Der Talisman

Wannenrand und den Kunststoffborden lagen.
    Morgan Sloat, der durch die Tür preschte, den Arm seiner Mutter packte und sie hinunterschleifte …
    Jack hastete wieder ins Wohnzimmer, und diesmal blickte er hinter die Couch.
    … sie durch eine Nebentür zerrte und sie in einen Wagen schob, wobei seine Augen gelb wurden …
    Er nahm den Telefonhörer ab und wählte die Null. »Hier ist Jack Sawyer, äh, ich spreche, äh, von Zimmer vier-null-acht. Hat meine Mutter eine Nachricht für mich hinterlassen? Sie müsste eigentlich hier sein, und aus irgendeinem Grund – äh …«
    »Moment, ich sehe nach«, sagte das Mädchen, und Jack umklammerte den Hörer mit brennenden Händen, bis sie zurückkehrte. »Tut mir leid, keine Nachricht für vier-null-acht.«
    »Und für vier-null-sieben?«
    »Das ist dasselbe Fach«, erklärte ihm das Mädchen.
    »Hatte sie Besuch in der letzten halben Stunde oder so? Ist heute Morgen irgendjemand gekommen? Jemand, der zu ihr wollte, meine ich?«
    »Das müsste die Rezeption wissen«, sagte das Mädchen. »Ich weiß es nicht. Soll ich nachfragen?«
    »Wenn es Ihnen nichts ausmacht …«
    »Ach, ich bin froh, wenn ich in dieser Leichenhalle überhaupt etwas zu tun habe. Bleib am Apparat.«
    Ein weiterer brennender Moment. Als sie zurückkehrte, lautete die Antwort: »Keine Besucher. Vielleicht hat sie irgendwo in der Suite eine Nachricht hinterlassen.«
    »Ja, ich sehe nach«, sagte Jack verstört und legte auf. Würde der Portier die Wahrheit sagen? Oder würde Morgan Sloat ihm eine Hand entgegenstrecken, auf deren fleischiger Fläche wie eine Briefmarke zusammengefaltet eine Zwanzig-Dollar-Note lag? Auch das konnte Jack sich vorstellen.
    Er ließ sich auf die Couch sinken und unterdrückte den wirren Impuls, unter den Kissen nachzusehen. Natürlich konnte Onkel Morgan nicht hier hereingekommen sein und sie entführt haben – er war noch immer in Kalifornien. Aber er hätte jemanden schicken können, der es für ihn getan hatte. Einen von den Leuten, die Speedy erwähnt hatte einen der Fremden mit einem Fuß in beiden Welten.
    Dann hielt Jack es im Zimmer nicht mehr aus. Er sprang von der Couch auf, trat in den Korridor hinaus und schloss die Tür hinter sich. Als er ein paar Schritte getan hatte, wirbelte er unvermittelt herum, kehrte zurück und öffnete die Tür mit seinem Schlüssel. Er stieß sie einen Spaltbreit auf, dann machte er sich wieder auf den Weg zum Fahrstuhl. Es war durchaus möglich, dass sie ohne ihren Schlüssel fortgegangen war – zu dem Laden in der Halle, zum Zeitungsstand, um sich eine Zeitung oder eine Zeitschrift zu kaufen.
    Aber sicher. Er hatte sie seit dem Frühsommer keine Zeitung mehr aufschlagen sehen. Alle Nachrichten, die sie interessierten, kamen über das Hausradio.
    Dann war sie spazierengegangen.
    Ja, sie machte Turnübungen und atmete tief ein und aus. Vielleicht joggte sie auch; vielleicht begeisterte sich Lily Cavanaugh plötzlich für den Hundert-Meter-Lauf. Sie hatte am Strand Hürden aufgestellt und trainierte für die nächsten Olympischen Spiele …
    Als ihn der Fahrstuhl in der Halle absetzte, warf er einen Blick in den Zeitungsstand, aus dem ihn eine ältliche Blondine über den Rand ihrer Brille hinweg musterte. Stofftiere, ein winziger Haufen dünner Zeitungen, ein Regal voller Süßigkeiten. Aus einem Ständer an der Wand ragten People und Us und das New Hampshire Magazine heraus.
    »Entschuldigung«, sagte Jack und wandte sich ab.
    Sein Blick fiel auf die Bronzeplakette neben einem riesigen, welken Farn … zu kränkeln begonnen hat und … bald sterben muss.
    Die Frau im Zeitungsstand räusperte sich. Jack war, als hätte er minutenlang auf diese Worte Daniel Websters gestarrt. »Ja?« sagte die Frau hinter ihm.
    »Entschuldigung«, wiederholte Jack und zwang sich in die Mitte der Halle. Der widerliche Portier hob eine Braue; dann drehte er sich zur Seite und starrte eine verlassene Treppe an. Jack zwang sich zum Näher treten.
    »Mister«, sagte er, als er vor dem Tresen stand. Der Portier tat, als riefe er sich die Hauptstadt von North Carolina oder die Hauptausfuhrgüter von Peru ins Gedächtnis. »Mister.« Der Mann runzelte die Stirn; gleich hatte er es, er durfte sich nicht stören lassen.
    Jack wusste, dass er nur eine Schau abzog, und sagte: »Könnten Sie mir vielleicht helfen?«
    Der Mann entschloss sich, ihn nun doch anzusehen. »Kommt darauf an, wie die Hilfe aussehen soll.«
    Jack beschloss, das versteckte Hohnlächeln zu