Der Tod ist mein Nachbar

machte ein Gesicht wie ein kleines Kind, das eine besonders scheußliche Medizin geschluckt hat und dafür gelobt werden will.
    »So, damit wäre das geregelt. Kein Problem.«
     
    Vorsichtig balancierte Lewis mit einem Pint Bass und einem Glas Orangensaft vom Tresen zurück.
    »Darauf habe ich schon lange gewartet«, freute sich Morse, steckte die Nase in den Schaum und trank genüßlich einen großen Schluck. Als er sich entspannt zurücklehnte, sah man einen Blutfleck auf seinem weißen Hemd oberhalb der Taille.
    Nachdem sie eine Weile schweigend beieinandergesessen und Morse mehrmals das Glas ans Licht gehalten hatte, um die Farbe des Biers zu bewundern, stellte Lewis die Schlüsselfrage.
    »Wann dürfen Sie denn wieder arbeiten?«
    »Wie wär’s, wenn wir uns heute nachmittag Storrs und Owens vornehmen?«
    »Bei Storrs dürfte das nicht so einfach sein, Sir. Er und seine Frau sind übers Wochenende in Bath.«
    »Und Owens?«
    »Das weiß ich nicht. Vielleicht ist er wieder auf einem seiner Lehrgänge.«
    »Das dürfte sich leicht feststellen lassen, Lewis. Vor dem Herrenklo ist ein Telefon.«
    »Aber hören Sie, Sir … Sie waren eine Woche im Krankenhaus …«
    »Fünf Tage, um genau zu sein, und nur zur Beobachtung. Sie hätten mich nie rausgelassen, wenn …«
    Weiter kam er nicht.
    Die Schwingtür des Cherwell flog auf, und im Eingang stand mit gehetztem, suchendem Blick Chief Superintendent Strange. Er erspähte Morse, ging zu ihm hinüber und setzte sich.
    »Ein Bier, Sir?« fragte Lewis.
    »Großen Scotch ohne Eis und Wasser.«
    »Und für mich noch mal dasselbe.« Morse schob sein leeres Glas hinüber.
    »Ich hab’s ja geahnt«, sagte Strange, als er wieder zu Atem gekommen war. »Aus dem Krankenhaus auf dem schnellsten Weg in die nächste Kneipe.«
    »Es ist nicht die nächste.«
    »Wem sagen Sie das! Dixon hat mich schon zum Friar Bacon geschleppt, zum King ’ s Arms , zum Dew Drop – und jetzt hierher. Wir von der Polizei sind dazu da, die Kriminalitätsrate und nicht die Biervorräte zu verringern. Wird Zeit, daß Ihnen das mal jemand sagt.«
    »Wir sprachen gerade über den Fall, als Sie hereinkamen, Sir.«
    »Über welchen Fall?« blaffte Strange.
    »Den Mordfall Rachel James.«
    »Ja, richtig. Ich erinnere mich daran. Und auch an die Adresse. Bloxham Drive 17, nicht? Wenn Sie wirklich wieder Dienst machen wollen, mein Freund …« (er schüttete den Scotch, den ihm Lewis gerade hingestellt hatte, in einem Zug hinunter) »… dann vergessen Sie Ihr Bier und bewegen Ihren Hintern gefälligst in den Bloxham Drive. Diesmal Nummer 15. Noch ein Mord. Ein gewisser Owens, Geoffrey Owens. Ich vermute, Sie haben den Namen schon mal gehört …«
     

TEIL VIER

41
     
    Wir sehen jetzt durch einen Spiegel in einem dunkeln Wort; dann aber von Angesicht zu Angesicht.
    (1. Korinther 13, 12)
     
    Déjà vu.
    Die Straße, die Streifenwagen, die gaffende Menge, die Spurensicherung – fast überall ein vertrautes Bild, als gäbe es nichts Einmaliges auf dieser Welt. Nur diese eine – allerdings bedeutsame – Verschiebung von einem Reihenhaus zum nächsten.
    Morse hatte so gut wie nichts gesagt, seit Strange mit der Nachricht herausgerückt war. Und auch jetzt, als er in der Küche von Nummer 15 saß, die Ellbogen auf den Tisch, den Kopf in die Hände gestützt, schwieg er. Noch war seine Zeit nicht gekommen, noch waren andere Profis am Werk – ein notwendiges, aber immer wieder frustrierendes Zwischenspiel, vergleichbar den Erläuterungen der Sicherheitsmaßnahmen durch die Flugbegleiter vor dem Start.
    Eigentlich hätten ihn jetzt Müdigkeit und Niedergeschlagenheit plagen müssen, aber diese Gefühle waren ausgeblieben. Physisch war er in erheblich besserer Verfassung als vor einer Woche, und psychisch hockte er gewissermaßen in den Startlöchern zu einem entscheidenden Rennen. Manche Menschen verschaffen ihrem Geist kaum Bewegung, wenn man davon absieht, daß sie gern voreilige Schlüsse ziehen, wohingegen Morse geistig äußerst beweglich war (und trotzdem hin und wieder zweifelhafte Schlüsse zog). Wie auch jetzt. Aber wie etliche seiner engsten Mitarbeiter wußten (und Sergeant Lewis wußte es natürlich erst recht), arbeitete gerade in Momenten, da sich vorgefaßte Meinungen als falsch erwiesen hatten und Theorien zusammenbrachen, das Hirn von Chief Inspector Morse in erstaunlichem Tempo, wenn auch nicht unbedingt zielgenau.
    Wie jetzt.
     
    Kurz vor zwei kam Lewis in die Küche.
    »Kann ich noch