Die Blutnacht: Roman (German Edition)

sie dazu benutzen, seinen Feind zu manipulieren. Mit ihm zu verhandeln. Seine Liebe und seine Ängste auszunutzen. Aber wenn Le Tellier gewann, würden Carla und Orlandu ohnehin umgebracht werden, wie Paul gesagt hatte, um reinen Tisch zu machen.
    Tannhäuser verachtete derlei Handel und Ängste. Sie widersprachen seinem Temperament und seiner Logik. Er hatte nichts zu verlieren. Marcel Le Tellier hatte alles auf eine Karte gesetzt, und ein Mann, der so viel zu verlieren hatte, wenn er in einen Kampf zog, hatte schon verloren.
    Tannhäuser nahm eine andere Gestalt auf dem Hof wahr. Soweit er sehen konnte, atmete der Mann noch. Er war groß, breitschultrig, mit einem riesigen Schädel, massigen Schenkeln. Er war wohl sehr stolz gewesen und tief gefallen. Er hockte im roten Feuerschein, die Arme hinter dem Rücken gefesselt, den Kopf auf die Brust gesenkt wie ein gezüchtigter, reumütiger kleiner Junge.
    Der Infant.
    Grymonde, der König von Cockaigne.
    Der Hof war mit den Scherben zerbrochener Dachziegel übersät, und oben auf den Dächern lauerte noch die eine oder andere schattenhafte Gestalt. In einer Ecke türmte sich ein riesiger Haufen zersplittertes Holz auf.
    Tannhäuser hob seine Waffen so in die Höhe, dass die Herumlungernden dies hoffentlich als Friedenszeichen verstanden. Der geschleuderte Stein, der sich in seinen Rücken gegraben hatte, schmerzte, und er spürte, dass wieder Blut floss. Er schritt auf den Hof.
    Eine tote Frau kniete an einem Ende der Feuerstelle, und ihr Oberkörper brannte auf den Kohlen. Rauch stieg von ihr auf. An der Form der verschmutzten Knöchel konnte er erkennen, dass es nicht Carla war. Der Geruch von brennendem Fleisch war ekelerregend. Tannhäuser senkte die Partisane und hob die Frau mit einem Zischen und Spritzen von Fett aus der Feuerstelle. Der Leichnam fiel glimmend auf der anderen Seite hin. Jenseits davon lagen die Überreste eines gebratenen Schweins.
    Tannhäuser wandte sich dem knienden Riesen zu. Er trug auf dem Rücken den Köcher und den Hornbogen, der einmal Altan Savas gehört hatte. Er hatte eine blutende Platzwunde am Kopf. Aus seinem Oberschenkel ragte ein großer Holzsplitter. Er schien so gut wie besinnungslos zu sein.
    »Ich bin Mattias Tannhäuser.«
    Grymonde murmelte etwas vor sich hin. Tannhäuser trat näher.
    »Ich bin gekommen, um mit dem Infanten zu verhandeln.«
    »Du hast nur den Verräter gefunden.«
    Die Stimme grollte vor Wut und Scham. Der Mann hob den Kopf nicht.
    »Lebt Carla?«
    »Als ich sie zuletzt sah, war sie unversehrt.«
    »Man sagte mir, du liebst sie.«
    Grymonde lachte rau. »Ja, und wir hatten beide unsere Hände zwischen ihren Beinen.«
    Wollte der Mann unbedingt sterben? Schwer zu sagen; er hatte noch nicht aufgeschaut.
    »Kann ich die Pilger noch einholen, ehe sie das Hôtel Le Tellier erreichen?«
    »Nein. Sie hatten es mächtig eilig, in die Zivilisation zurückzukehren, wo ihre Opfer sich nicht wehren.«
    »Warum haben sie dich verschont?«
    »Verschont?«
    Grymonde hob den Kopf.
    Man hatte ihm mit einem heißen Gegenstand die Augen ausgestochen. Mit dem Bratspieß. Seine Wangenknochen und die Ränder der leeren Augenhöhlen waren von Blasen übersät und verformt, die Lider höckerig und wie geschmolzenes Wachs. Sie mussten ihm die verbrannten Augäpfel herausgekratzt haben, denn es war keine Spur davon zu sehen. An manchen Stellen waren die Höhlen bis auf den Knochen verbrannt. Der Schmerz musste ungeheuerlich gewesen sein, wenn die Schande den Mann auch mehr zu quälen schien.
    »Haben sie Spaß dabei gehabt?«, fragte Tannhäuser. »Haben sie ordentlich gelacht?«
    »Gefällt es auch dir, mich zu verspotten?«
    »Ich versuche, deine Wut auszuloten.«
    »Wie tief ist die weite See? Wie tief sind die Abgründe der Hölle?«
    »Ich kam in der Hoffnung, meine Frau zu finden. Ich gebe mich gern damit zufrieden, einen Kameraden zu finden.«
    Die grotesken Züge verzerrten sich verwirrt. Der Mann unterdrückte einen Schmerzensschrei.
    »Du bist hergekommen, um mich zu töten.«
    »Wenn für dich Rache kein Balsam ist«, meinte Tannhäuser, »kann ich dir den Gefallen gern tun.«
    Der Infant grinste. Er hatte riesige Lücken zwischen den Zähnen.
    »Sie hat mir eine Satansbrut versprochen. Sie kennt ihren Ehemann wirklich gut. Was den Balsam angeht, gib mir meine Messer und werfe mich in die Menge und sieh dir an, wie ein blinder Stier wüten kann.«
    Tannhäuser drehte sich um. Grégoire stand am Ausgang der Gasse und