Die eingeborene Tochter

Franklin-Institut, Musikakademie. Ein atheistischer jüdischer Biologe – Papa würde ihn sicher akzeptieren; keine ›Goy trifft Mädchen‹-Witze, wie sie gang und gäbe waren, als sie Roger Worth heimgebracht hatte. Howard entwickelte eine grenzenlose Begeisterung dafür, ihr das Universum in griechischen Restaurants zu erklären. »Was die meisten Leute nicht begreifen, ist einfach, daß etwas ohne Präzedenzfall in die Welt gekommen ist. Bang-Wissenschaft – und plötzlich ist eine Behauptung wahr, weil sie eben wahr ist, Julie, nicht weil ihre Anhänger die größten Kirchen und die großartigsten Inquisitoren haben oder am längsten auf der Bestsellerliste der New York Times stehen.« Seine Augen wanderten in den Höhlen herum wie eingesperrte Tiere. »Die Erde dreht sich um die Sonne. Mikroben verursachen Krankheiten. Die Niere ist ein Filter. Das Herz eine Pumpe!« Seine Stimme steigerte sich zum Crescendo, die Leute drehten sich zu ihnen um. »Auf lange Sicht, Julie, können wir Dinge erkennen!«
    Sie wagten einen Besuch im Southwark Experimental-Theater, wo sie zwei Stunden lang zuschauen durften, wie mittelmäßige Schauspieler sich mit Haushaltsgegenständen unterhielten, und kehrten in Howards Apartment zurück. Der Raum war schlampig wie Howard selbst. Einstein-, Darwin-, Galilei-Poster schief an deprimierenden Schlaufen aus Abdeckfolie aufgehängt; in amorphen Haufen lagen überall Kleider herum. Auf dem Computermonitor befanden sich eingetrocknete Kaffeeringe.
    »Willst du ein Bier?«
    »Kaffee«, sagte Julie, »und hungrig bin ich auch.«
    »Ich hätte Mikrowellenpizza.«
    »Mein Lieblingsessen!«
    Sie hielten ihr Picknick auf dem Fußboden zwischen verwaisten Socken und alten Ausgaben des Scientific American.
    Julie wußte: Heute würde sie die Dinge zum Laufen bringen. »Howard, hat das Universum einen Anfang?« fragte sie und streichelte dabei seine Hand.
    »Ich denke, schon.« Er beugte sich über sie und preßte seine Lippen auf ihre Lippen – kein meisterlicher Kuß wie der von Phoebe, aber gut genug für das weitere Geschehen.
    »Ich bin kein steady-stater.«
    »Hab ich nie angenommen.« Sie öffnete den Mund. Ihre Zungen umschlängelten einander wie zwei geile Aale.
    »Ein häufiges Mißverständnis besteht darin, daß der Urknall irgendwo innerhalb des Raumes stattgefunden hat, wie eine Explosion hier auf der Erde.« Howard lächelte lüstern. »Im Gegenteil: der Urknall erfüllte den ganzen Raum, er war der Raum.«
    Sie streckte sich auf dem Boden aus, zog ihn zu sich herab, weidete sich an seiner Zunge, spürte seine Erektion am Oberschenkel.
    »Ein Kondom ist in der Geldtasche.«
    In der Nähe lag ein einzelner Schuh. Er zog ein Set Kondome heraus, zusammengebunden wie Lollipops.
    Knöpfe, Reißverschlüsse, Schnallen, Häkchen und Haken lösten sich unter seinen gierigen Fingern. »Ich hab das noch nie gemacht«, gestand Julie, als ihre Kleider in dem allgemeinen Chaos verschwanden. »Nicht richtig.«
    Howards schnelle Wissenschaftlerfinger und die behende Zunge, die sonst Wahrheiten verkündete, waren überall, prüften ihr Fleisch, formten in ihr sanft zerfließende Gestalten. Das Netzwerk schwarzen Haars auf seiner Brust sah aus wie Andromeda. »Nach dem Urknall dehnte sich der Raum wie ein Ballon aus, wie eine Gummihaut.« Er packte ein Kondom aus, stülpte es über die beschnittene Erhebung und rollte es ab; dabei berührte er sie dauernd, erzeugte angenehme Schauder.
    »Gummi«, wiederholte Julie stöhnend.
    »Wichtig dabei: die Bewegung ist sowohl isotrop als auch homogen.«
    Sie schauderte vor Glück, jede einzelne Zelle in ihr. Die Knochen glühten. Das Rückgrat ein heißer, gelatinöser Strang, die Wirbel daran aufgereiht. Sie biß sich auf die Lippe vor Lust, preßte die Hände auf den Boden; trieb dahin auf ihrem flüssigen Ich.
    »Der Witz dabei ist: der bekannte Kosmos hat keinen Mittelpunkt.« Howard bestieg sie.
    Sie erreichten das Gestade. Mit weit aufgerissenen Augen schaute sie auf Howards wackliges Bücherregal. THE NEW PHYSICS las sie. Ein Strahlungswirbel reiner Energie entlud sich aus dem Wort, strömte ihr in den Kopf wie ein Sonnenstrahl durch Glas. Sie schloß die Augen. Die Dendriten tanzten, die Synapsen feuerten.
    »Kein ausgezeichneter Punkt«, führte Howard aus.
    Sie führte das sich dehnende Universum auf sich zu und lachte, als es sie verschlang. »So müssen wir« – er stieß gleichmäßig wie ein Metronom, schrieb kalligraphische Gedichte auf