Dhalgren

auf gelbem Grund, wieder und wieder und wieder:
     
    JACKSON AVENUE
     
    Kid ging neugierig darauf zu.
    »Sie ist hierhergerannt . . . erklärte der Große und lachte dann wieder. »Hübsche kleine Blondine, zu Tode erschrocken; erst stoppte sie, als wolle sie um die Ecke rennen, Hände vor den Mund geschlagen. Dann hat sie mich gefragt -« Der Mann senkte den Kopf und hob die Sümme: »Ist George Harrison da drin? Sie wissen, George Harrison, der große Farbige?« Der Erzähler warf den Kopf hoch und lachte wieder. »Mensch, wenn ich so viele hätte wie George . . .« Er hielt ein Gewehr (Kolben nach unten) in den Fäusten, daß es beim Lachen mitschwang.
    »Was hast du ihr gesagt?« fragte der Dickere und trank einen Schluck.
    »Klar ist er da drin', hab' ich gesagt. Klar doch. Ich bin gerade da rausgekommen und habe ihn da drinnen gesehen. Wenn er nich' da drin ist, dann weiß ich nich' wo er hin is'.« Das Gewehr schwankte und stand wieder. »Sie rannte weg. Sie drehte sich einfach um und rannte den Block entlang. Rannte einfach los.«
    Der dritte war der Skorpion mit schwarzer Vinylweste. Seine Orchidee hing an der Halskette. Es ist so, wie wenn man am Nachmittag Freunde trifft, nachdem man im Fernsehen über den Mord an einem weiteren Politiker berichtet hat, oder über den Selbstmord eines Superstars, und für einen Moment sind Fremde Komplizen, die mit ausdrücklicher Unverbindlichkeit eine nationale, neutrale Katastrophe feiern.
    Als er an das Mittagslicht dachte, kniff Kid im Dunkeln die Augen zusammen. Und wünschte sich, er hielte irgend etwas: Notizbuch oder Blume oder Glasscherbe. Unbeholfen griff er nach hinten und schob die Bücher unter seinen Gürtel. Die drei wandten sich um. Kids Haut wurde vor Verlegenheit feucht. ». . . rannte einfach weg . . .« wiederholte der Schwarze mit dem Gewehr schließlich, und sein Gesicht entspannte sich wie das eines Musikers nach Beendigung der Kadenz.
    Der mit der Bierdose blickte links und rechts und sagte: »Ihr Skorpione. Jetzt seid ihr auch hier in der Gegend, huh?«
    »Das hier ist Kid«, erklärte der schwarze Skorpion. »Ich bin Glas.«
    Sein Name, dachte Kid (und dachte an Spinne, der ihm auf dem holpernden Bus mit Siams Arm geholfen hatte . . .): Es macht es nicht leichter, an sie zu denken, wenn ihr Name aufgetaucht ist. Sie können genausogut ich sein. Damit konfrontiert war er über sein eigenes Manko entzückt. Doch die Freude blieb so langweilig und vorausgeahnt wie ein banaler ödipaler Traum in der ersten Nacht, nachdem man ihn im Krankenhaus als psychiatrischen Fall bezeichnet hatte.
    »Du bist also Kid?« Der Mann stellte die Dose auf seine Gürtelschnalle. »Ihr Jungs kommt her und wollt uns schützen?«
    »Yeah, sie schießen jetzt auf die Schwarzen, deshalb kommen wir nach Jackson.«
    Drinnen redeten und lachten andere Schwarze.
    »Was ist passiert?« fragte Kid.
    Glas kam näher zu Kid. (Kid dachte: Ich fühle mich wohler, er vermutlich auch.) Die anderen rückten nach.
    »Hat jemand da oben geschossen?« fragte Glas. »Das war heute nachmittag.«
    »Klar.« Das Gewehr wanderte in die andere Hand. »Heckenschütze, weißt du. Das war was, ich meine, heute nachmittag mit diesem Ding da oben.«
    »Was ist passiert?«
    »Jemand ist auf das Dach der Second City Bank da unten an der Ecke geklettert und hat angefangen, mit einer Knarre auf die Leute loszuballern. Einfach so.«
    »Hat er jemanden getötet?« fragte Kid.
    Der Mann mit der Knarre kräuselte die Lippen zu einer Backpflaume.
    Der Mann mit dem Gewehr sagte: »Ungefähr sieben.« »Shit«, sagte Kid.
    »Vier Leute zusammen, weißt du - bip, bip, bip. Die Frau war nicht tot, aber sie kam nicht mehr weit. Ein bißchen später sind Leute herausgekommen, ihnen zu helfen, weil sie dachten, sie wären weg. Aber er stand wieder auf und knallte drei von ihnen ab. Dann ist er weggerannt.«
    »Es war ein weißer Junge.« Der andere gestikulierte mit der Bierdose. »Und er ist den ganzen Weg hierhergekommen, um Schwarze abzuknallen.«
    »Die Frau ist gestorben, hey . . . wann denn?« fragte Glas.
    »Wenig später. Sie hat nichts über den Typen gesagt, der geschossen hat. Aber ein paar andere haben's gesehen, deshalb wissen wir, daß er weiß war.« Er grinste, trank die Dose aus und schleuderte sie fort. »Ihr Skorpione kommt« - sie klapperte und sprang hoch - »runter nach Jackson und gebt uns Schutz? Sorgt dafür, daß keine verrückten weißen Arschlöcher mehr Leute auf der Straße