Die Baeren entdecken das Feuer

eine benzinbetriebene Induktionsspule, so groß wie der ›Salamander‹, mit dem wir in kalten Wintern den hinteren Teil des Gewächshauses beheizen. Während Carl das Gerät aufbaute, zog ich die beiden Kabel, die daran angeschlossen sind, von der Pritsche und schleppte sie hin zu den Bäumen, was von Schritt zu Schritt mühseliger wurde.
    »Wir haben nicht den ganzen Tag lang Zeit!« brüllte Carl. Ich klemmte das rote Kabel an einen tiefhängenden Ast des entferntesten Baums und den schwarzen an einen Metallstab, den ich zuvor in den Kolloidboden gerammt hatte. Dann ging ich zurück zum Wagen.
    Der Pedell rollte gerade auf seinem Dreirad an, als Carl den Schalter drückte. Auf dem Weg zum Seminar hielten ein paar Studenten erschrocken inne, als es das Pflaster unter ihren Füßen durchzuckte. Carl legte noch zwei weitere Male Hochspannung an. Ich sah, wie die obersten Zweige der Bäume flatterten, doch in ihnen schien kaum noch Leben zu stecken, wohl auch nicht in den Pfahlwurzeln, die sich tief unten in ihrem dunklen, stillen Elend krümmten.
    »Das müßte sie aber wieder aufwecken«, frohlockte der Pedell.
    Carl ignorierte ihn. Er war im Hain, kauerte vor einer der Eichen auf den Knien und winkte mich zu sich. »Guck mal, Wildwuchs«, flüsterte er und strich mit den Fingerspitzen über vier winzige Schwingelgrasblättchen. »So was habe ich schon eine Ewigkeit nicht mehr gesehen.« Ich tastete danach, nach diesem unglaublich feinen, grünen Filigran, das so begierig und schamlos lebte, und zwar von den Nährstoffen, die eigentlich für die Baumwurzeln bestimmt waren. Doch die hatten aus irgendwelchen Gründen die Lust am Leben verloren.
    »Tut mir leid, daß ich dich angebrüllt habe«, sagte Carl und klopfte die Knie ab, als wir uns wieder erhoben hatten. Verschämt beugte er sich mir zu und klopfte auch meine ab. »Ich weiß nicht, was in mich gefahren ist.« Und es war in der Tat das erste Mal, daß er so laut geworden war, seit ich vor sechs Jahren in seiner Gärtnerei Zuflucht gefunden hatte.
    Carl teilte dem Pedell mit, daß wir uns den Eichenhain morgen noch einmal anschauten wollten; dann fuhren wir los. Uns beiden war allerdings klar, daß die Elektroschocks wenig bewirken würden, daß es dafür schon zu spät war. Auf dem Rückweg in die Gärtnerei, verlor Carl über seine geliebten Eichen kein Wort. Statt dessen sprach er vom Wildwuchs. »Erinnerst du dich an die Zeit, da Gras aus allen Ritzen wucherte, Gail?« fragte er. »Einfach so. Man mußte es nicht düngen, hervorlocken oder anpflanzen. Im Gegenteil, es mußte immer wieder zurückgeschnitten oder ausgerupft werden. Damit haben sich Kinder ihr Taschengeld verdient. Aber es war einfach nicht kleinzuhalten. Es wuchs an Straßenrändern, auf dem Mittelstreifen und zwischen den Steinplatten der Gehwege. Bäume auch. Bäume wuchsen wild. Ein brachliegendes Feld hatte sich nach wenigen Jahren in einen Wald verwandelt. Sogar in der Luft war Leben wie in Hefe; ja, die ganze verdammte Welt war wie ein großes Sauerteigbrot. Erinnerst du dich, Gail? Das waren die guten alten Zeiten.«
    Ich nickte und schaute weg, weil mir ungebetenermaßen Tränen des Selbstmitleids in die Augen sprangen. Wie sollte ich die guten alten Tage vergessen können?
     
    Bis Mittwoch mittag hatten die Barbers nichts von sich hören lassen. Auf dem Weg zum Mittagessen schauten wir bei ihnen vorbei. Der ominöse braune Rand war zwar immer noch da, doch zur Mitte der Rasenfläche hin leuchtete das Gras wieder in kräftigem Grün, an manchen Stellen wirkte es geradezu fiebrig. »Na, immerhin ist es noch am Leben«, meinte Carl, obwohl er sich skeptisch gab. Ich zuckte die Achseln. Es ging mir nicht gut.
    »Das Mädchen macht aber heute keinen guten Eindruck auf mich«, sagte Lord Byron. Ich mußte mich auf einen Stuhl setzen, weil ich auf dem Thekenhocker das Gleichgewicht zu verlieren drohte.
    »Es wird schon wieder«, erwiderte Carl. Neben dem Einfühlungsvermögen zeichnet ihn insbesondere auch ein unerschütterlicher Optimismus aus. »Für mich das Übliche.«
    Carl verbrachte den Nachmittag über seinen Büchern; ich haute mich im Büroteil des Gewächshauses aufs Ohr. »Was ich an Pflanzen verliere, kommt an Cybers wieder rein«, stellte er fest. »Ich bin im ganzen Land wohl der einzige Gärtner, der immer noch Organisches im Angebot hat – aber das weißt du ja selbst. Seltsam, wie sich alles so einpendelt, Gail. Früher habe ich mein Geld damit verdient, Gras zu