Die eingeborene Tochter

Bastarde reiben dich glatt auf.«
    Sie schaute zum Tisch. Makelloses weißes Linnen. Eine Champagnerflasche schaute wie das Periskop eines arktischen U-Boots aus dem Eiskübel. Gedeckt war für zwei. »Wer kommt zum Essen?« fragte sie.
    »Du natürlich. Linsensuppe und Bohnenquark. Es macht dir hoffentlich nichts aus – ich bin Vegetarier.«
    »Oh?«
    »Es ist unwiderstehlich – die Schreie der Karotten, wenn ich sie in Würfel schneide, die Todeskrämpfe der roten Rüben im Mund. Hungrig?«
    »Ausgehungert.«
    »Die Reise wird dir wie im Flug vergehen. Es gibt viel zu erzählen und noch mehr zu sehen. Ich freu mich schon auf deine Gesellschaft, Julie. Und… nenn mich Andrew, bitte.« Kurze Verbeugung. Wie ein Gentleman. »Deine Kabine ist die erste links. Meine Engel haben dir ein Abendkleid rausgelegt. Dieses Abschlußballkleid ist fürchterlich – du mußt Weiß tragen.«
    Sie folgte Wyvern auf das Vorderdeck. »Anker lichten!« rief er mit glockengleich schwebender Stimme. Julie schaute zum Leuchtturm zurück. Würde sie ihn je vermissen? Sie wünschte, sie hätte sich irgendein Andenken mitgenommen – ein T-Shirt aus dem Smile Shop, Pops Manuskript, ihr Notizbuch für die ›Der Himmel hilft‹-Kolumne.
    Langsam kroch der Anker der Pain über den Heckspiegel herauf, Seewasser floß von den Stacheln, Seegras schaukelte an der Kette. Die Kreatur stieß ein paar feuchte Grunzer aus, rollte sich am Ankerspill zusammen, schloß die rattenroten Augen und schlief ein.
    »Dinner um acht«, sagte der Teufel.
    Die Pain zitterte unter Julies Füßen. Die Segel blähten sich wie riesengroße, aufgeblasene Backen. Wyverns Engel mußten Ambrosia gegessen haben, ihre Darmwinde rochen süß und prickelnd. Die Silhouette der zerstörten Stadt wich langsam zurück – brandschwarze Metallskelette, die einst das ›Golden Nugget‹, das ›Tropicana‹, das ›Atlantis‹ aufrechtgehalten hatten…
    Ein weißes Abendkleid, hatte Wyvern gesagt. In Weiß wollte er sie kleiden. Schon lange, sehr lange hatte sie sich nicht mehr so wohl gefühlt.

 
10. Kapitel
     
    Von Wogen hin und her geworfen, von Engeln angetrieben, segelte Seiner Satanischen Majestät Schiff Pain über den Atlantik, den Pazifik und dann auf den düsteren, unbestimmbaren Ozeanen der Tiefe. Julie blieb unten, hielt sich fern von der Gischt, die in den Augen brannte; fern von der Atmosphäre, die sich in den Lungen wie rohe Baumwolle anfühlte.
    Der Teufel wußte zu leben. Die Kabinen der Pain hatten Klimaanlage. Die Bibliothek war ein wahres Füllhorn von Folianten mit Goldschnitt, die einen Geruch von öligem Leder und Weisheit verströmten: ›Der Gottesstaat‹, ›Summa Theologica‹, ›Das Kapital‹ – Satans Lieblingsbücher. Jeden Abend um acht brachte Anthrax die Speisekarte. Julie kreuzte Pepperoni-Pizza oder auch einmal etwas Raffinierteres an: gespickte Lammkeule und Pfauenbrust. Einmal verlangte sie ›musikalische Unterhaltung‹ und speiste dann zu den Klängen eines Violinkonzerts, gespielt von zwanzig toten Kindern im Vorschulalter, deren Flugzeug während einer Vorführreise zur Suzuki-Methode explodiert war.
    »Glücklich?« fragte der Teufel. Seine Verwandlung war ebenso bestürzend wie banal. Aus der Stirne standen angeberisch die Hörner vor. Überlappende Schuppen bedeckten wie Dachziegel den ganzen Körper. Die Nase war doppelt so groß wie vorher, die Nüstern gähnend weit wie die Mündung einer Schrotflinte.
    »Glücklich«, sagte Julie mit Nachdruck. Sie starrte durch ein Bullauge in den faserigen Nebel. Ihr war schlecht. Einen Riesendaumen, direkt in die Magengrube gepreßt. »Ich bin glücklich hier, da kannst du deinen Schwanz drauf wetten.« Schwanz: Richtig – sein Fortsatz war kein bloßes Rudiment mehr, sondern wuchs jeden Tag ein Zoll.
    Glücklich? Wohl eher orientierungslos, wie sie da im weißen Abendkleid dastand, in einer Schonerkombüse; Kurs Hölle; und sich mit Satan persönlich unterhielt. Schwer zu glauben, daß sie einmal bei den Girl Scouts gewesen war, bei den Brigantine High Tigerettes als Spielmacher gespielt, mit dem leitenden Herausgeber des Midnight Moon eine Affäre gehabt hatte.
    Dem Teufel sagte sie: »Ich hätte schon viel früher mit dir fahren sollen.«
    Die zähen Tage häuften sich, gerannen zu Wochen, klumpten zu Monaten zusammen. Brocken schwarzglänzender Kohle tauchten am Himmel auf, vereinzelt zuerst, vereinigten sich dann zu einem riesigen Gewölbe. Und doch wurde es nie Nacht, denn das