Des Sieges bittere Tränen

im Stall. Vor meener Box. Ick raus wie'n geölter Furz, keene Frage, knall ihm eene in de Fresse, der Kerl schlägt 'nen Purzelbaum, und weg is er. Ick habe darauf det Licht anjelassen und mit mich selber Skat jespielt bis zum Morgen. Die Halunken. Wollen det so machen wie in Rom! Nich mit Romanowski!«
    »Schon gut, Pedro. Red nicht drüber.«
    »Tu ick ooch nicht. Wollen Herrchen jetzt aufsitzen?«
    »Nein. Reite du Laska ab.« Hartung lehnte sich an einen Baum. Trotz kalter Dusche und Mokka war die Müdigkeit noch in ihm. Er streichelte Laska die Rammsnase, küßte sie auf die weichen Nüstern und sagte: »Guten Morgen, mein Mädchen!«
    Laska schnaubte, rieb den Kopf an seiner Brust und leckte ihm die Hand. Es war eine Liebe zwischen den beiden, wie es sie selten gab.
    Nach dem Abreiten blieb Hartung in der Nähe Laskas. Fallersfeld suchte ihn, fand ihn natürlich und fragte knapp:
    »Alles weg aus dem Kreuz?«
    »Alles drin, Baron.«
    »Horst, kein Weibsbild?«
    »Keins.«
    »In Ordnung.« Fallersfeld lächelte. »Es gibt für Laska nur einen Gegner. ›White Star‹.«
    »Ich weiß.«
    »Er springt wie ein Gummiball.«
    »Der Parcours wird's zeigen.«
    »Dann Hals- und Beinbruch, Horst. Die Auslosung hat ergeben, daß du immer nach ›White Star‹ reitest.«
    Auf dem riesigen Platz, in typisch amerikanischen Ausmaßen, saßen bereits Tausende von Menschen. Eine Militärkapelle spielte Märsche. Dazu paradierte eine Kompanie bunt uniformierter Mädchen und exerzierte mit goldlackierten Stäben.
    Auf der Haupttribüne, in seiner Loge, trat Bruno Salti ein. Joe Brollio und Betty folgten ihm. Waldon Harris, der Turnierleiter, begrüßte ihn von weitem mit Handzeichen, die nur er und Salti verstanden.
    Alles okay. Die Hindernisse sind präpariert. Die Nylonschnürchen baumeln. Die achtundzwanzig Jungen sind auf dem Posten.
    »Er hat die doppelte Dosis bekommen«, sagte Joe leise zu Salti. »Betty, das Schaf, hat ein großes Glas gemixt. Hartung wird bis morgen mittag schlafen, wenn er überhaupt wieder aufwacht. Weiß man, wie stark sein Herz ist?«
    »Das ist euer Problem.« Salti setzte sich und winkte einer Eisverkäuferin. »Mich interessiert jetzt nur noch ›White Star‹.«
    Die ersten Umläufe waren vorbei. Acht Fehler, zwölf Fehler, ein Ausscheiden wegen zweimaliger Verweigerung, acht Fehler, vier Fehler. Salti notierte sich das sofort. Roger Delange, Frankreich. Beim zweiten Umlauf bekam er unter Garantie zwölf Fehler.
    »White Star.«
    Er sprang wie ein weißer Blitz. Der Reiter, James Hucheby, führte den Wallach vorzüglich. Das Publikum jubelte, schrie bei jedem genommenen Hindernis auf, klatschte wie verrückt, als ›White Star‹ mit null Fehlern aus der Bahn trabte.
    »Jetzt kommt die große Pleite«, flüsterte Salti. Er schwitzte wie in der Sauna. »Jetzt gehen die Deutschen baden.«
    Im Turnierturm versuchte Waldon Harris vergeblich, Kontakt mit Salti zu bekommen. Für einen Boten war es zu spät, selbst zu laufen war zu auffällig, die Summergeräte in den Taschen übermittelten nur Befehle, die Stangen fallen zu lassen.
    O Himmel, dachte Harris. Wenn jetzt die Ansage kommt – Salti wird verrückt.
    Die Stimme im Lautsprecher klang klar und nüchtern.
    »Als nächster Reiter mit der Nummer 15: Horst Hartung auf Laska.«
    Salti saß unbeweglich, starr, wie versteinert. Er wurde nicht verrückt, er tobte nicht. Dafür erbleichte Joe und kniff Betty in den Oberschenkel.
    »Was ist da los?« zischte er.
    Betty schossen die Tränen in die Augen. »Weiß ich es? Vielleicht ist es ein Bluff.«
    Es war kein Bluff. Hartung ritt ein. Laska tänzelte.
    »Fünftausend Dollar im Eimer«, sagte Salti trocken. »Joe, du wirst doch alt. Ich hatte wieder mal recht. Verlaß dich nie auf Weiber! Jetzt bin ich am Zug.«
    Überflüssig zu sagen, wie Laska sprang, wie Hartung sie führte. Es war ein Augenschmaus. Sie nahm die Hindernisse, als seien sie gar nicht vorhanden das war ein federnder Galopp, ein Schweben in der Luft, ein zierliches Aufsetzen, daß die vierzigtausend Zuschauer zu trampeln begannen.
    Der Oxer. Das Holsteiner Tor. Die Steinmauer. Wassergraben. Hochweitsprung. Buschoxer. Doppelrick. Der Wall. Die Ziegelmauer. Der Zaun.
    Null Fehler. Und in der Zeit ›White Star‹ auch voraus.
    Salti drückte auf eine Stelle an seinem Jackett. Irgendwo da unten auf dem Parcours brummte in der Tasche eines Burschen der Summer.
    Nylonfädchen ziehen.
    Die Dreierkombination. Laska überflog sie unter