Die Beichte - Die Beichte - Dirty Secrets

Hauptsache, es dringt nichts in die Luftansaugung …«
    Pech gehabt.
    Plötzlich kam vom Dach ein schmatzendes Klatschen. Es war genau das, wonach es klang. Das Getriebe inhalierte Vögel.
    Der Motor hustete, der Motor kreischte. »Sofort runter«, zischte der Pilot. »Offene Fläche, ein Hügel, Bäume, alles außer einem Steilhang.«
    Seine Stimme war so gequetscht wie der Antrieb des Hubschraubers, und Jo spürte einen ersten Hauch von Angst.
    Ein neues Geräusch machte sich bemerkbar: ein Alarmsignal am Steuerpult. Irgendetwas blitzte dort rot auf. Der Motor erschauerte, und sie spürte die Erschütterung bis ins Mark. Der Regen prasselte auf sie nieder. Sie hörte die Worte, die kein Pilot je aussprechen möchte.
    »Mayday, Mayday!«
     
    Der Cadillac kroch den Hügel von Russian Hill hinauf. Auf der Unterlippe kauend, spähte Skunk in die Seitenstraßen. Hier irgendwo musste der schwarze Toyota 4Runner sein. Er war ihm von Fort Baker aus über die Golden Gate Bridge und Marina gefolgt und hatte sich dann zurückfallen lassen, um von dem Militärtypen nicht bemerkt zu werden. Danach
bewegte sich der Wagen vom Marina Boulevard in dieses Viertel oberhalb von Fisherman’s Wharf, und ab da hatte er ihn aus den Augen verloren.
    Er grub sich tief in den roten Ledersitz. In dem 4Runner saß die Spinne, und sie hatte die Namen.
    Skunk spähte durch die Fenster an der Straße. Das Ganze hier wurde allmählich zu einer ziemlich teuren Gegend. In den Wohnzimmern schienen schicke Lichtschienen auf edle Bücherregale. Leute in Rollkragenpullis tranken Rotwein. Aus richtigen Weingläsern. Der Cadillac glitt weiter. Oben am Hügel befand sich ein kleiner Park mit Bäumen, alten Monterey-Kiefern, die im Wind bebten. Davor erhob sich eine große, schummrig beleuchtete Backsteinvilla mit Balkon.
    Er fuhr vorbei. Das hatte keinen Sinn.
    Am Fuß des Hügels parkte er in der Nähe des Ghirardelli Square. Touristen schwärmten herum, das Haltestellenschild strahlte, Straßenbahnen rumpelten, alle kauften sich Schokolade oder Clam Chowder. Er rief Perry an. Den Zahlmeister.
    Das Telefon hatte noch nicht einmal geklingelt, da meldete er sich schon. »Lass hören.«
    Wie immer kribbelte ihm beim mechanischen Summen von Perrys Sprachgenerator die Haut. Skunk redete schnell, wie ausgemacht: nicht länger als dreißig Sekunden. Alle wichtigen Sachen - die entscheidenden Punkte , wie der Boss das nannte - mussten nacheinander runtergebetet werden: zack, zack, zack .
    »Southern hatte die Namen. Sie waren in seiner Jacke, als sie ihn aus der Bucht gefischt haben. Und ich weiß, wer sie jetzt hat.«

    Die Spinne. Er hatte keine Ahnung, wer sie war und warum sie immer aufkreuzte, wenn jemand aus dem CSG abkratzte, aber …
    »Sie taucht jedes Mal auf«, setzte er hinzu.
    Die Stille am anderen Ende war unheimlich. Ängstlich wartete er auf die nächsten Anweisungen der Roboterstimme.
     
    Perry hatte das Licht ausgeschaltet. Im Dunkeln fühlte er sich sicherer. Seine Sehkraft war exzellent, und wenn die Leute die Geräusche des elektrischen Kehlkopfs in der Nacht vernahmen, schissen sie sich manchmal in die Hose. Aber jetzt ließ er die Einstellung leise.
    »Wo ist sie?«
    »Ist mir entwischt. Aber ich weiß, in welches Viertel sie gefahren ist.«
    »Wenn du sie nicht finden kannst, musst du sie eben wieder rauslocken.«
    »Ich war wirklich kurz davor, mir die Liste zu krallen, Boss. Ich kann immer noch nicht glauben, dass Southern mit den Namen in der Tasche übers Geländer gesprungen ist.«
    »Es hat keinen Sinn, einer verpassten Chance nachzuweinen, Skunk. Was zählt, ist, dass wir die Namen der Leute kriegen, die hinter dem Ganzen stecken.«
    »Und wir sind den Scheißern dicht auf den Fersen.«
    »Sie haben sich was unter den Nagel gerissen, was ihnen nicht gehört.«
    »Und jetzt holen wir es uns wieder. Mit Zins und Zinseszins, klar, Boss.«
    Sie hatten ihm weit mehr gestohlen als Geld. Dinge, die unwiederbringlich waren. Würde, Normalität, seine Stimme.
Bisweilen schien es ihm, als ob ihm der Club der Schmutzigen Geheimnisse sogar seine Unabhängigkeit geraubt hätte. Und das alles, weil sich ein paar reiche Säcke ein bisschen amüsieren wollten.
    Denkzettel. Sie waren mit seinem Geld abgehauen. Er hatte sie gehört, als er in der Lagerhalle auf dem Boden lag. Der redet nicht. Sie glaubten, es besonders schlau hingedreht zu haben. Dass er nichts sagen würde, weil ein asozialer Krimineller nicht zur Polizei ging, aber auch, weil