Die Arena

drogenabhängig zu machen? Falls ja, wie unfair! Wie entsetzlich. »Aber nur vierzig Milligramm. Vierzig mehr würden reichen, denke ich.«
    »Weißt du das bestimmt?«, fragte Big Jim.
    Sie wusste es überhaupt nicht. Das war das Vertrackte daran. »Vielleicht achtzig«, sagte sie und wischte sich die Tränen vom
    Gesicht. Und flüsterte: »Ihr erpresst mich.«
    Ihr Flüstern war leise, aber Big Jim hörte es trotzdem. Er griff nach ihr. Andrea fuhr zusammen, aber Big Jim nahm nur ihre Hand. Sanft.
    »Nein«, sagte er. »Das wäre Sünde. Wir helfen dir. Und als Gegenleistung wollen wir nur, dass du uns hilfst.«
     
    1 0
     
    Es gab einen dumpfen Schlag.
    Sammy war davon sofort hellwach, obwohl sie einen halben Joint geraucht und drei von Phils Bieren getrunken hatte, bevor sie um zehn Uhr in die Falle gegangen war. Sie hatte immer einige Sixpacks im Kühlschrank und nannte sie für sich weiter »Phils Biere«, obwohl er seit April nicht mehr da war. Sie hatte Gerüchte gehört, dass er noch in der Stadt war, glaubte aber nicht daran. Wäre er noch da gewesen, hätte sie ihn im vergangenen halben Jahr doch irgendwann sehen müssen, nicht wahr? The Mill war eine kleine Stadt, genau wie es in diesem Song hieß.
    Rums!
    Nun saß sie aufrecht im Bett und horchte auf Little Walters Geschrei. Es kam nicht, und sie dachte: 0 Gott, dieses verdammte Kinderbett ist wieder zusammengekracht. Und wenn er nicht mal losheulen kann ...
    Sie warf die Bettdecke zurück und rannte zur Tür. Stattdessen knallte sie an die Wand links daneben. Fast wäre sie zu Boden gegangen. Verdammte Dunkelheit! Verdammter Stromlieferant! Verdammter Phil, der abgehauen war und sie so zurückgelassen hatte: ohne jemanden, der für sie eintrat, wenn Kerle wie Frank DeLesseps gemein zu ihr waren und ihr Angst machten und ...
    Rums!
    Sie tastete die Kommode ab und fand die Taschenlampe. Sie knipste sie an und hastete durch die Tür hinaus. Sie wollte nach links in den Raum, in dem Little Walter schlief, aber das Scheppern wiederholte sich. Nicht links, sondern geradeaus, jenseits des unordentlich vollgestellten Wohnraums. Irgendjemand hämmerte gegen die Tür des Wohnwagens. Und jetzt war gedämpftes Lachen zu hören. Wer immer das sein mochte, schien ziemlich gesoffen zu haben.
    Sie durchquerte mit großen Schritten den Raum, wobei das T-Shirt, in dem sie schlief, ihre molligen Schenkel umwogte (seit Phil abgehauen war, hatte sie etwas zugenommen, ungefähr zwanzig Kilo, aber sobald dieser Kuppelscheiß vorüber war, würde sie sich fürs Nutri-System einschreiben, sich auf das Gewicht runterhungern, das sie in der Highschool gehabt hatte), und stieß die Tür auf.
    Taschenlampen - vier Stück, jede gleißend hell - leuchteten ihr ins Gesicht. Hinter ihnen erklang neuerliches Gelächter. Eines dieser Lachen war mehr ein Njuck-njuck-njuck wie das von Curly Howard bei den Three Stooges. Diese Lache erkannte sie, weil sie sie durch die ganze Highschool gehört hatte: Mel Searles.
    »Sieh dich bloß an!«, sagte Mel. »Ganz aufgedonnert und niemand, dem du einen blasen kannst.«
    Wieder Gelächter. Sammy hob einen Arm schützend über die Augen, aber das half nichts; die Leute hinter den Taschenlampen blieben bloße Schemen. Aber eine der lachenden Stimmen klang weiblich. Das war vermutlich gut.
    »Macht die Lampen aus, bevor ich blind werde! Und haltet die Klappe, ihr weckt das Baby auf1«
    Erneut Gelächter, lauter als je zuvor, aber drei der vier Stablampen erloschen. Sie leuchtete mit ihrer eigenen Lampe ins Freie und fand keinen Trost in dem, was sie sah: Frankie DeLesseps und Mel Searles, die Carter Thibodeau und Georgia Roux einrahmten. Georgia, die junge Frau, die Sammy an diesem Nachmittag ihre Stiefelspitze an die Brust gedrückt und sie als Lesbe beschimpft hatte. Eine Frau, aber keine ungefährliche Frau.
    Sie trugen ihre Abzeichen. Und sie waren tatsächlich betrunken.
    »Was wollt ihr? Es ist schon spät.«
    »Wir wollen Dope«, sagte Georgia. »Du verkaufst Stoff, also verkauf uns welchen.«
    »Ich wär gern high, bloß nicht von Chai, denn ich bin kein Thai«, sagte Mel, dann lachte er wieder: Njuck-njuck-njuck.
    »Ich hab keinen«, sagte Sammy.
    »Red keinen Scheiß, hier riecht's überall danach«, sagte Carter. »Verkauf uns welchen. Sei nicht zickig.«
    »Yeah«, sagte Georgia. Im Licht von Sammys Taschenlampe schienen ihre Augen silbern zu glitzern. »Auch wenn wir Cops sind.«
    Darüber lachten sie schallend. So würden sie das Baby