Die Cassini-Division

Territorium…«
    »Wer sagt das?«
    »Die Basis. Außerdem wissen wir noch nicht, was
sie draufhaben.«
    (Nein, dachte ich, das wisst ihr wirklich nicht.)
    »Viel kann’s nicht sein, wenn sie
Ähnlichkeiten mit den Kommis von früher
haben.«
    »Ha-ha. Hab gar nicht gewusst, dass du so alt
bist.«
    »Hat aber gut ausgesehn. Hast du die Schwarze
bemerkt?«
    »Hm, ja.«
    Zotiges Gelächter. Ich war gemeint und fühlte mich
geschmeichelt. Die Männer vollführten Saltos, teilten
harmlose Boxhiebe aus. Dann auf einmal durchschnitt eine Stimme
das Gelächter, eine Frauenstimme, so kalt wie ein
Wasserguss.
    »Irgendwas stimmt da nicht.«
    »Was…«
    »Guck dir mal die Instrumente an!«
    »Schlampe, alles in Ordnung? Schlampe?«
    Sie schwebten zu den Liegen zurück, die sie mit eilig
ausgefahrenen Pseudopodien aus glasigem schwarzem Wackelpeter
einfingen und festhielten. Sobald sie fest vergurtet waren,
machten sich die fünf Astronauten konzentriert an die
Arbeit. Ich sah, wie sich ihre Köpfe bewegten, während
sie virtuelle Einspielungen verfolgten; ihre Finger tippten auf
unsichtbaren Tasten herum. Meine Bewegungen waren beinahe ein
Reflex der ihren – ich rief etwas, leitete das Funkbild auf
die anderen Bildschirme um und blendete die Inhalte der
übrigen Monitore bei mir ein.
    Auf einem Nachrichtenkanal vollführte eines der
Handelsschiffe – das im Untertitel alsbald als Running
Dog kenntlich gemacht wurde – seltsame Bewegungen, da
die Positionsdüsen irregulär feuerten.
    »Anscheinend gibt es an Bord…« Eine
erstaunte Kinderstimme.
    »Boris!« rief ich. »Buglaser! Bereite die
Vernichtung der Funkdrohne vor! Yeng! Blende alle
verschlüsselten Sendungen aus! Andrea, Antrieb
vorwärmen!«
    Die Stimmen von der Running Dog kamen noch immer
durch.
    »Krieg die Schlampe nicht hochgefahren! Krieg die
Schlampe nicht hochgefahren!«
    »Halt den Mund, halt den Mund, wir probieren’s
weiter. Scheiße, Scheiße, Scheiße,
Scheiße, der Antrieb reagiert nicht.«
    »Running Dog an Basis, Running Dog an
Basis. Die Lage an Bord ist ernst. Antrieb ausgefallen, Rechner
durchgedreht. Wir vollführen eine Art irreguläre
Rollbewegung. Bitte melden, bitte melden… Mist. Funk
ausgefallen.«
    »Beleuchtung ist an.«
    »Niemand zu Hause.«
    »Ha, ha.«
    »Ich checke mal die Systeme durch… Okay, Leute,
wir sitzen tief in der Scheiße, wirklich tief in der
Scheiße. Die Schlampe hat anscheinend einen massiven
Datenhit eingesteckt und ist abgestürzt… Nein! Sie
läuft!«
    »Den Teufel tut sie, die läuft nicht –
verdammter Mist. Das muss ich melden, das… Mist! Der Funk
ist immer noch ausgefallen.«
    »He, der Monitor!«
    Die Gesichter wandten sich zu mir um.
    »Sollte jemand diesen Funkspruch auffangen«, sagte
die Frauenstimme einigermaßen ruhig, »bitte handelt
rasch. Vermutlich wurde unser Bordrechner gehackt und
übernommen…«
    »Ein Scheiß-Jupi hat sich zu uns
upgeloaded!«, schrie eine andere Stimme, während im
Hintergrund eine dritte Stimme murmelte: »Heilige Mutter
Gottes, steh uns bei, jetzt und in der Stunde unseres – he, Moment mal, Leute, alles ist wieder normal, sieht gut
aus!«
    Das Entsetzen und die Angst in ihren Mienen machte entspannter
Erleichterung Platz. Die Frau winkte lächelnd in die
Kamera.
    »Hat sich erledigt«, sagte sie mit Nachdruck.
»War ein Fehlalarm. Tut mir Leid, Leute, ein Fehlalarm! Ein
elektrischer Kurzschluss, ein Unwetter in der
Jupiteratmosphäre, das war alles. Ende der Panik.«
    Die Männer hinter ihr bewegten sich vollkommen anders als
zuvor, Köpfe und Arme waren in einer neuen virtuellen
Umgebung tätig; mit ihren Bewegungen war alles in Ordnung,
abgesehen davon, dass alle die gleichen Bewegungen
vollführten. Vier Köpfe drehten sich gleichzeitig herum
und lächelten in den Monitor, während sie im Gleichtakt
Hände und Finger bewegten, als führten sie ein
Marionettenballett auf.
    »Boris«, sagte ich.
    In der Voraussicht leuchtete im Schnittpunkt unserer Laser das
rotierende Sonnensegel der neumarsianischen Funkdrohne auf und
wurde im Handumdrehen in zahllose Fragmente funkelnder Folie
zerfetzt.
    Die Triebwerke arbeiteten gerade lange genug, um uns in einen
nahen Orbit ums Tor zu bringen. Uns blieben zum Reagieren nur
wenige Minuten. Es hatte den Anschein, als passierten mehrere
Dinge gleichzeitig.
    »Feindliche Kampfstation richtet sich auf uns
aus«, verkündete Boris mit ruhiger Stimme.
»Feuert.