Die drei Stigmata des Palmer Eldritch
»Neu. Unerschlossen. Der Planet der Zukunft. Ich werde jeder Kolonist sein, der dort ankommt, um ein neues Leben zu beginnen. Ich allein werde ihre Zivilisation bestimmen; ich werde ihre Zivilisation sein!«
Keine Antwort.
»Na? Was sagen Sie dazu?«
»Wenn Sie sich in alles und jedes verwandeln können«, sagte Barney, »sogar in einen ganzen Planeten, warum kann ich dann nicht einmal eine lächerliche Ehrentafel in meinem Büro bei P. P. Layouts sein?«
»Ähm«, brummte er verlegen. »Na schön. Meinetwegen verwandeln Sie sich ruhig in Ihre Tafel; das interessiert mich nicht. Sie haben die Droge genommen; Sie können sich aussuchen, in was Sie sich verwandeln möchten. Aber um der Wahrheit die Ehre zu geben, will ich Ihnen ein Geheimnis anvertrauen: Die Verwandlung ist nicht echt. Sie ist eine Halluzination. Sie wirkt nur echt, weil sie im Lauf der Zeit, genau wie ein Traum, einen gewissen zukunftsweisenden Aspekt bekommt. Ich bin in Millionen sogenannter ›Verwandlungswelten‹ ein und aus gegangen; ich habe sie alle gesehen. Und wissen Sie, was es mit ihnen auf sich hat? Nichts. Sie sind wie die elektrischen Impulse, mit denen eine Laborratte bestimmte Regionen ihres Gehirns immer und immer wieder stimuliert – ekelhaft.«
»Verstehe«, sagte Barney Mayerson.
»Und das ändert nichts an Ihrem Vorhaben?«
Nach einer Weile antwortete Barney: »Nein.«
»Wie Sie wollen! Ich verwandle Sie in einen Stein am Meeresstrand; dort können Sie dann eine Million Jahre den Wellen lauschen. Das müßte Ihnen eigentlich gefallen.« Du Vollidiot, dachte er wütend. Ein Stein! Um Gottes willen!
»Leide ich unter Gehirnerweichung?« fragte Barney; zum ersten Mal schlich sich ein zweifelnder Unterton in seine Stimme. »Waren die Proxer darauf aus? Haben sie Sie deswegen geschickt?«
»Mich hat niemand geschickt. Ich bin freiwillig gekommen. Hier ist es immer noch besser als im toten Raum zwischen verglühenden Sternen.« Er kicherte. »Allerdings. Sie sind weich in der Birne – und Sie wollen ein Stein sein. Daß ich nicht lache! Hören Sie, Mayerson; Sie wollen kein Stein sein. Sie wollen den Tod.«
»Den Tod?«
»Wußten Sie das etwa nicht?« Er glaubte ihm kein Wort. »Das können Sie mir nicht weismachen.«
»Nein. Das wußte ich nicht.«
»Es ist doch ganz einfach, Mayerson; ich versetze Sie in eine Verwandlungswelt, in der Sie als der Kadaver eines überfahrenen Hundes in einem Straßengraben vor sich hin faulen – und alle Probleme sind auf einen Schlag gelöst. Sie werden ich sein, und Leo Bulero wird Sie umbringen. Doch bin nicht ich der tote Hund, Mayerson; der Kadaver im Straßengraben sind Sie.« Und ich werde weiterleben, sagte er sich. Das ist mein Geschenk an dich, und du weißt doch: Geschenk heißt auf englisch gift. In ein paar Monaten werde ich dich an meiner Stelle sterben lassen, und auf Sigma 14-B wird man Leo Bulero ein Denkmal setzen, aber ich werde weiterleben, in deinem Körper. Und wenn du vom Mars zurückkommst und wieder bei P. P. Layouts anfängst, wirst du ich sein. Auf diese Weise entgehe ich meinem Schicksal.
So einfach ist das.
»Also, Mayerson«, beendete er das Gespräch. »Auf sie mit Gebrüll, wie man so sagt. Von nun an sind wir geschiedene Leute; die Zeit der trauten Zweisamkeit ist vorbei. Wir gehen wieder getrennte Wege, aber Sie haben es ja nicht anders gewollt. Sie verlassen an Bord von Conner Freemans Schiff die Venus, und ich wohne in den Chicken Pox Prospects; ich habe einen blühenden Gemüsegarten und kann mit Anne Hawthorne schlafen, sooft ich will – ein angenehmes Leben, soweit es mich betrifft. Ich hoffe, Ihres gefällt Ihnen genauso gut.« In diesem Augenblick erwachte er.
Er stand in der Küche seiner Kabine in den Chicken Pox Prospects und briet sich eine Pfanne einheimischer Pilze. Es duftete nach Butter und Gewürzen, und sein tragbares Tonbandgerät im Wohnzimmer spielte eine Haydn-Sinfonie. Richtig friedlich, dachte er vergnügt. Genau das hat mir gefehlt: ein wenig Ruhe und Frieden. Draußen im Intersystemraum hatte ich davon mehr als genug. Er gähnte, reckte sich genüßlich und sagte: »Ich hab’s geschafft.«
Anne Hawthorne – sie saß im Wohnzimmer und las das Homöoblatt der Nachrichtenagentur eines der UN-Satelliten – blickte auf und fragte: »Was denn, Barney?«
»Die Pilze sind perfekt gelungen«, rief er triumphierend. Ich bin Palmer Eldritch, und ich bin hier und nicht woanders. Ich werde Leos Attacke überleben, und ich weiß das
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