Derek Landy

als ich
vor ein paar Monaten den Namen Darquise gehört habe, wusste ich, dass ich ihm
schon einmal begegnet war, und zwar damals. Es ist meiner."
    "Verstehe." Skulduggery nickte. "Wie lange
weißt du es schon?"
    "Ungefähr, seit wir zum ersten Mal von ihr gehört
haben. Nach der Zerstörung des Sanktuariums." "Und du hast es für
dich behalten?" "Bis jetzt."
    "Warum hast du es mir nicht früher gesagt?"
"Ich wollte die Sache selbst regeln." "Und, hast du?"
    "Ich würde dir das alles nicht erzählen, wenn ich es nicht
geregelt hätte. Darquise wird in absehbarer Ewigkeit nicht auf den Plan treten.
Die Welt ist gerettet."
    "Wie hast du das fertiggebracht?"
    "Das erzähle ich dir gleich", versprach Walküre.
"Aber zuerst erzählst du mir, was deiner Meinung nach passieren wird.
Warum bringe ich alle um? Oder warum hätte ich alle umgebracht, wenn ich ... du
weißt schon, wenn ich es nicht verhindert hätte?"
    "Der wahrscheinlichste Fall wäre der, dass jemand
erfährt, wer du bist, und deinen wahren Namen benutzt, um dich zu beherrschen."
    "Ganz genau. Aber das geht jetzt nicht mehr."
    "Wieso nicht?"
    "Ich habe meinen Namen versiegelt. Ich habe mit ein
paar Leuten gesprochen, ein paar andere gesucht, mir alles zusammengereimt und
meinen Plan ganz allein in die Tat umgesetzt. Bist du stolz auf mich?"
    "Wer hat es gemacht?"
    "Was gemacht?"
    Skulduggery legte den Kopf schief. "Wer hat deinen
Namen versiegelt?" "Das spielt keine Rolle."
    "Kenspeckel hätte es nicht tun können. Für so etwas
wären jahrelange Forschungen mit Versuch und Irrtum notwendig, selbst für einen
wie ihn."
    "Es spielt keine Rolle, okay? Es ist geschehen. Mein
Herz wurde entfernt, die kleinen Symbole wurden hineingeschnitten und ich wurde
wieder zusammengeflickt."
    "Von wem?"
    "Ich möchte nicht darüber reden."
    "Du hast gesagt, du würdest es mir erzählen."
    "Ich habe gesagt, ich würde dir erzählen, was ich in
letzter Zeit so gemacht habe. Ich habe nicht gesagt, dass ich dir den Namen
dieser Person verrate."
    "Es gibt nur eine Handvoll Möglichkeiten ..."
    "Vergiss es, Skulduggery."
    "Du hättest es mir eher sagen sollen. Ich hätte dafür
sorgen können, dass es gefahrlos vonstatten geht." "Mach dir keine
Gedanken deshalb." "Man hat dir dein Herz rausgeschnitten. Du warst
tot." "Du bist die ganze Zeit tot und es geht dir gut dabei."
"Wer hat es gemacht?"
    "Ich will nicht darüber reden. Ich will nicht über die
Person reden, die es gemacht hat, Ich will nur -"
    "Person", wiederholte Skulduggery. "Du sagst
immer wieder Person. Nicht er oder sie. Tust du das, um die Identität zu
verschleiern oder ist es ... ist es ein Es?"
    "Ich weiß nicht, wovon du -"
    Sein Ton wurde schroff. "Doktor Nye."
    "Welche Rolle spielt das denn?", entfuhr es ihr.
"Okay, gut, es war Nye! Na und? Er hat seinen Job gemacht und jetzt bin ich
wieder zu Hause und alles ist super."
    "Nye ist ein kranker, abgedrehter, boshafter Freak,
Walküre. Du hast Glück gehabt, dass du zurückgekommen bist. Ganz großes
Glück."
    "Ich weiß", antwortete sie leise und wandte den
Blick ab.
    "Du hättest es mir erzählen sollen. Du hättest mir
vertrauen sollen. Du hättest ..." Er hielt inne und schwieg eine Weile.
Dann meinte er: "Egal."
    Sie blickte auf. "Was?"
    "Du hattest Angst. Ich verstehe das. Du hast nicht
gewusst, wie ich reagieren würde." "Ich ... Ja."
    Er trat zu ihr und legte ihr eine Hand auf die Schulter.
"Das war ein Fehler", sagte er leise. "Ich werde dich nicht
verurteilen, Walküre. Das würde ich nie tun."
    Ihr war plötzlich nach Weinen zumute. "Tut mir leid,
dass ich es dir nicht erzählt habe."
    "Was muss das für eine Last gewesen sein. Dich alldem
allein zu stellen war sehr mutig."
    "Danke", murmelte sie.
    "Ganz und gar bescheuert, aber mutig."
    Sie brachte ein Lächeln zustande. "Yeah."
    "Ausgesprochen dämlich will ich damit sagen."
    "Ich hab's verstanden."
    "Krank. Im Grunde genommen einfach nur krank. Dumm wie
Bohnenstroh. Nicht besonders helle, Walküre."
    "Du kannst jetzt aufhören, mir Komplimente zu machen.
Es reicht."
    Skulduggery zog sie sacht an sich und tätschelte ihren
Rücken. "Du hirnloser Dämel. Du einfältiger Blödling. Du Schwachkopf. Du
Hohlkopf. Du Dumpfbacke. Du Spatzenhirn. Dich hat man wohl zu heiß gebadet. Mit
dem Klammerbeutel gepudert. Du bist so dumm, dass es raucht, so blöd, dass es
wehtut, so bescheuert, dass du pfeifst. Du bist dümmer, als die Polizei
erlaubt. Du hast die Weisheit wahrlich nicht mit Löffeln gefressen."
    Sie