Der wundersame Fall des Uhrwerkmanns: Roman (German Edition)

der Maschinen verursachen. Wir könnten wie Steine vom Himmel fallen. Also, sind Sie bereit?«
    Spencer starrte seinen Gefährten an. »War das ein Scherz?«
    »Wir haben keine Zeit um herumzualbern, Mann! Richard könnte in höchster Gefahr schweben!«
    »Äh … ja. Also, ähm … der Basset wird doch nicht rausspringen, oder?«
    »Nein. Fidget ist schon mit Richard geflogen. Luftreisen gefallen ihm sehr.«
    Swinburne ging zum Heck von Spencers Maschine und ließ den Motor an, dann begab er sich zu seinem eigenen Fluggerät und wiederholte den Vorgang. Anschließend kletterte er in denLederlehnsessel und schnallte sich an. Nachdem er eine Schutzbrille aufgesetzt hatte, ergriff er die Lenkstangen und drückte die Fußplatte nach vorn.
    Über seinem Kopf entfalteten sich sechs Flügel, als die Flugwelle zu rotieren begann. Sie strafften sich waagerecht, drehten sich erst langsam, wurden schneller und verschmolzen schließlich zu einem verschwommenen Kreis. Der Motor hustete, brüllte und spie durch den Ablufttrichter Dampf aus, der zu Boden gepresst wurde, als ihn die Rotoren nach unten bliesen und verwehten.
    Die Kufen der Maschine schabten ein Stück über den Boden, bevor sie abhoben. Swinburne riss den mittleren Hebel nach hinten und schoss senkrecht in die Luft. Er stieg auf, bis er hoch über der rauchverhüllten Stadt schwebte. Über ihm funkelten die Sterne. Unter ihm flackerten Feuer.
    Der Aufstand schien sich momentan auf die Stadtmitte Londons zu beschränken. Besonders heftig hatte er offenbar in Soho und im West End gewütet. Weit im Osten, im Kessel, dem schrecklichen East End, zeigten sich keine Anzeichen von Unruhen.
    »Aber warum auch?«, sagte Swinburne bei sich. »In dem Teil der Stadt findet man keinen einzigen Vertreter der feinen Gesellschaft, gegen den sich die Menschen wenden könnten. Aber meiner Treu, nicht auszumalen, was passieren würde, wenn dieser schlafende Drache erwachte!«
    Spencer schoss an ihm vorbei, verlangsamte sein Fluggerät und senkte es ab, bis er sich auf selber Höhe mit dem Dichter befand. Swinburne zeigte ihm den hochgestreckten Daumen und lenkte sein Gefährt in Richtung des Clerkenwell-Viertels.
    Der Flug war kurz und ereignislos, wenngleich sie dicht über den Dächern der Häuser etliche Flieger der Polizei sahen. Als sie Coram’s Fields erreichten, verringerten sie die Höhe und steuerten ihre Fluggeräte durch die umhertreibenden Rauchfetzen von Straße zu Straße, bis sie unter sich einen Constable auf dessen Rundgang sichteten.
    Swinburne landete in der Nähe des Polizisten und hielt den Motor seines Rotorstuhls an. »Hallo! Constable!«
    »An Ihrer Stelle würde ich hier nicht parken, Sir, wenn … Na so was! Da kommt ja noch einer!«
    Spencers Gefährt senkte sich auf die Straße herab, setzte mit einem dumpfen Poltern auf und kam schlitternd zum Stehen, wobei von den Kufen Funken aufstoben.
    »Meine Herren«, sagte der Polizist, als der Lärm der Triebwerke erstarb, »das ist weder der richtige Zeitpunkt noch die richtige Nacht, um mit kostspieligen Fluggeräten unterwegs zu sein.«
    »Wir sind im Auftrag des Königs unterwegs«, verkündete Swinburne. »Ich möchte, dass Sie diese Rotorstühle bewachen und bei erstbester Gelegenheit in die Montagu Place 14 zurückbringen lassen.«
    Der Constable nahm seinen Helm ab und kratzte sich am Kopf. »Entschuldigen Sie, wenn ich das so sage, Sir, aber ich wüsste nicht, wieso Sie in der Position sein sollten, mir überhaupt Befehle zu erteilen, geschweige denn welche, die mich von meinen eigentlichen Pflichten abhalten.«
    »Mein guter Mann, ich bin Sir Richard Francis Burtons persönlicher Assistent«, konterte Swinburne überheblich. Er zog ein Papier aus der Tasche und wedelte damit vor dem Gesicht des Mannes. »Und Sir Richard Francis Burton ist ein Agent des Königs. Und der König, möge Gott ihn segnen, ist der Herrscher dieses Landes. Wie es der Zufall will, zähle ich außerdem Detective Inspector Trounce und Detective Inspector Honesty von Scotland Yard zu meinen engen Freunden. Dann sind da noch Commander Krishnamurthy, Constable Bhatti …«
    »Halt! Ich kapituliere«, fiel ihm der Polizist ins Wort und nahm das Papier entgegen. Er las, was darauf stand, gab es zurück, setzte seinen Helm wieder auf und sagte: »Wohlan, Sir, ich entschuldige mich. Ich sorge dafür, dass Ihre Maschinen beizeiten zurückgebracht werden. Was halten Sie davon, wenn ich sie für die Nacht zu Scotland Yard befördern