Der Streik

Termine hatte, dass ein langer Abend vor ihm lag und niemand ihm helfen würde, die Zeit totzuschlagen. Die Titelseiten der Zeitungen verkündeten lauthals den Triumph der John-Galt-Linie, wie es der Rundfunk bereits gestern und die ganze Nacht hindurch getan hatte. Wie ihre Schienen zog sich der Firmenname der Taggart Transcontinental in den Überschriften über den gesamten Kontinent, und er hatte lächelnd auf die Glückwünsche geantwortet. Er hatte gelächelt, als er bei der Sitzung des Verwaltungsrats am Kopfende des langen Tisches saß, während dessen Mitglieder über den Höhenflug der Taggart-Aktien an der Börse sprachen und ihn höflich darum baten, die Vereinbarung mit seiner Schwester zu sehen – nur für den Fall, sagten sie –, und meinten, sie sei in Ordnung, lückenlos, es bestehe kein Zweifel daran, dass sie die Linie sofort an Taggart Transcontinental übergeben müsse. Sie sprachen über ihre strahlende Zukunft und über die tiefe Schuld, in der das Unternehmen bei James Taggart stand.
    Er hatte die Sitzung abgesessen, sich aber nichts anderes gewünscht, als dass sie bald vorüber wäre, damit er nach Hause gehen konnte. Dann war er hinaus auf die Straße getreten und hatte erkannt, dass zu Hause der Ort war, an den er sich heute Abend nicht wagte. Er konnte nicht alleine sein, nicht in den nächsten paar Stunden, aber er hatte niemanden, den er anrufen konnte. Er wollte niemanden sehen. Immer noch sah er die Augen der Männer im Verwaltungsrat, als sie über seine Bedeutung sprachen: schlaue, verschleierte Blicke, die für ihn und, schlimmer noch, für sie selbst nichts als Verachtung übrig hatten.
    Er ging mit gesenktem Kopf, und manchmal spürte er, wie eine Nadel aus Regen in die Haut an seinem Hals stach. Immer wenn er an einem Zeitungskiosk vorbeikam, blickte er weg. Die Zeitungen schienen ihm den Namen der John-Galt-Linie entgegenzubrüllen und noch einen anderen Namen, den er nicht hören wollte: Ragnar Danneskjöld. Letzte Nacht war ein Schiff, das mit einer Soforthilfeladung von Werkzeugmaschinen zum Volksstaat Norwegen unterwegs gewesen war, von Ragnar Danneskjöld gekapert worden. Die Sache ärgerte ihn auf eine persönliche Weise, die er sich nicht erklären konnte. Dieses Gefühl schien etwas mit den Dingen zu tun haben, die er im Zusammenhang mit der John-Galt-Linie empfand.
    Es war, weil er erkältet war, dachte er; er würde nicht so empfinden, wenn er nicht erkältet wäre; man konnte von einem Mann nicht verlangen, in Hochform zu sein, wenn er erkältet war, er konnte nichts dagegen tun – was erwarteten sie, dass er heute Abend tun sollte, tanzen und singen? Verärgert fauchte er die Frage den unbekannten Richtern über seinen Gemütszustand, für den es keine Zeugen gab, entgegen. Wieder suchte er nach seinem Taschentuch, fluchte und beschloss, besser irgendwo stehen zu bleiben, um Papiertaschentücher zu kaufen.
    Auf der gegenüberliegenden Seite des Platzes in einer Gegend, die früher sehr belebt gewesen war, sah er die erleuchteten Fenster eines Zehncentladens, der, so hoffte er, um diese Stunde noch geöffnet hatte. Wieder ein Laden, der bald zusperren wird, dachte er, als er den Platz überquerte; der Gedanke gefiel ihm.
    Drinnen traf er auf grelle Lichter, einige müde Verkäuferinnen zwischen verlassenen Ladentischen und das Gekreische einer Schallplatte, die für einen einsamen, apathischen Kunden in einer Ecke gespielt wurde. Er fragte in einem Ton nach den Papiertaschentüchern, als machte er die Verkäuferin für seine Erkältung verantwortlich, aber die Musik schluckte den scharfen Unterton in Taggarts Stimme. Die junge Frau wandte sich zum Ladentisch hinter ihr um, blickte aber noch einmal zurück, damit sie einen schnellen Blick auf sein Gesicht werfen konnte. Sie nahm ein Päckchen, hielt aber zögernd inne, während sie ihn neugierig musterte.
    „Sind Sie James Taggart?“, fragte sie.
    „Ja!“, fauchte er. „Warum?“
    „Oh!“
    Sie schnappte nach Luft wie ein Kind, wenn ein Knallfrosch explodiert. Sie sah ihn mit einem Blick an, von dem er gedacht hatte, er sei nur Filmstars vorbehalten.
    „Ich habe Ihr Bild heute Morgen in der Zeitung gesehen, Mr. Taggart“, sagte sie eilig, während eine leichte Röte in ihr Gesicht stieg und gleich wieder verschwand. „Dort stand, was für eine großartige Leistung es war und dass es in Wirklichkeit Sie waren, der das alles getan hat, nur dass Sie nicht wollten, dass das bekannt wird.“
    „Oh“, sagte