Der Talisman

der Landwirtschaftsbehörde oder eines der Stadtverwaltung von Cayuga. Doch als es um die Kurve bog, sah Jack, dass es ein Streifenwagen war.
    »Das ist ein Bulle, Wolf. Ein Polizist. Geh einfach weiter und benimm dich ganz unauffällig. Wir wollen nicht, dass er anhält.«
    »Was ist ein Poppizist?« Wolf hatte die Stimme gesenkt; er sah, dass der Wagen jetzt direkt auf sie zugeschossen kam. »Bringt ein Poppizist Wölfe um?«
    »Nein«, sagte Jack, »das tut er ganz bestimmt nicht«, aber es nützte nichts. Wolf umkrampfte mit einer zitternden Hand die von Jack.
    »Lass mich los, Wolf, bitte«, flehte Jack. »Es wird ihm komisch vorkommen.«
    Wolfs Hand fiel herunter.
    Als der Wagen auf sie zukam, warf Jack einen Blick auf die Gestalt hinter dem Lenkrad; dann drehte er sich um und ging ein paar Schritte zurück, um Wolf zu beobachten. Was er gesehen hatte, war nicht gerade ermutigend. Der Polizist am Steuer hatte ein breites, teigiges, anmaßendes Gesicht mit blassen Fettwülsten an den Stellen, an denen früher die Wangenknochen gewesen waren. Und Wolf war die Angst am Gesicht abzulesen. Seine Augen funkelten, seine Nüstern bebten; er zeigte seine Zähne.
    »Das hat dir Spaß gemacht, auf der Ladefläche des Lasters zu fahren, stimmt’s?« fragte ihn Jack.
    Das Entsetzen ebbte ein wenig ab, und Wolf brachte fast ein Lächeln zustande. Der Streifenwagen dröhnte vorüber – Jack bemerkte, dass der Fahrer den Kopf drehte und sie musterte. »Okay«, sagte Jack. »Er fährt weiter. Alles in Ordnung, Wolf.«
    Er hatte sich gerade wieder umgedreht, als er hörte, dass das Motorengeräusch des Streifenwagens plötzlich wieder lauter wurde.
    »Poppizist kommt zurück!«
    »Wahrscheinlich fährt er wieder nach Cayuga«, sagte Jack. »Dreh dich um und tu einfach dasselbe wie ich. Starr ihn nicht an!«
    Der Streifenwagen scherte aus, fuhr an ihnen vorbei, ließ die Bremslichter aufflackern und kam diagonal vor ihnen zum Stehen. Der Polizist stieß die Tür auf und pflanzte seine Füße auf den Boden. Dann stemmte er sich aus dem Sitz. Er war ungefähr so groß wie Jack, und sein ganzes Gewicht steckte in seinem Gesicht und seinem Bauch – seine Beine waren knochendürr, Arme und Schultern die eines normal entwickelten Mannes. Sein Bauch, in die braune Uniform eingeschnürt wie ein bratfertiger Puter, quoll beiderseits des breiten braunen Gürtels hervor.
    »Ich kann’s gar nicht erwarten«, sagte er, stemmte einen Arm in die Hüfte und lehnte sich gegen die offene Tür. »Wie sieht eure Geschichte aus? Lasst hören.«
    Wolf stellte sich hinter Jack und zog die Schultern ein; seine Hände steckten tief in den Taschen seines Overalls.
    »Wir sind unterwegs nach Springfield, Officer«, sagte Jack. »Wir sind getrampt – vielleicht hätten wir das nicht tun dürfen.«
    »Du meinst, das hättet ihr vielleicht nicht tun dürfen. Entzückend! Und was ist das für ein Bursche, der sich hinter dir zu verstecken versucht? Ein Schoßhündchen?«
    »Er ist mein Cousin.« Jack überlegte einen Augenblick – er musste seine Geschichte so erweitern, dass Wolf hineinpasste. »Ich soll ihn nach Hause bringen. Er wohnt in Springfield bei seiner Tante Helen, ich meine, bei meiner Tante Helen. Das ist eine Lehrerin. In Springfield.«
    »Und was hat er angestellt? Ist er irgendwo ausgerissen?«
    »Nein, nein, nichts dergleichen. Es ist nur so, dass …«
    Der Polizist betrachtete ihn fast gleichgültig und zischte dann: »Namen?«
    Jetzt stand er vor einem Problem: Wolf würde ihn bestimmt Jack nennen, ohne Rücksicht darauf, welchen Namen er dem Polizisten nannte. »Ich bin Jack Parker«, sagte er. »Und er …«
    »Moment. Das soll mir der Schwachkopf selber sagen. Komm her. Weißt du noch, wie du heißt, du Nulpe?«
    Wolf wand sich hinter Jack, vergrub sein Kinn im Latz seines Overalls. Dann murmelte er etwas.
    »Ich kann dich nicht hören, mein Sohn.«
    »Wolf«, flüsterte er.
    »Wolf. Das hätte ich mir eigentlich denken können. Und wie heißt du mit Vornamen? Oder hat man dir nur eine Nummer gegeben?«
    Wolf hatte die Augen zugekniffen und verschränkte die Beine.
    »Komm schon, Phil«, sagte Jack, weil er glaubte, dass dies einer der wenigen Namen war, an die sich Wolf vielleicht erinnern würde.
    Aber er hatte die Worte kaum ausgesprochen, als Wolf den Kopf hob, seinen Rücken streckte und schrie: »JACK! JACK! JACK WOLF!«
    »Wir nennen ihn manchmal Jack«, warf der Junge ein, obwohl er wusste, dass es bereits zu spät war.