Der Wanderchirurg

hoch; Magister, nimm den Spitzkauter und brenne die Wunde aus.«
    Nachdem das geschehen war, griff Vitus zur Säge und trennte ein gutes Stück des Oberarmknochens ab.
    »Enano, nimm die Wundhaken fort, damit ich die Hautlappen nach unten klappen und über dem Knochen vernähen kann.« Als er mit allem fertig war, hörte er ein helles Klingen in seinen Ohren, und er fragte sich, was das zu bedeuten habe. Dann erkannte er den Grund: Die Kanonen über ihnen schwiegen.

    »Um es kurz zu machen, Falcons: Ihr habt euch recht wacker geschlagen.«
    Taggart stand an der Querreling und blickte grimmig auf seine Männer hinab, die sich an Oberdeck versammelt hatten. »Die Dons haben den Schwanz eingekniffen und sind auf und davon. Wir werden sie nicht verfolgen, Falcons! Wir werden, wie sich das für zivilisierte Menschen gehört, den Kameraden drüben helfen, bevor sie absaufen.«
    Sein Kopf wies über die See, wo zehn Schiffslängen weiter die Argonaut mit schwerer Schlagseite vor sich hin dümpelte. »Die Spanier in der Karibik laufen uns nicht weg, so wahr ich hier stehe. Wenn es so weit ist, möchte ich ihnen die Hölle heiß machen. Kann ich mich auf euch verlassen?« Zustimmende Rufe wurden laut.
    »Aye aye, Sir!«
    »Jederzeit, Sir!«
    »Sie sollen unser Eisen fressen!«
    »Genau, und dafür schnappen wir uns ihr Gold!«
    Allgemeines Gelächter machte sich breit.
    »Gut!« Taggart hob die Hand, und die Männer verstummten augenblicklich. »Wir werden also noch zwei oder drei Tage hier bleiben. Ich habe befohlen, dass die Maate McQuarrie und Dorsey mit jeweils zehn Männern ihrer Wache zur Argonaut übersetzen und bei den Reparaturarbeiten helfen. Sie nehmen das große Boot. Das kleine wird der Cirurgicus mit seinem Team benutzen, um drüben ein Notlazarett einzurichten. Wir selbst haben hier ja auch noch einiges gerade zu biegen, der Erste wird die Arbeiten leiten. So weit alles klar?«
    »Aye, aye, Sir!«, erscholl es im Chor.
    Taggart schnaufte und zupfte zufrieden eine nicht vorhandene Falte an seiner Uniformjacke glatt.
    »Schön. Genug geschwätzt, an die Arbeit!«
    »Gott sei Dank, dass Ihr da seid, Sir. Ihr seht zwar aus wie ein Gunner, aber ich nehme an, Ihr seid der Arzt?« Der Mann an der Deckspforte der Argonaut lächelte flüchtig, bevor er salutierte und auf Vitus' Kopf wies.
    »Der bin ich.« Vitus brauchte einen Augenblick, um zu begreifen, dass er noch immer den Schal gegen den Kanonenlärm trug. Ihn jetzt herunterzureißen, käme einem Eingeständnis gleich, wie peinlich ihm sein Aussehen war. Er beschloss, das Tuch an seinem Platz zu lassen.
    »Mein Name ist Vitus von Campodios, aber es genügt, wenn Ihr mich Cirurgicus ruft. Und mit wem habe ich das Vergnügen?«
    »Richard Catfield, Sir. Erster Offizier auf diesem Schiff.« Catfield war ein mittelgroßer Mann mit hellblauen Augen, die aus seinem pulvergeschwärzten Gesicht besonders hervorstachen.
    »Das sind meine Assistenten, der Magister Garcia und der Zwerg Enano.«
    »Willkommen.« Wenn Catfield sich über Vitus'
    ungewöhnliche Helfer wunderte, so zeigte er es jedenfalls nicht. Er grüßte nochmals höflich, so, als wäre alles um ihn herum in schönster Ordnung. Dabei stand er inmitten eines Trümmerfelds aus geknickten Hölzern, gekappter Takelage und umgekippten Kanonen. Eines der Oberdeckgeschütze war sogar durch die Planken hindurch aufs Batteriedeck gestürzt und hatte einen riesigen Krater hinterlassen. Nur wenige Männer waren zu sehen; sie wirkten entkräftet und mutlos. Über allem lag ein seltsames, regelmäßiges Geräusch.
    »Was sind das für Laute?«, fragte Vitus, sich umblickend.
    »Die Handpumpen, Cirurgicus. Wir haben mehrere Unterwassertreffer erhalten und müssen ständig lenzen.«
    »Aha.« Vitus setzte sich in Bewegung.
    »Die Maate McQuarrie und Dorsey mit ihren Männern werden jeden Augenblick hier sein, solange müssen Eure Leute noch durchhalten. Wo kann ich mein Lazarett aufbauen?«
    »Tja.« Catfield kratzte sich am Kopf. »Ich denke, der Alte hätte nichts dagegen, wenn er noch lebte, deshalb: am besten in der Kapitänskajüte, da ist am meisten Platz.«
    »Kapitän Evans ist tot?«
    »Aye. Hat ein sauberes Loch in die Brust erhalten, der Arme. War ein Musketenschuss aus einer Richtung, mit der er nicht gerechnet hatte: Der Schütze stand oben im Gefechtsmars des Hauptmasts und feuerte von dort hinunter. Sehr ungewöhnlich, müssen gewaltigen Bammel vor uns gehabt haben, die Dons. Normalerweise schickt man keine