Die eingeborene Tochter

um die Parousia, die Wiederkunft Christi, zu verhindern.
    Billy führte Peter Scortia auf den Balkon. Unten lief Akt drei. Der Scheiterhaufen. »In unseren Midnight Moon- Akten«, sagte er, »ist ihr Foto. Nimm es raus, Bruder! Jeder in deiner Einheit muß ihr Gesicht kennen wie das Vaterunser. Überprüf das – persönlich! Und dann schleicht euch über den Delaware.«
    »Wir werden sie finden«, versprach Peter.
    Die Sünder schmorten an den Pfählen, Applaus brandete durch die Arena, Tausende winkende Hände, ein wogendes Weizenfeld. Übermächtige Freude erfüllte des Großpastors Herz. Sheila war in Philadelphia, aber schon bald würde sie in Jersey sein – und dann hier. Das innere Auge ließ Billy schauen, wie alles sein würde, wie die Flammen ihr Fleisch abschälten, die Würmer darunter freilegten, zerstörten und schon zu den tausend Heuschrecken auf ihrem Gebein fortschritten, und darunter, während das Feuer immer mehr und mehr wegbrannte, erschaute er Wespen, Skorpione und den verfaulten, stinkenden Unflat im innersten Kern ihres Wesens.
    »Gib diesem Shiner eine Freikarte für den Zirkus!« befahl er dem Kommandanten. »Eine fürs ganze Leben.«

 
14. Kapitel
     
    Phoebe Sparks klatschte die Pluto-Plastiktasse auf die Formica-Tischplatte und sagte dem Barkeeper, er solle sie wieder füllen. God von hinten gelesen ergibt Dog, dachte sie; Pluto, der Gott der Unterwelt. Die Hölle mußte ein irrer Ort sein, wenn sie von einem Comic-Hund regiert wurde, der noch dazu Schoßtier einer Maus war.
    Für einen sechs Fuß großen Gorilla, dem Vipern aus den Augen glitten, war der Barkeeper sehr geschickt; er füllte Phoebes Tasse halb mit Bacardi, halb mit Cola Light, der haarige Daumen als Cocktailquirl. Sie nahm einen großen Schluck. Ah, gesegnetes Blut der Götter, der allerschlimmsten Götter! Das Zeug wirkte Wunder, wie immer. Die Küchenwände hörten auf, wie Laken auf der Wäscheleine zu flattern. Der schlaue Gorilla verwandelte sich wieder in den Kühlschrank. Und die Grabsteine, die an ihre Abtreibungen erinnerten, wurden wieder zu dem, was sie waren, roten und grünen Schachteln mit Girl Scout Cookies.
    Auch Selbstzerstörung verlangt Etikette. Emily Postmortem. Nein, vergiß es, dachte sie. Was, genau, sollte in ihrem Abschiedsbrief drinstehen? »An jeden, den es angeht: mein Leben hat nie jemanden interessiert, deshalb wirst auch du das nicht lesen. Meine Mutter ist verschwunden. Mein Vater wird mich nie finden. Jeder in New York City hat mich gehaßt, also kam ich hierher, wo mich auch jeder haßt.«
    Der Revolver war beim routinemäßigen Filzen aufgetaucht. Regel eins auf dem Strich: Laß einen Kunden nie an dich ran, bevor du ihn nicht entwaffnet hast.
    Nimm ihm die Stummelläufige ab, Totschläger, Stilett, Handgranate. Leonard hieß er angeblich, kaum siebzehn. Hatte eine Hautkrankheit. Als Leonard auf dem Bett saß, ihren Rum trank, ließ Phoebe die Smith & Wesson in der Schublade mit den Schlüpfern verschwinden. Lag vielleicht am Rum oder weil er seinen Revolver vermißte, jedenfalls kriegte ihn der arme Kerl nicht hoch. Machte sich in einer rumgetränkten Schamwolke davon. Zurück blieben die Smith & Wesson und tausend Schuppen getrockneten Schorfs, Pennies aus der Hölle.
    Aussätzige. Jesus Christus! Dennoch, freiberuflich war es doch besser als franchising. Normalerweise konnte Phoebe schon am Telefon abchecken, ob richtige Kunden oder Luden, wenn auch ab und zu einer ihrer Wachsamkeit entging. Dann holte sie einfach das Dynamit aus dem ›Deauville‹ raus. Der Betreffende hatte sie dann vor sich – in einer Hand ein Streichholz, die Dynamitstange zwischen den Zähnen – wegen des Effekts hatte sie den elektrischen Zünder durch eine Zündschnur ersetzt. Jeder Lude wußte, Finger weg von diesem Weib; die wird dir, wenn du’s am wenigsten erwartest, den Sack wegsprengen.
    Sie konzentrierte sich auf den Cola Light-Rum, nahm einen Schluck, tätschelte ihren ausgestopften Lebensgefährten, H. Rap Brown Bear. Aß dann ein Do-Si-Do. Machte den Rum alle. Kratzte sich mit der Smith & Wesson an der linken Schläfe. Tolle Waffe, dachte sie. Mündung schmeckt wie das Arschloch von Robbie dem Roboter.
    Los, Mädel. Mach es. Stirb. Sie krümmte den kribbelnden Finger um den Abzug. Jede Kammer geladen – Atlantic City-Roulette. Ihre Hand vibrierte, als hätte sie die an einer Kettensäge. Langsam bog sie den Finger, fest, noch fester: Sie würde eine Nachricht hinterlassen, mit Blut und