Die Arena

riss, um die Hand behelfsmäßig zu schienen. Aber zuvor ...
    Er packte seinen linken Zeigefinger, der am ersten Interphalangealgelenk ausgerenkt war. Im Film passierte solches Zeug immer schnell. Schnell war dramatisch. Leider konnte schnell auch alles schlimmer statt besser machen. Also verstärkte er den Druck langsam und gleichmäßig. Die Schmerzen waren grausam; er spürte sie bis in die Kiefergelenke hinauf Und er konnte hören, dass sein Finger wie eine lange nicht mehr geöffnete Tür knarrte. Irgendwo, ganz in der Nähe und doch Welten entfernt, sah er Barbie an der Tür seiner Zelle stehen und ihn beobachten.
    Dann war der Zeigefinger plötzlich wie durch Magie wieder gerade, und der Schmerz ließ nach. Wenigstens in diesem einen Finger. Rusty sank auf seine Koje und keuchte, als hätte er gerade einen Hundertmeterlauf absolviert.
    »Fertig?«, fragte Barbie.
    »Nicht ganz. Ich muss auch noch meinen Stinkefinger einrenken. Vielleicht brauche ich ihn bald.«
    Rusty packte seinen Mittelfinger und machte sich wieder an die Arbeit. Der Ablauf war der gleiche: Als er glaubte, die Schmerzen könnten nicht mehr schlimmer werden, glitt das ausgerenkte Gelenk in seine Normallage zurück. Damit war nur noch sein kleiner Finger übrig, der geziert weggestreckt war, als wollte Rusty einen Toast ausbringen.
    Und das täte ich, wenn ich könnte, dachte er. »Auf den beschissensten Tag der Geschichte!« Wenigstens in der Geschichte Eric Everetts.
    Er begann an dem Finger zu ziehen und ihn leicht zu drehen. Auch das tat weh, aber dagegen gab es kein rasch wirkendes Mittel.
    »Was hast du gemacht?«, fragte Barbie, wobei er zweimal laut mit den Fingern schnalzte. Er zeigte zur Decke, dann legte er wie horchend eine Hand hinters Ohr. Wusste er tatsächlich, dass das Kellergeschoss verwanzt war, oder vermutete er das nur? Rusty entschied, dass es keine Rolle spielte. Am besten verhielten sie sich so, als würden sie abgehört, obwohl er nicht recht glauben konnte, dass schon jemand aus dieser unfähigen Bande daran gedacht hatte, hier unten Mikrofone zu installieren.
    »Hab den Fehler gemacht, Big Jim zum Rücktritt veranlassen zu wollen«, sagte Rusty. »Ich bezweifle nicht, dass sie ein halbes Dutzend weiterer Anklagepunkte draufsatteln werden, aber im Prinzip bin ich dafür eingelocht worden, dass ich ihn aufgefordert habe, lieber etwas zurückzustecken, bevor er einen Herzinfarkt erleidet.«
    Damit unterschlug er natürlich den Fall Coggins, aber das hielt Rusty auch für besser, wenn er bei guter Gesundheit weiterleben wollte.
    »Wie ist das Essen hier?«
    »Nicht schlecht«, sagte Barbie. »Das Mittagessen hat mir Rose gebracht. Nur mit dem Wasser solltest du dich vorsehen. Es kann ein bisschen salzig sein.«
    Er bildete mit Zeige- und Mittelfinger der rechten Hand eine Gabel und deutete damit auf seine Augen, dann auf seinen Mund: Sieh her.
    Rusty nickte.
    Morgen Abend, sagte Barbie lautlos.
    Ich weiß, antwortete Rusty. Die übertrieben deutlichen Lippenbewegungen ließen seine Lippen wieder aufplatzen, so dass sie erneut bluteten.
    Barbie sagte lautlos: Wir ... brauchen ... ein ... sicheres ... Versteck.
    Dank Joe McClatchey und seinen Freunden glaubte Rusty, dafür eine Lösung zu wissen.
     
    12
     
    Andy Sanders hatte einen Anfall.
    Das war eigentlich unvermeidlich; er war nicht an Meth gewöhnt und hatte viel davon geraucht. Er war im WCIK-Studio, hörte die Our Daily Bread Symphony jubilierend »How Great Thou Art« spielen und dirigierte mit. Er sah sich zu Geigenklängen in endlose Weiten entschweben.
    Chef war irgendwo mit der Bong unterwegs, aber er hatte Andy einen Vorrat von dicken Hybrid-Zigaretten zurückgelassen, die er Fry-Daddys nannte. »Mit denen musst du vorsichtig sein, Sanders«, sagte er. »Die sind Dynamit. >Denn ihr, die ihr das Trinken nicht gewöhnt seid, müsst mäßig sein.< Erster Timotheusbrief. Das gilt auch für diese Dinger.«
    Andy nickte feierlich, aber sobald Chef verschwunden war, rauchte er wie ein Verrückter: Zwei der Daddys, einen nach dem anderen. Er paffte sie, bis sie nur noch glühende Knötchen waren, die ihm die Finger verbrannten. Der Meth-Geruch nach verbrennender Katzenpisse war schon dabei, den Spitzenplatz in seiner Aromatherapie-Hitparade zu erobern. Er hatte den dritten Daddy bereits halb geraucht und dirigierte noch immer wie Leonard Bernstein, als er einen besonders tiefen Lungenzug nahm und sofort bewusstlos wurde. Er fiel zu Boden und blieb zuckend in einem