Der Talisman

ihn mit einer Nadel in den Rücken gestochen. Sein Gesicht wurde noch röter, und er ruckte seinen merkwürdigen Körper über die Veranda auf die Vordertür zu.
    Sunlight Gardener ließ den Blick wieder zu Jack wandern, und der Junge erkannte, dass all seine dandyhafte Lebhaftigkeit nichts war als eine Art steriler Selbstbelustigung: innerlich war der Mann in Weiß kalt und verrückt. Eine schwere Goldkette rasselte aus Gardeners Ärmel und kam am Daumenansatz zur Ruhe. Jack hörte eine Peitschenschnur durch die Luft pfeifen, und nun erkannte er Gardeners graue Augen.
    Gardener war Osmonds Twinner.
    »Bitte einzutreten«, sagte Gardener mit einer angedeuteten Verbeugung und wies auf die offene Tür.
     
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    »Übrigens, Mr. Parker«, sagte Gardener, sobald sie das Haus betreten hatten, »ist es möglich, dass wir uns schon einmal begegnet sind? Es muss doch einen Grund dafür geben, warum Sie mir so bekannt vorkommen, finden Sie nicht?«
    »Ich weiß es nicht«, sagte Jack und ließ den Blick aufmerksam über das eigentümliche Innere des Bibelheims wandern.
    Lange, mit dunkelblauem Stoff bezogene Couches zogen sich vor einem waldgrünen Teppich an einer Wand entlang; an der anderen Wand standen zwei massige Schreibtische mit Lederplatten. Ein pickliger Teenager an einem der Schreibtische warf ihnen einen gelangweilten Blick zu und kehrte dann zu dem Bildschirm vor sich zurück, auf dem ein Fernsehprediger gegen den Rock and Roll zu Felde zog. Der Junge, der an dem zweiten Schreibtisch saß, richtete sich auf und fixierte Jack aggressiv. Er war schlank und schwarzhaarig, und sein schmales Gesicht machte einen eifrigen und übellaunigen Eindruck. An der Tasche seines weißen Rollkragenpullovers steckte ein rechteckiges Namensschild von der Art, wie Soldaten es tragen: SINGER.
    »Aber ich bin überzeugt, dass wir uns irgendwo schon einmal begegnet sind, junger Mann. Ich versichere dir, es kann nicht anders sein – ich vergesse niemals das Gesicht eines Jungen, wenn ich es einmal gesehen habe – ich bin buchstäblich unfähig, es zu vergessen. Bist du früher schon einmal mit dem Gesetz in Konflikt gekommen?«
    Jack sagte: »Ich sehe Sie heute zum ersten Mal.«
    Am anderen Ende des Raumes hatte sich ein massiger Junge von einer der blauen Couches erhoben und stand jetzt aufmerksam abwartend da. Auch er trug einen weißen Rollkragenpullover und ein militärisches Namensschild. Seine Hände wanderten nervös von seinen Hüften zu seinem Gürtel, in die Taschen seiner Bluejeans, wieder zurück zu seinen Hüften. Er war mindestens einsneunzig groß und wog fast hundertfünfzig Kilo. Akne brannte auf seinen Wangen und seiner Stirn. Das musste Bast sein.
    »Nun, vielleicht fällt es mir später wieder ein«, sagte Sunlight Gardener. »Heck, komm her und hilf unseren Neuankömmlingen am Schreibtisch, sei so gut.«
    Bast kam mit missmutigem Gesicht herangeschlurft. Mit voller Absicht kam er Wolf ganz nahe, bevor er zur Seite auswich, wobei der Missmut in seinem Gesicht immer deutlicher wurde – wenn Wolf die Augen geöffnet hätte, was er nicht tat, hätte er nicht mehr gesehen als die verwüstete Mondlandschaft von Basts Stirn und die bösartigen kleinen Augen, die denen eines Bären ähnelten und ihm unter krustigen Brauen entgegenquollen. Dann ließ Bast seinen Blick zu Jack wandern, murmelte »Komm mit« und machte eine flüchtige Handbewegung in Richtung Schreibtisch.
    »Registrierung, dann in die Wäschekammer zum Einkleiden«, sagte Gardener mit unbeteiligter Stimme. Danach bedachte er Jack mit einem chromglänzenden Lächeln. »Jack Parker«, sagte er leise. »Ich wüsste zu gern, wer du in Wirklichkeit bist, Jack Parker. Bast, sorge dafür, dass er nichts in den Taschen behält.«
    Bast grinste.
    Sunlight Gardener schlenderte quer durch den Raum auf den offensichtlich ungeduldigen Franky Williams zu und zog dann gemächlich eine lange Lederbrieftasche aus der Innentasche seines Jacketts. Jack sah, wie er Geld in die Hände des Polizisten zu zählen begann.
    »Pass gefälligst auf, Rotzgesicht«, sagte der Junge hinter dem Schreibtisch, und Jack fuhr zu ihm herum. Der Junge spielte mit einem Bleistift, und das Grinsen auf seinem Gesicht war eine völlig unzureichende Maske für etwas, das Jack mit seinen geschärften Sinnen als einen für ihn typischen Zorn erkannte eine für immer aufgestaute, in ihm brodelnde Wut. »Kann er schreiben?«
    »Ich glaube nicht«, sagte Jack.
    »Dann musst du für ihn mit