Der Wald des Vergessens

gaben wir uns die Hand, und er dankte mir aufs höflichste für meine, wie er es nannte, Freundlichkeit und Hilfe, und ich bin gegangen und bin eine Stunde oder mehr allein in der Dunkelheit umhergewandert, weil ich mich schämte, beim Weinen erwischt zu werden.
    Studholme legte das Buch hin und nahm die Brille ab.
    »Hier ist eine Notiz, die er später eingefügt hat, in der es heißt, daß er das Tagebuch mit einiger Mühe gelesen habe, und nach langem Nachdenken zu der Auffassung gelangt sei, daß Pascoe recht gehabt habe, zu zögern, es an seine Frau weiterleiten zu lassen. Er schließt mit dem Satz:
Es steht wenig Heilendes darin und viel, das immer wieder alte Wunden aufreißt. RIP
.«
    »Und was hat er damit gemacht? Es verbrannt?« wollte Pascoe wissen.
    »Nein, Mr. Pascoe. Es ist hier.«
    Er steckte die Hand in eine Schublade des Schreibtischs und zog einen Band desselben Formats hervor, wie der, den Pascoe von Ada bekommen hatte, nur sehr viel dünner.
    »Ich habe einen Blick hineingeworfen. Es ist schwierig zu lesen, wie mein Vater schon andeutete, aber das wenige, das ich verstanden habe, scheint mir zu bestätigen, daß seine Entscheidung richtig war. Doch das war vor achtzig Jahren. Bevor Sie ihn wegen seiner Einmischung verurteilen, lesen Sie es selbst und finden Sie heraus, ob Sie gewollt hätten, daß er anders gehandelt hätte.«
    Er reichte Peter Pascoe das Buch. Der nahm es. Es fühlte sich kalt und feucht an, und die Lampen im Zimmer schienen schwächer zu werden, als er sich an die Umstände erinnerte, unter denen sein Urgroßvater sein Tagebuch das letzte Mal in der Hand hielt.
    Studholme fuhr fort: »Vielleicht können wir uns wieder unterhalten, wenn die Dinge noch ein wenig länger zurückliegen. Mrs. Pascoe, es war mir ein Vergnügen, Sie wiedergesehen zu haben.«
    »Das gilt auch meinerseits«, sagte Ellie. »Ich würde mich gern einmal in Ihrem Museum umsehen.«
    »Ich freue mich darauf, den Führer zu spielen.«
    Und sie gingen die Treppen hinunter. An der Tür stieß Ellie den Ellbogen ihres Ausverkaufspullovers Pascoe in die Rippen, und er sagte: »Danke, Herr Major. Sie waren sehr … ja, auf jeden Fall, vielen Dank.«
    »Es tut mir leid«, sagte Studholme. »Es tut mir wirklich leid.«
    »Mir auch«, sagte Pascoe.

Siebzehn
    E s war zwei Uhr morgens, bevor Pascoe es geschafft hatte, das Tagebuch seines Urgroßvaters zu lesen. Die Hast bei der Niederschrift, der Gemütsaufruhr des Schreibenden und die durch das Alter verblaßte Schrift hatten vieles fast unlesbar gemacht, doch immer wieder, wenn es so aussah, als ginge es nicht weiter, fand er den Weg, hörte er beinahe eine Stimme die unklaren Wörter laut sagen, hätte er vielleicht gesagt, wenn er abergläubisch gewesen wäre.
    Ellie machte ihm keine Vorwürfe, daß es so spät wurde, sie fragte auch nicht, ob es weise sei, was er da mache, sondern brachte ihm einfach nur in regelmäßigen Abständen einen heißen Kaffee und lag die übrige Zeit mit angezogenen Beinen auf dem Sofa und las. Erst später sah er, daß es die Geschichte des Ersten Weltkriegs war, die Studholme ihm geliehen hatte.
    »O. K.«, sagte er endlich. »Willst du es hören?«
    »Ich bin nicht die halbe Nacht aufgeblieben, weil ich hoffe, daß die Nachtigall singt«, erwiderte sie. »Aber vielleicht kannst du kürzen?«
    »Natürlich. Im Mittelpunkt steht der Angriff in Polygon Wood. Ich lese, was er hinterher aufgeschrieben hat, nachdem er verhaftet worden war, aber noch eine gute Weile bevor er sich eingesteht, in welch beschissener Lage er ist.«
    Er hustete, erkannte es als Echo von Studholmes Anfang und zwang sich, so zu sprechen, wie er immer sprach.
    »Heute ist Gertie endgültig durchgedreht. Ich erkannte die Anzeichen von dem Augenblick an, als wir unseren Standort an der Front erfuhren. Er redete die ganze Zeit und machte Witze, die alles andere als komisch waren. Er hat mich an früher erinnert, als ich ein Junge war und er ein kleiner Steppke. Ist schon was anderes als Wanwood, sagte er immer wieder. Erinnerst du dich an die Bäume dort? Ich dachte, sie berühren den Himmel, wie in dem Gedicht. Nicht, daß man den Himmel sehen konnte. So viele Zweige und Blätter, und alles wiegte sich im Wind. Es war wie auf dem Meeresboden mit all dem Grün, das über einem aufragte. Das war eins von deinen Spielen, erinnerst du dich? Du warst immer gut im Erfinden von Spielen, damit ich bei guter Laune blieb.
    Dann muß ich mir mal überlegen, was mir für