senkte sich jener Schuß sanft vom Rande der halb untergegangenen Sonne zu dem schräg stehenden Fahnenstock.
    Ich verlor den Ball auf dem schimmernden Grün aus den Augen, doch meine frohen Glieder ahnten, daß er dort sicher und gut gelandet war. Und so war es. Eine Überprüfung an Ort und Stelle ergab, daß die Bälle auf einer Linie mit dem Loch lagen, seiner drei Meter dahinter, meiner anderthalb Meter davor. Und dennoch gab der priesterliche Teufel, der Günstling der babylonischen Hurenmutter, nicht auf. Sein Putt, mit jesuitischer Genauigkeit geschlagen, bog in der allerersten Sekunde ab, weil sein Verbündeter, der schniefende Päderast aus Dixieland, grunzte. Während mein problematischer Anderthalb-Meter-Putt, im traumwandlerischen Glauben an die sichere Gnade allzu zuversichtlich geschlagen, an der hohen Seite vorbeigesaust wäre, hätte nicht eine gütige Beugung der göttlichen Klarheit ihn abgelenkt; er kullerte halb um den Rand des Loches herum, aber das kehlige Klappern schließlich ließ keinen Zweifel mehr. Mein Spielpartner, der stämmige Arnos, klatschte in die Hände. Mein Gegner sah mich spinnwebig durch die gesprungene Windschutzscheibe seines erschütterten Glaubens an. « O salutaris hostia», rief ich ihm zum Gruße zu und fühlte mich verklärt von der göttlichen Freude, einen Feind besiegt – nein, zermalmt und ausgelöscht – zu haben.
    Morgen würden wir alle auferstanden sein und wieder spielen.

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    Wieder Ärger mit dem Einschlafen und Anfälle von Wachsein zwischen Träumen, die von irgendeinem in die Lehre gehenden Unterbewußtsein ausgedacht und zusammengeflickt werden. Der Körper fügt sich diesen Gewohnheiten. Das Bett streckt sich unter mir, wird straff wie ein Trampolin. Ich bereite mich auf einen Sprung vor. Ist es die rückwärts gerichtete Version des Sprunges, der mich hierhergebracht hat?
    Doch mir gefällt das Fliegen. Mir gefällt es, wie einem das Essen, ohne daß man darum gebeten hat, von hinten gebracht wird. Mir gefällt das Klirren des näher kommenden Servierwagens, auf das der Speichel wie ein Echo antwortet, und mir gefällt das gewaltige Summen. Mir gefallen die blauen und grünen Kinderzimmerfarben der Plastik-Inneneinrichtung, und mir gefällt es, wie sich unten in der Tiefe das gewürfelte Zwerchfell unseres Landes entrollt. Nichts zu tun, nur beobachten und ausharren. In la palma de la mano